выпиваю, любуюсь деревьями,
окнами.
И не хочется никуда-никуда,
только выйти на связь.
Ввод пароля и логина.
Электронная эпистолярия
усугубляет
градус разлуки
с той, что
уехала, арендовав мою голову.
«Прощай, родная!..»
Прощай, родная!
(Боже!)
Да… Пора… До встречи.
(Прости меня, мне стыдно
за то, что не с тобой
поеду,
а туда, где томно тёмна речка
проходит через город
вдоль сизых берегов,
где серые заводы-монстры
сирых честных
под вечер обращают
в психов и пьянчуг.
Там оборотни – все, кто
оправдался местом
существованья —
воют на мечту-луну.
С тобой же я – лунатик:
светлый и безумный,
и невесомо (с) вечен
смотрю тебе в глаза.
Мне стыдно,
страшно даже,
обратно в мир подлунный —
на Землю возвращаться,
в берлогу, где нельзя
быть дураком влюблённым.
Там я в данной роли
наивного пустого
подателя надежд.
Меня растят как жертву,
оборотень-бройлер,
хотя не ожидают,
что вырастет медведь)
«Вечер…»
Вечер
похожий
на утро перед отъездом.
Ветер прохожий.
Ясно и тихо,
и нету
ни собаки, ни вдалеке человека —
трамваи,
своей пустотою схожие со словами,
ползут затяжным караваном,
наверно, далёко.
Так целенаправленно движутся,
кажется, ёлка
сдвинется с места
в том же —
святом
направленьи.
Качнулась,
на месте осталась
аборигеном.
Ты гуляешь без шапки,
декабрь.
Сам вечер такой, что
«уезжай и забудь этот город,
тебя не заметят»,
и не спросят куда направляешься
(в гости, на почту).
Но ты остаёшься
в плену городских изометрий.
У тебя тут дела
и особая миссия…
Как же?!
От корней оторвёшься?! Как ель устоишь?!
или даже!..
Ты вернёшься домой,
значит завтра проснёшься,
увидишь,
что трамваи полны чувствотелами
трезвого вида,
что трамваи
идут всё по тем же
рельсам-дорогам
и по кругу,
по кругу,
по кругу
всё снова
и снова.
Выйдешь на остановке «Октябрь»,
увидишь,
