Укорачивание шинели много времени не заняло, все толстяк сделал сам, тут же, при мне. Негритянка продолжала строчить чью-то рубашку, ни разу не повернувшись в мою сторону. Звук машинки навел на детские воспоминания, у меня бабушка шить любила, причем машинка была похожая, подольская, копия трофейного германского «Зингера», как мне кажется. А может, и ошибаюсь, может, и не «Зингера».
– А почему нет готовой одежды? – спросил я.
– Не продают сюда, только ткани можно заказать, – пожал пухлыми плечами портной, мелом отчеркивая ту часть шинельной полы, которую следовало отрезать. – Похоже, что хотят дать возможность большему количеству людей здесь иметь работу. Так не только с одеждой, так со многим. Ну, я так думаю.
– А здесь почему никто не начал шить?
– Не выгодно, я думаю. Не так уж много покупателей, одежду носят подолгу, моды особо никакой нет… – Отложив мелок, он взялся за длинные портновские ножницы. – Можно не угадать с размерами или видом одежды… проще пошить. Вы не беспокойтесь, у нас все быстро.
– Откуда вы? – решил я уточнить, потому что под вполне гладким английским портного проскакивал какой-то акцент.
– Из Словакии, Братиславы. За что здесь – не спрашивайте, все равно не знаю. Как и вы, впрочем. Попал сюда из Канады. Вацлав. – Он неожиданно протянул мне руку для пожатия.
– Питер.
– Очень приятно.
– А что здесь вообще в этом городе делается? – решил я расспросить словоохотливого словака.
– Здесь лесопилка. Карьер полевого шпата и посуду там же делают. Фермеры. Река. В общем, городок не самый богатый и довольно спокойный. На зиму сюда возвращаются лесорубы и охотники, где-то через неделю начнут появляться. Есть два борделя… когда все вернутся, станет довольно шумно и тесно, и даже весело. До самой весны.
– Я видел один бордель, – подумав, сказал я.
– Второй с обратной стороны «Длинной руки», туда даже отдельная дверка есть. Два бара, считая салун. Есть шериф. Есть мэр. Все, пожалуй, больше ничего нет.
– Это как, вообще, – я ткнул пальцем куда-то в сторону входной двери, – захолустье?
– В какой-то степени. – Ножницы щелкнули в последний раз, и полоса сукна отвалилась. – Могу другие пуговицы поставить, это… ну вроде как знак того, что вы не новичок. Эти обрезанные шинели многие носят. Хотите?
– Неплохо бы, наверное.
– Сделаю. – Вацлав начал быстро срезать пуговицы одну за другой. – Захолустье здесь все же, северней нас вверх по течению уже нет ничего. Только лагеря лесорубов и охотников.
– Бандиты есть?
Не лесорубов я часом каких-то завалил? Тогда надо быстро отсюда сваливать.
– Бандиты есть, разумеется, много бандитов, – чуть успокоил меня Вацлав. – Здесь очень много бандитов. Но в городке проблем с ними мало, грабить им тут особо нечего, и, я думаю, многие из них здесь зимуют. Просто мы думаем, что они занимаются чем-то другим. Охотой, например. Или старатели. Окраина этих земель, что же вы хотите?
– А такой знак, как череп в петле, не встречали? Вот здесь? – Я показал пальцем на шею.
– Мм-м… нет, не встречал, пожалуй, – покачал головой портной. – А где вы это видели?
– На меня напали, у них как раз такие наколки были. – Я решил от основных подробностей воздержаться.
– Здесь?
– Не совсем. Большой приток километрах в ста выше по течению, слева…
– Лосиная река, – сразу сказал Вацлав. – Там уже никаких правил нет. Кто угодно может жить. Обычно в такой глуши скрываются те, кому вообще никуда ходу нет. Кто даже в этой земле без закона совсем вне закона. Понимаете, кем надо быть, чтобы даже здесь от всех прятаться?
– Понимаю, – усмехнулся я.
Значит, не ошибся, бандиты и есть бандиты. Ну, вероятней всего.
– А женщин здесь мало? – решил я получить разъяснения по самому волнующему вопросу.
Негритянка за машинкой на секунду прервалась и посмотрела в мою сторону. Нет, эта точно не в моем вкусе. Цвет, комплекция и все такое.
– Было очень мало, – ответил Вацлав. – Теперь стало намного больше, с тех пор, как сюда начало попадать много азиаток. Несколько стран присоединилось к программе, и женщин присылают больше, чем мужчин. Черных много.
Портниха покосилась на него, но Вацлав ее проигнорировал.
– Сколько мужчин на одну женщину? – решил я все же уточнить.
– Думаю, что уже не больше трех, – хихикнул портной. – Раньше было намного хуже. Очень намного.
Время до того, как мне баню натопят, еще оставалось, так что направился в салун. Вацлав сказал, что там не только выпить и поиграть, но еще и поесть можно. А поесть хочется, если честно. Нет, не просто поесть, а так, чтобы с супчиком, например, наваристым. И с рюмашкой под него. А что? Я заслужил, дошел и все такое, теперь мне за это приз полагается.
Опять начал накрапывать дождь, грязь чавкала под подошвами, но настроение у меня было прекрасным – просто в разговоре с Вацлавом до меня дошло, что я все же добрался до людей. И по большому счету мне сейчас никакие опасности не грозят. Понятное дело, что надо думать, как жить и даже с кем жить и все такое, но вот сейчас у меня есть номер в отеле, то есть крыша над головой, и она даже не протекает, а еще есть деньги в кармане и оружие в кобуре. Ни голод, ни холод, ни даже банды мне сейчас не грозят. Можно взять тайм-аут, подумать и… и что-то придумать, в конце-то концов.
Двери в салун были нормальными, то есть именно дверьми, а не низенькими половинками заборчика из вестерна, которые надо толкать и через которые должны вылетать получившие в морду. Двери как двери, в общем. За дверями оказался на удивление большой зал, который как раз выглядел в лучших традициях вестернов – длинная стойка, столики, в дальнем углу стол для рулетки и стол для крэпа, за стойкой рослый молодой парень с веснушчатым лицом, одетый в белую рубаху под жилетом. На стене за ним бутылки, но выбор не впечатляет – какой-то виски, явно местного разлива, еще водка. На этикетке по-русски так и написано: «Водка Павлофф». Ага, зарулили Смирноффа. И Тинькоффа до кучи.
На дробовик в парусиновом с кожей чехле никто внимания не обратил. В зале пара столиков занята. За одним сидит немолодой, довольно бандитского вида мужик с молодой… тайкой? Филиппинкой? Откуда-то оттуда девушка, круглолицая, маленькая, с длинными блестящими черными волосами, одетая в свитер с высоким горлом. За вторым столиком трое похожих на ковбоев парней, пьют и о чем-то болтают.
Мужик с тайкой, или кто там она, едят. Это обнадеживает. Если здесь есть еда, а у меня есть деньги, то опять же есть высокая вероятность того, что я тоже скоро буду есть.
– Привет, – улыбнулся я бармену. – Ланч получить смогу?
– Без проблем, – встал тот с высокого табурета по ту сторону стойки. – Можем пожарить стейк с картошкой, хочешь?
– Хочу. А суп есть какой-нибудь?
– Тоже картофельный. С мясом, – усмехнулся он.
– А все равно давайте. И… и водки еще хочу. Холодная?
Парень пожал плечами, сказал:
– На полке стоит. А льда у нас нет, сам понимаешь.
Не холодная. Даже теплая. Да и черт с ним, все равно буду.
– Ее часто с клюквенным соком пьют, – добавил парень, кажется, поняв мои затруднения.
– Давай с соком, – кивнул я.
Если не холодная, то пусть хотя бы с соком, ага. Так оно проще. Я вообще водку не люблю, но вот сейчас она вроде как символ. Сто наркомовских, за победу. Дошел – победил, как-то так получается.
