Ведь у меня так долго здесь всё:
И стол, и жёсткая кровать.
Придумать персонажа действа
И этим именем назвать,
Чтоб повторять без счёта… Повесть
Не открывала (что ж, среда?).
Не бойся, я не сяду в поезд
И не уеду никуда.
А так и буду – не иначе:
Я родилась уже такой —
Сходить с ума на старой даче
Да рисовать тебя строкой…
(10.09.2014)
«ВЕЧЕР. РЕДКОСТНАЯ КНИГА. ПРИГЛУШЁННЫЙ СВЕТ…»
Вечер. Редкостная книга.
Приглушённый свет.
А зимы со снежным игом
В этом мире нет.
Не отвечу, враг ли, друг ли.
Смотришь, чуть дыша.
Я фарфоровая кукла —
Слишком хороша:
Щёки тронуты румянцем,
Губы (прочь, толпа).
Слабо шепчешь мне: «Останься».
Я не так глупа
И предвижу всё, что будет.
Рассказать? – Увы:
Парки, сумрачные люди,
Ворохи листвы;
Поцелуи, слёзы; платья,
Тени из угла.
Не желала б передать я,
Если б и могла,
Жадной муки слушать Грига,
Вечно жить тая.
Наслаждайся этим мигом:
Рядом ты и я.
Сладость сна, стыда и страха,
Если я приду.
Белоснежные, как сахар,
Лебеди в пруду.
Легкокрылые качели.
Вот и редкий том
В круге лампы. Ах, зачем я
Думаю о том,
Что случается с форелью,
Как струится след,
Почему тебе в апреле
Будет сорок лет;
Для чего сама, внезапно
Глянув в зеркала,
Вижу: нет садов и замков —
Вся земля бела.
Пустоты не перепрыгнуть.
В сером небе ряд
Чёрных птиц. И только книги
Так и не горят…
(10.09.2014)
«ПОТОМ МЫ ПОВЗРОСЛЕЕМ, А ПОКА…»
Потом мы повзрослеем, а пока
Жизнь кажется приятна и легка —
Поэту не пристало быть серьёзным.
Прекрасны эта тонкая рука,
И эти щёки цвета молока,
И эти губы – алые, как розы.
И самый мир, что, грезится, таков,
Как будто воплощён из дневников,
От внешних обстоятельств независим.
Затем, когда ты станешь далеко, в
Мечтах я буду ждать твоих звонков,
Твоих коротких электронных писем
С инициалом в подписи. К тому ж,
Писать придётся редко. Сохнет тушь.
Я посмотрю в Сети прогноз погоды.
Что дождь для двух влекомых чувством душ?
Но нам не обещают серых луж —
Сентябрь будет ясным и холодным.
Проснусь среди огарков и бумаг.
