Речку Кипшеньгой зовут.
И меня здесь помнят, знают:
Здешний я, родился тут.
Птички ранние запели,
Оживает ветерок,
Травы в росах заблестели,
Догорел мой костерок.
Тает сумрак летней ночи.
Сброшен груз походных дней.
Я иду, счастливый очень,
К маме ласковой моей.
В автономке мне приснится
Запах скошенных лугов,
Ночь, уха, дымок струится
У родимых берегов
На косогоре
Опять стою во власти нежных чувств
У рубленой избы на косогоре,
Где из окна рябины красной куст
И даль лесная синяя, как море.
У речки Кипшеньги крутые берега.
Она вот-вот с рекою Юг сольётся.
Там в устье бор шумит и русло раздаётся,
Там храм старинный берегут века.
Холодный дождик скоро будет лить
Накроет дом осеннее ненастье.
А я вдруг понял, что такое счастье –
Вот здесь стоять и в доме этом жить.
Встречать и провожать здесь журавлей.
Копать картошку с мамой в огороде,
Болтая весело о жизни, о природе…
Дышать простором убранных полей.
В конце пути вернусь я в этот дом
Над речкой на былинном косогоре.
И будет ветер песни петь мне в нём.
И будут кисть рябины за окном,
И даль лесная синяя, как море.
В бору
Россия лесами богата.
Лопатою гриву зовут.
Бруснику гребут там лопатой.
И грузди с лопату растут.
Обрывистый глиняный берег.
За речкой – таежной простор.
Ты в рай на Земле будешь верить,
Однажды войдя в этот бор!
Янтарные сосен колонны.
Ковры дорогие лежат.
Привольно мне в залах зеленых
С корзиной брести наугад.
