Свои записки.
Иногда,
Коль есть издательствам нужда,
Как рецензент, им помогаю.
Не столь давно прислали мне
Ещё не изданную книгу.
Её читал я, как во сне.
И в чтении неделя мигом
Неуловимым пронеслась:
Такого класса сочиненья
С великим ждал я нетерпеньем.
И вот мечта моя сбылась».
«Но что за книга,
если вам,
Создателю бесценных драм,
Тех, что планета вся прочла,
Так глубоко она вошла
В сознание?» -спросил Иван.
«Посвящена она шахтерам.
Как суд народный тот роман,
Со следствием и приговором.
Его талантливо и смело
Писала честная рука.
Узнаешь в нём наверняка –
Что в мире зелено, что зрело,
И как, и чем народ живёт,
Куда и кто его ведёт,
И кто над кем, с которых пор
Исполнить призван приговор.
А смеришь меркою иною –
В нём слог прельщает чистотою.
Нова трактовка, свежий стиль;
Путей избитых грязь и пыль
К нему и каплей не пристали.
Он ясен, как ребёнка взор,
И тут же сложен, как узор
На очень дорогом хрустале.
Роману высшую оценку
Я дал. И рукопись вернул
В издательство.
Да только стенку
Он лишь одну перешагнул
Пока.
А сколько встретит их,
Деля судьбу хороших книг!»
Иван, взволнованный привстал:
«Но кто же рукопись создал?»
«Я, как свободный рецензент,
Фамилий авторов не знаю.
И сообщать мне запрещаю,
