Мне нигде не находилось места, я молчал.
Я сам себе становился противен. Абсурд.
Опускался до мыслей, коими себя пугал,
И полагал, что без меня только лучше. Но друг…
Этот грёбанный мир,
Что отчаянно мною любим,
Меня только рушит.
Или мною рушим?
Нет, я не виновный, но деятель и глуп бываю,
Знаю, что выстою, себя подлатаю, не сломаюсь.
Жизнь свою строю сам, как могу, умею и знаю.
Но вот я, надломленный, впиваюсь в кожу ногтями,
Читаю свою исповедь стенам, пред которыми
Не страшит уязвимость, ведь, когда я нуждался,
Меня оставил тот, кого я так ждал и минорами
Расплескался в грудине холод. Но я остался…
Стоит мне дописать, так ты разрыдаешься, как дитя,
Каковым был и я, травмами цепляясь за ладони,
Расширяя горизонты боли, но не излечивая себя.
Мне было очень погано, но я зарывал свои устои.
Зря.
Я могу менять слог, писать сотни рукописей
И возвышенных монологов о бытие,
Но мы только сгорим меж банальностей
Фраз, выученных на опыте и во сне.
И ничего нового это миру не даст…
И тем более, мне…
И вот я, променяв эмоции на размышление,
Выступаю с печальным заявлением:
Мой единственный рыцарь – моё же сердце.
Вы ознакомились с фрагментом книги.
Для бесплатного чтения открыта только часть текста.
Приобретайте полный текст книги у нашего партнера:
