Это не просто число, это чье-то имя,
Теперь имя мое…
Навсегда, да!
Сто Семьдесят Второй!
Не как все, а такой.
И, чего-то пугаясь,
Трясешься и бродишь.
В комнаты
Всякие
Входишь.
Странное чувство,
Будто бы огонь в груди разгорелся…
Это все нечестно!
Искусство только ради…
Зачем; я резко огляделся…
Сзади!
7
У каждого, знаю, бывает порой:
Ты мечтаешь о чем-то, забывая мир свой.
Это все ожидания, приятные очень,
Но за ними реальность, и чтоб ты не прочил.
Буду честен, мечте редко случается
Реальностью хоть на секунду стать,
А если и выйдет, то, получается,
Тебе после придётся страдать.
И ведь правду Шекспир писал
В одном из сонетов:
«Лишь однажды горечь познал,
Дальше живу лишь бедами».
Я перевёл не очень точно, но сейчас объясню все:
Как видно выше, Шекспир потерял то, что
Сердцем ценил, после оплакивал долго,
Но больше горечь его и не трогала.
Теперь только малые беды, что не сильно вредят,
Так как он закалён, ведь не зря говорят:
«В учении трудно, но в бою все как надо».
Да, я снова недословно, но иначе накладно.
Но при чем тут мечта, и почему после горе?
Ответ необычен, но вы поймёте все в скоре.
К мечте мы стремимся неудержимо
Меняемся внешне, сбиваем режимы,
И мы верим, что в итоге откупим свой труд,
Но, как не прискорбно, наши чувства нам врут.
Ожидание часто нас губит душевно,
Заставляет задуматься о чем-то свящённом,
Точнее желанном, чего в душе мы хотели бы
И, как не смешно, это жуткое ущелье,
В котором, как в яме, мы будем тонуть,
Вспоминая все доброе, но про это забудь!
И все то, о чем ты думал тогда
