Жену и дочку. Всю родню.
И лишь губа до крови сжата.
И лишь прикован взгляд к огню.
И что есть жизнь? Какой в ней смысл?
Он подводил свою черту.
Но пятилетний мальчик вышел-
Ему совсем невмоготу.
Он слишком слаб, он еле дышит,
Его шатает и трясет,
Мой дед чуть слабый шёпот слышит,
Тихонько на руки берёт.
И нить оборвана с тем миром,
И с небесами рвётся нить,
Он проклят собственным мундиром,
Осталось смерть поторопить.
Но этот мальчик словно ожил,
Пригретый на чужих руках,
И сердце деду растревожил,
И задержал его в полях.
Вот зацепились эти двое
За жизнь, а может за мечту.
Дед древо вырастил кривое,
Оно как в северном кругу:
И бездыханно, и чудное,
Непостижимое уму,
Но стало для него родное,
Как будто к сыну своему,
Как будто он воздал за чудо,
Что потерял в чужой войне,
Как будто поразивший спрута
Он утопил грехи в воде.
Очищенный, умиротворенный,
Спустя года он вновь молчит.
Своим поступком освещённый.
Но разве Бог его простит?
Прощенье лишнее. Не скрою.
Он с Богом в ссоре. Счёт закрыт.
Вопрос иной здесь за чертою:
«А дед мой Бога ли простит?»
2010г
На прощанье
Я уже потеряла дар речи
И не слышу зов юной души,
Я ослепла, погасли все свечи,
Не ступлю на святой край земли.
Далеко детский смех и забавы,
Я уже тяжела на подъём,
Перешла прошлой жизни заставы
И навеки забыт милый дом.
Не пройду я по шумному рынку
