Ответов сокрылось,
Которые лучше
Не ворошить
Без причины.
В общем,
Ругались изрядно
Василий, отец,
И сын
Его, Лев.
Сычами смотрели,
Воро?нами каркали
По разным
Всамделишным мелочам.
Вот и
Сбежал наш
Средний Доронин
В Москву,
В универ.
Образованье – дорога
К блаженной,
Сладкой свободе
От очага
И сильно
Обрыдшей семьи.
Так Лёва
Давно порешил –
Не прогадал!
Хоть молодым
И был
Наш герой,
Но сообразил
Довольно удачно.
И вот –
Песочный костюм,
Бело-голу?бая клетка
Хлопка рубашки…
На берегу
Лёва вздыхает,
Чайки орут –
Романтика есть
В этой
Приволжской степи.
Как Пушкин
Над Чёрным
Бушующим морем
В думах
Великих бывал,
Так Доронин
Копией бледной
Русского Солнца
Молча над
Волгой стоял.
Не ерошил
Кудрявые мысли,
Чтобы придумать
Гря?ды стихов.
Поэзии нет
В доронинском
Реалистическом мозге,
Что сводит
Немалые деньги
В договорах.
Мне жалко
Подобных людей:
Им рассвет
Что закат,
А солнце
Что месяц –
Разницы нет.
А сколько
Мимо проходит!
И нежность,
И красота,
Парящее небо
Неведомо им,
Взрывы, полёты
В сознании
Не происходят.
Где же
Страстные взгляды
Метафизики поисков?
Отсутствуют тоже,
Как всё.
В общем,
Несчастны они.
Пожалей их,
О милосердный,
Коль увидишь
Ты их
По пути!
Но жалеет
Ли кто
Доронина нашего?
Не повезло
Покамест ему
Жилетку обре?сть.
А ведь
Каждому надо
Срочно раздать
По такой,
