Я только малость объясню в стихе… Сборник лауреатов фестиваля имени В.С. Высоцкого, 2021 – 2022 гг.
Я только малость объясню в стихе…
© Интернациональный Союз писателей, 2023
О Высоцком
Владимиру Семёновичу Высоцкому – восемьдесят пять. В это трудно поверить, если учесть, что время, отделившее его уход от нас, оказывается всё дальше от лет его земной жизни. Как у всякой выдающейся творческой личности, его посмертная слава набирала и набирает новые обороты. Весьма вероятно, новые поколения, идущие нам на смену, не испытывают того острого чувства сиюминутного соприкосновения с текстами, но глубина проникновения в них оказывается всё более значительной год от года.
В. С. Высоцкий был многогранной личностью, удачно соединявшей актёра, музыканта, поэта. И эта многогранность просвечивает сквозь каждую строку, каждую фразу, созданную и произнесённую им. Но если говорить о главном свойстве Высоцкого-творца и Высоцкого-человека, я убеждён, что таким свойством оказывалась его предельная искренность публичного существования. Многие современники, хорошо знавшие его, отмечали замкнутость и робость, когда дело шло о жизни сугубо личной. Но всякий раз, оказываясь лицом к лицу с публикой, с нами, он демонстрировал редкое преображение, результатом которого являлся оригинальный и чаще всего непредсказуемый, но легко опознаваемый образ. Сливаясь со своими многочисленными персонажами, Высоцкий в полной мере реализовывал мыслимые и немыслимые потенции художественной коммуникации.
Более сорока лет, отделяющие нас от Владимира Семёновича, круто изменили социальные коды нашей жизни. Вот почему бесполезно и неплодотворно гадать, кем бы он был, доживи до нашего времени, какую позицию занял в животрепещущих конфликтах настоящего времени. Несомненно, однако, одно – в любом случае он сумел бы найти ракурс, заставив всех нас по-новому заглянуть и в современную социальную среду, и в нас самих. В этом заключался залог его гениальности, сохраняющий смысл и значение на долгие, долгие годы.
Юрий Шатин
Владимир Высоцкий
Про этого легендарного человека готов говорить долго и много. К огромному сожалению, не встречался с ним лично, и его фото на моей стене – только дань огромного уважения к Высоцкому и, пожалуй, единственная из фотографий персон, кто не близко прошёл в моей жизни. Я вспоминаю, как дважды попал на спектакли «Таганки» в семидесятых в Киеве. И как «стрелял», и купил билет с рук на спектакль «Пугачёв», и видел Высоцкого в роли Хлопуши. При этом, спрашивая лишний билетик, я нарвался на тёмной улице (а спектакль начинался в 22:00 и было уже темно) на актёров «Таганки» Высоцкого и Хмельницкого – вот и вся моя встреча с кумиром. Причём я даже и не сразу понял, у кого я спрашиваю билетик, и только чуть позднее, когда уже было поздно, сообразил, кто прошёл мимо, иронично хмыкнув что-то на мой вопль души про лишний билет. Я с особой теплотой вспоминаю тот тёплый осенний киевский вечер, счастливую минуту, когда я всё-таки вырвал свой «лишний» билетик у прохожего, которого мгновенно полюбил всеми фибрами моей театральной души, как на законных основаниях я входил в театр, так же иронически хмыкая на просьбы о лишнем билетике, как и Владимир Семёнович на мой жалобный стон. И как глубоко в душу вонзались строчки Сергея Есенина, которые бросал в зрителей мой герой, с обнажённым торсом врезаясь в натянутую цепь: «Проведите, проведите меня к нему, я хочу видеть этого человека». Не скрою, по возвращении домой я заново перечитал есенинские строчки, теперь уже за каждым словом реально представляя и спектакль, и актёров, и гениального Любимова. Киевский вояж того периода для меня памятен именно «Таганкой», Высоцким, и хотя в Киеве бывал ещё не раз, и много что ещё было интересного, всё же именно с Киевом я связываю моё с Высоцким кратковременное столкновение, позднее узнавание и огорчение и наслаждение спектаклями.
На фото на стене актёр в роли Дон Жуана из кино. По-моему, это фото из той серии фотографий, которые мы, и я в том числе, готовили к литературному вечеру на заводе имени Чкалова. С огромным трудом удалось нам убедить заводское партийное начальство провести этот вечер и во Дворце культуры имени Чкалова в том памятном 1980 году, году не только московской Олимпиады, но и смерти великого шансонье земли русской. Сколько уже прошло времени с того далёкого 80-го, сколько прокатилось по стране вечеров памяти, лекций и бесед, сколько людей написали и издали книги о Высоцком, сколько книг Высоцкого в разных изданиях увидели свет. А я держу в руке потрёпанный самиздатовский томик стихов Высоцкого «Нерв», который размножили подпольно мы на заводе имени Чкалова. Если не ошибаюсь, это самое первое издание его стихов, которые в таком печатном виде впервые вышли в свет. Именно с этим томиком в руке я читал во Дворце культуры известные строчки о любви «когда вода всемирного потопа…» и делился своим отношением к моему любимому поэту, актёру и шансонье. Название сборника дало и имя нашему клубу любителей творчества Высоцкого «Нерв», который появился в ДК Чкалова в пору моего там директорства. Именно наш клуб первым проявил инициативу по увековечиванию памяти опального поэта в Новосибирске, поддержанную отцами города, – и появились в нашем городе и мемориальная доска, и улица Высоцкого. Есть теперь у нас и памятник Владимиру Семёновичу. История всё расставляет на свои места – жаль только, что не при жизни, порой, нашей. Что делать, такова жизнь, друзья мои…
В. Миллер
Лауреаты номинации
Авторская
I место
Лапенкова Ольга
Россия, Ярославская обл., д. Чильчаги
Ольга Леонидовна Лапенкова «Скво» родилась в 1996 году в Москве. Поэт, прозаик, драматург. С отличием окончила Литературный институт им. А. М. Горького (семинар драматургии В. Ю. Малягина, 2018). Пьеса «Принцесса бабочек» вошла в лонг-лист конкурса «Слово и действие» (2017). Победительница конкурса «Я только малость объясню в стихе» им. В. С. Высоцкого (2021/22), участница отборочного тура Всероссийского Фестиваля молодой поэзии им. Л. А. Филатова («Филатов Фест», 2022). Поэтические работы опубликованы в альманахах «VI литературные чтения им. Евгения Белянкина» (2013) и «5х5» (2015), на порталах «Полутона» (2021), «45 параллель» (2021). Колумнист портала «Год Литературы». Автор сборника «Москва – Чильчаги» (2022). С 2020 года живёт в Ярославской области.
«чтобы прославиться…»
чтобы прославитьсянужно тусить в соответствующих кругахно я предпочитаю жить в ЧильчагахЧильчаги это деревняв глубине Ярославской областии всяк её населяющий преисполнен чести и совестии хотя искупаться и вызвать врача там непростоэто в какой-то мере хорошо для духовного ростав Чильчагах процветают православие, сайентология,буддизм и учения другие многиевся деревня будто кружится в целомудренном танцегде мясоед ведёт в паре вегетарианцаа то что бывают мелкие склоки хлопотыну так люди же вместе живут не роботыно если мне повезёт и моё наследиеудостоится хотя бы статьи в Википедиите у кого в квартирах канализация есть и ваннаяхлынут смотреть что за земля такая обетованнаяраскупят все там участки и денег будет не жалко ими зашумят пилами топорами бетономешалкамии покоя у местных жителей не останется никакогои они будут вечно бубнитьну спасибо тебе ЛапенковаЕщё одно стихотворение про наше экопоселение
Деревню нашу, не сказать босую,но бедную, – смешную, как зверёкпушной, не то беляк, не то хорёк,в стихах не опишу – исполосуюот низу кверху, вдоль и поперёк.Чего литературе не хватало —не знаю; но чего не хватит мне,когда уеду: тишины подвала,где год за годом брага вызревала;весёлых брёвен в солнечном огне;синицына гнезда под ветхой крышей;совы крикливой (что лесная тишь ей!)и – хоть бы только передать суметь —над лесом полосы заката рыжей,линяющей в багрянец, ртуть и медь.Я знаю, отдаю себе отчёт:так можно рассказать про что угодно —про Питер и Москву, про Тверь и Гродно.Чтоб чувствовать себя уютно и свободно,у всех свои места.А мне досталось – вот.«Россия – царство необъятное…»
Россия – царство необъятное.Избрал для жительства мой мужместа не самые опрятные,да своенравные к тому ж.Холмы, бугры, засилье ельника,зимой дубарь, а летом зной:живая пристань понедельника,где только лисам рай земной.Что ни дорога – грязь и впадины,тела раздавленных лягух.Дом – туша дремлющей громадины —гремит и стонет, скорбный дух.Но – снова скрылась Златоглавая,и, бойким пламенем дрожа,кричит и радуется браваяприглуповатая душа.Чего – казалось бы – заходится,что не поётся ей в Москве?Ответов не даёт, как водится:в Россию можно только ве…Дмитриевское
Типичный вид посёлка среднерусского.Налево – сквер, за сквером – дом культуры.Направо – храм Димитрия Солунского:стальная дверь, кресты из арматуры.Милуются коты в тени кустарника.Горланят чьи-то куры у болота.Два чернобровых мальчика-алтарникатаращатся на след от самолёта.Неспешный мрак протягивает лапищи.Берут баяны местные буяны,и, убаюканные, спят на кладбищекресты и звёзды в зарослях бурьяна.Стоит Россия в разноцветном рубище,доставшемся от встречного паяца,а ты в неё невыносимо влюбишься.Всю жизнь придётся над собой смеяться.«Как будто не ноябрь, но апрель…»
Как будто не ноябрь, но апрель:летучий снег, насыпавшийся за ночь,растаял, как под кистью акварель, —и нежный наш сосед Иван Степанычскользит, ступая в сланцах на крыльцо,чеканит непечатное словцо.Как будто поломался ход вещей:узор, что звёзды выложат над домом,наличие ужей, мышей, клещейтеперь определяется рандомом.Проснёшься завтра утречком, и – бомц! —на небе не одно, а сорок солнц.Как будто пару дней ещё назадгосподствовали в мире боль и ссора —но вот уже насажен райский сад,куда ни глянь – ни стражи, ни забора:спеши туда любой весёлый сброд —и рви, что хочешь, хоть запретный плод.«Выходной – это день физнагрузки…»
Выходной – это день физнагрузки:пол помой, на колодец сходи.Мельтешат по двору трясогузки,полнят бочку косые дожди.Кто там бродит впотьмах по овражку:лысый чёрт или пьяный сосед?Я сняла бы короткометражкуна такой вот весёлый сюжет:Лёшка Усов, остряк и повеса,возвращался с гульбы через лес,встретил лешего-головорезаи за делом в карман не полез.Оглушил его, обезоружил,посадил под замок навесной.А наутро – ох мать! – обнаружил:это был его братец родной!«вспомнишь к ночи нутро катафалка…»
вспомнишь к ночи нутро катафалкаперечтёшь ли «Детей и отцов»сразу станет до жуткого жалкои крестьян и дворян и купцовуложить бы по взбитым постелькаммолоком шоколадным поитьсеменить мимо спящих и мелькомпо смешным волосам проводитьтолько время с тупой его тягойвспять не двинется сколько ни нойвот и вновь оно белкой летягойперекинулось в месяц инойвыцвел нежный расписанный батиквытек в дачной котомке шампуньразвязался на тапочке бантикэнтропия Россия июнь«Видишь, мороз обжёг…»
Видишь, мороз обжёгмаленького мыша:это январский шок,это зима пришла.Минус скакал на плюс,снег превращался в шарж —но оборвался блюзи разыгрался марш.Я отращу броню,выйду с детьми к реке,весело уронютельце в пуховике:буду смотреть не вверхпрямо, а как-то вбок,где самолётный бег —и, несомненно, Бог.«Привет, лужок с цветами пряными…»
Привет, лужок с цветами пряными!Привет, подлесок!Вот начался участок с ямами.Прощай, подвеска.Дни деревенские с дурачествомда электричествомвесь год нас радовали качествоми количеством.Но пал под снегом последний мятлик, иссяк прополис.Мы воленс-ноленс возвращаемся в мегаполис.Ну здравствуй, кухня, здравствуй, ванная,вода из крана,аляповатое сияниетелеэкрана.Отмыть с рук-ног, другого многогосажи корочку.Сходить к родителям, к стоматологуи в «Пятёрочку».Истосковаться по разнотравью, лесному гребню,придумать сказку – и сделать явью. «Ну что, в деревню?»Посвящается К
Вот она я, в сатиновом платье у растревоженного плетня,вокруг царапчатой каруселью собаки и ребятня;в ожидании твоего поцелуя и выходного днядел охапка целая у меня:объяснить, сколько у слов бывает родов,выскороговорить имена затерянных городов,выпутать воздушного змея из проводов,влезть на дерево, выдохнуть от трудов.А вот он ты, хитросплетение света и темноты, —хотя какая там темнота, полкрупинки для красоты,а дальше льдины и водопады, черепахи, слоны, киты,планета верхом на крохотке пустоты.Души у нас переглядываются, перемигиваются; теларазъединяют мелкие несделанные дела,небо, пока в закате не выгоревшее дотла,и ещё не произнесённое «я ждала».Дочке
Мой божок 3D-моделек,баночек гуашных,акварели, карамелек,снов смешных и страшных,целый день по кругу движеттяжкие мыслишки:наберёт, да не оближетложечку «Растишки».Ты чего, моя конфета,грусть-кручину множишь?На какой вопрос ответаотыскать не можешь?Я приду с тобой к ответу —или постараюсь.Я-то в жизни, по секрету,плохо разбираюсь.«Та девочка, живая, не из сказки…»
Та девочка, живая, не из сказки,которая писала по указкес наклоном вправо, ровно до полейдиктанты про неясные салазки,не виданных ни разу журавлей, —которая легко произносиласлова «стыдливость», «совесть» и «душа»и на обои их переносилапри помощи карандаша, —которая размазывала слёзки,когда не брали в салки и снежки,завидовала косам старшей тёзки,слагала оскорблённые стишки, —которая клочок «Московской правды»прочла и не спала потом всю ночь,как некто проиграл соседу в картыжену и дочь, —ты выросла, дошла почти до трети,уютно обустроилась на свете,порой таком постыдном и пустом,и вечером со всей округи детик твоей домине тянутся хвостом.Не держишь больше мулине и пялец,а если кто невежествен и груб,умело разгибаешь средний палеци выпускаешь отповедь из губ.Ты поселила злость на место грусти,ты твёрдо полюбила захолустье,где журавлей – что в городе собак.Ты знаешь Степанцова наизустьи выносишь зной не хуже, чем дубак.Та девочка, сноп солнечного света,фрагмент звезды, осколочек поэта,забавный сплав обиды и мечты, —ты выжила, родная. Или этоуже не ты?«Мой кедрик, кедрик-лапочка…»
Я посадил дерево…
(Виктор Цой)Мой кедрик, кедрик-лапочка,мелькнул как метеор:его прихлопнул тапочкойестественный отбор.Я, офисная дéвица,возни не убоясь,сама сажала деревцев питательную грязь.Ему мурлыкал песенкипоместный чернозём,и три соседки-сосенкизаботились о нём.Но так в природе издревле,простите, повелось:кого не смыло ливнями,того затопчет лось.И кедрик мой поверженныйпобился и зачах.Но он живёт по-прежнему:живёт в моих стихах.Что счастьем нежным брезжило,что стоило труда,то в мире нашем бешеномне сгинет навсегда!II место
Бикмуллина Зарина
Россия, г. Казань
Бикмуллина Зарина Рашитовна (р. 1999), родилась в Казани, выпускница МГУ, эколог по специальности. Автор пяти сборников лирики и прозы, публиковалась в различных журналах и альманахах («Роман-Газета», «Литературная газета», «Нижний Новгород», «Север», «Идель»). Обладатель Гран-При Фестиваля молодых поэтов «Мцыри», лауреат всероссийских и международных литературных премий.
С-С-С-С-С-С
еще до «мышат» и до «меха лисьего»,до дат и до атомов, в мире растерянных,я кем-то была, вероятно – деревом,и волны ловила кремнистыми листьями.я кем-то была, вероятно, воздухом,точнее, долей его углекислою.и словом под титлом, до этого – мыслями,еще до понятий «рано» и «поздно»и так далее. в цепи (це-це) закована,бесценным дымом в воздух отпущенадля света/тепла, по сетям идущегопо воле кого-то с лопатой совковой. намобоим казалось: разделена быль на ми —нуты. поскольку похожи все атомы,я стать бы могла страницей с «мышатами»,шуршать под ладонями угольно-пыльными.застряв между твёрдой фазой и газовой,бегу, будто изгнанная турбинами,по не-голубому, не-голубиному,по небу чужому. собой, как сказанопро гамма-, свето- и теплопотери вовтором законе, нельзя остаться. иоднажды в процессе фотореакциия стану последним на свете деревом.«В чёрном-чёрном городе…»
В чёрном-чёрном городе,на чёрной-чёрной улице,в чёрном-чёрном домежилилюди.Ониели мороженое зимой.Вопиющая дерзость, если разобраться.Они любили звёзды, потому что деньги, как вы понимаете,на ночь считать не положено,а считать хотелось,и чтобы непременно ночью.Онимассово страдали дислексией, когда дело касалось газет.Медицина не объясняет, почему со стихами не возникало проблем.Онижили в своём чёрном-чёрном доме, и не винили его за то,что в нём смешалось много-много красок.Ведь никто в мире,никто в этом огромном сером мирене сможет запретить нам быть такими,какиемыесть.Суслик
Когда пустота, будто в высохшем русле,И воздух – не воздух, а копоть и смог,Представь, что пушистый и маленький сусликСвернулся в комок под дерновой тесьмой.Полуденный лучник излучины плечиПроскачет, в прыжке не теряя стремян.А где-то над сусликом маками плещет,Кивают коробочки зёрен, гремя.Зерновки засахарят солнце под осень,Чтоб тихо сопелось и сладко спалось,Пока юго-западный запахи носит —Тревоги, полыни и конских волос.Когда в этом мире – асфальтовом, жёстком —Машинные выдохи день затенят,Пусть маленький суслик с крапчатой шёрсткойУвидит прекрасные сны за тебя.Волновое
В этом городе шторы стали рудиментарны.В этом городе будни и так достаточно блёклы.И горбатый, помеченный краской скелет фонарныйПривыкает заглядывать в чьи-то жизни и стёкла.Капюшоны прожжённых сотнями ватт прохожихОбретают черты абсолютно чёрного тела.В этом городе сказки одна на другую похожи:Рухнет рухлядь, и острова остов врастёт новоделом.А она смотрит в небо со дна пустого колодца,Опускаясь на уровень ниже асфальтовой жести.Потому что бог запретил кусать и колоться,Разрешая копировать сына в слове и жесте.В термоядерном синтезе тоже найдётся драма:Водород умирает, рождая не воду, а гелий.Ей плевать, что солнечный шарик уродуют шрамы,Не доказано зло, но зато есть золи и гели.Конец ознакомительного фрагмента.
Текст предоставлен ООО «ЛитРес».
Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на ЛитРес.
Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.
Вы ознакомились с фрагментом книги.
Для бесплатного чтения открыта только часть текста.
Приобретайте полный текст книги у нашего партнера:
Полная версия книги