и открывает дверь.
Так и живут они и мы
в одном доме,
в одном городе,
в одной Вселенной…
Бог указкой боли
заставит читать Заповеди
всех их и всех нас,
жаль, что поздно…
16.05.2021
Останавливаем страну
В память о Варшавском восстании против оккупантов (1944 г.) в Польше есть традиция «останавливать» страну, то есть жизнь на минуту замирает…
Сегодня ровно в семнадцать
останавливаем страну,
смотрим в прошлое,
где столица пахнет трупным ядом
и надеется на чудо.
Но «чудо на Висле»
уже произошло,
новое случится нескоро,
и слепые глаза домов
его не увидят,
лишь расколотые кирпичи
будут мечтать о свободе.
История – безжалостный бухгалтер —
щелкает костяшками десятилетий,
тщательно подсчитывает трупы,
взвешивает сухой остаток надежды
и милостиво произносит: «Пора»…
02.08.2021
Вода горчит как абсент
Вода горчит как абсент,
годовщины большого террора
отмечают чтением списка жертв.
Москва приглашается на прогулку:
между Лубянкой и Старой Площадью
все переулки да переулки…
Современные мощи
свалены от Воркуты до Магадана,
а списки все бродят, наскоро
составленные, неуверенные
списки нашей боли,
списки нашей памяти.
Кто-то наверху знает их всех:
атеистов и христиан,
буддистов и мусульман,
агностиков и…
Если что, я про Бога,
который составил списки давно,
и это – последняя надежда
на справедливый суд.
03.08.2021
Память
Памяти событий 12 августа 1952 г., когда было расстреляно 13 членов Еврейского антифашистского комитета
Летняя ночь, тепло,
выстрелы как стекло,
воздух глотать невмочь,
странная эта ночь,
где-то последний крик,
в доме беззвучный всхлип,
черные без конца
списки, где нет лица…
Как ты остался цел?
Красный гулял карандаш,
вправо пойдешь – расстрел,
влево пойдешь – предашь…
Все зарастет быльем,
память войдёт в проем,
между добром и злом
будет проложен путь —
след на белых листах,
крови вкус на губах.
Память – слепой конвой —
вечность с самим собой.
Дождь, грязь летит в стекло,
летняя ночь, тепло…
13.08.2021
Прерванный полет
Юным поэтам тридцатых
1
Юные поэты тридцатых,
ваши перья в предсмертных стонах
стали кровоточить болью.
Ее не избыть в тысячах строк,
