Сидим на набережной: я и Бродский
Наталья Филатова
Я знаю, все встречи в жизни неслучайны. Однажды открыв для себя творчество Иосифа Бродского, я нашла единомышленника. Эта книга – сборник моих рассказов и стихотворений – размышлений о смысле жизни. Поиск смысла жизни всегда приводит к мыслям о Боге. Для меня Бог – это душа и совесть Земли, это любовь. Он не в небесах, а живет в сердце каждого существа. Бог – творец, мы его дети, созданы по образу и подобию, значит можем стать равными ему. Что мешает этому?Я думаю, надо повзрослеть, понять и принять уроки истории, открыть сердце для любви – милосердной и всепрощающей. И как понять себя и Бродского без Венеции и Питера? Два города, связанные морем и временем. И конечно – море, для меня это не просто часть жизни, это свобода созерцания, магия пространства.
Наталья Филатова
Сидим на набережной: я и Бродский
Когда то давно я прочитала несколько стихотворений Бродского. "Необычно, надо обдумать," – решила я, но все эти мысли были погребены под лавиной каждодневных забот. Жизнь не просто круговорот, иногда происходят события, которые выкидывают тебя из стремнины, и ты, оказавшись на краю, сначала рассеянно озираешься, потом успокоившись – начинаешь осматриваться и принимать настоящее. Понимаешь, как потрясающе прекрасен закат, а осень не тяжкое бремя жизни, а просто возможность остановится: поразмышлять, понять и принять свою жизнь. Да, очень много сложилось не так, как хотелось, но и старость уже не так пугает. Неизбежное в жизни – надо научится не бояться, а стараться завершить важные дела, исполнить заветную мечту. И если смерть ассоциируется с зимой, то может не так все и страшно? Белоснежность – прекрасна, на белом листе можно начать писать заново.
Луч солнца -
отражает живое в тень
в закате дня,
пурпурно – алым обливая светом.
Мир провалился в осень,
в безумие красок
потеряв реальность.
С туманом ночь
несёт прохладу смерти.
И наряжаясь, в путь последний-
Лист превращается в цветок.
Впитав запас тепла,
Земля готова к зимней спячке.
Грустя, смотрю в закат,
пытаюсь изменить остаток жизни :
расправить крылья,
улететь навстречу морю.
Мысли о смысле бытия
всегда несут неведомо куда,
–так страшно умирать.
Перед судом всегда хотим быть лучше …
И вот погрузившись в себя, снова открыла томик стихов Иосифа Бродского, и нашла в нем не только прекрасного собеседника, но и единомышленника. Я знаю: все встречи не случайны, надо только желать открыть магию пространства. Венеция, Питер, время – все объединяет море и философия любви.
Венеция
(рассказ первый – о мечте)
Я – ветер, заблудившийся в колодце двора, из озорства залетевший через арку, закружив майского жука и горсть тополиного пуха. Хотелось праздника и чуда, и вот расправив крылья, вырос и внезапно повзрослев: понял, что застрял, и нет выхода…
Хотелось просто сотворить маленькое чудо – заполнить тёмный усталый двор белоснежным тополиным пухом – сотворить праздник зимы в палящем зное лета и удивить случайного прохожего.
А были планы – лететь, сплетаясь с запахом цветущего жасмина, первого признака наступившего тепла – к морю, к чайкам- вечным спутницам мятущихся душ. Качаться на волнах, встречая рассвет. Вобрать в себя свет восходящего солнца, нежно обнять город вместе с его лучами, наслаждаясь красотой сотворения воображения и рук человека. Архитектура – не просто застывшая музыка, это – воплощенная любовь. Ворваться с морским приливом в Венецию, покататься на гондолах, прислушиваясь к стихам, которые слышаться в каждом вздохе моря.
Звучат – нараспев, как заклинания, монотонностью Вечность суля,
сидим на набережной – я и Бродский,
а город живет своей жизнью,
без него и меня.
Но я только ветер, запутавшийся в колодце двора, забывший, что вход и выход только один для меня. Хотя и люди часто забывают об этом: лучше выйти там же, где зашел, чем биться об каменные стены, теряя себя в беге по кругу.
Почему становясь старше и сильнее, теряем гибкость, и забываем, что беспечность – самый короткий путь к мечте. И только дети знают этот секрет, но забывают торопясь стать взрослыми.
Где то ждёт меня, Венеция,
Я слышу ее дыхание…
Вздохи волн, побеждённых человеком…
Из тумана – марева, выплывает выточенный солнцем город,
роскошь мрамора и раскрытых навстречу ветру окон.
Отражает море – солнце, сливаясь в ритме времени…
Волна – столкнувшись с берегом,
превращает свой рокот в шёпот поэзии.
Чайки – ладони небесные нежно оберегают,
обнимая с высоты неба город.
Падают солнца лучи на мою кожу,
обжигая воспоминаниями,
