Чёрный дождь, увы,
Взметнулась голубая лента,
Небес, надежд над полотном Земли,
Но закатилось колесница Солнца, увы…
А чёрный цвет, мешая «краски»,
Залил, залил.
Любовь, надежда, сожаление,
Дружба, ненависть и страх,
Смятение чувств живое.
Но где бессмертное нам чувство отыскать, Помпея?
Кто краски эти, чувства эти соберёт?
Кто все цвета собрав,
К груди прижмёт, Помпея?
Сама ли ты? Сама ли ты?
Века прошли…
(Последний день Помпеи,1833, Карл Брюллов)
Сафо
И средь руин и серой пыли,
Скелетов, пепла и золы.
Явилось чудо: медальон,
Но не тебя Сафо,
Бессмертный миг Творения,
Что чувством, словом, краскою, ещё не облачён,
Влюблённого художника портрет на нём,
В него влюблён.
То Бога самого искра,
Что вложил в нас Творец,
Что не даёт нам пасть. То Бог.
О, сладкая любовь!
О, милостивая смерть!
Ты не имеешь над Ним власть!
(Сафо, фреска IV стиля, 55—79 гг. н.э.)
Стволы берёз
Берёзы, тризна.
Стволы, как выстрелы
Ключей из-под земли.
Вода их чистая, с Небес
Зелёный пламень
Весны лучистой напои!
Берёзы, как колоколенки,
Глядятся в лёгкие озёра,
Земли, снискавшей Благодать.
В ответ, что им подать? Что им сказать?
И тихий колокольный раздаётся звон,
Протяжный и отрывистый,
Не скоро уйдёт отсюда он.
(Берёзовая роща, 1879, Архип Куинджи)
Зимняя пристань
И планка дел снижена,
И не надо ничего добиваться,
И никуда идти.
Плоскодонка в снегу.
Следов нет —
Никто не придёт.
Плыть некуда,
Да и незачем.
Тишина.
Но плыть хочется! Хочется…
Вот придёт весна и поплыву,
Воды сами понесут,
Туда за стену.
Там, за стеной река…
Но пока зима,
И лежит снег.
Никого нет,
И никто не придёт.
Тишина.
(Зимняя пристань, С. Форостовский)
Старый рынок в Руане
Дома, как гольфики на печке к Рождеству.
Дома, как туалетная бумага, идущая ко дну.
Дома, как масло, жёлтое на ланч.
Под ними лошадь рынка, несущаяся вскачь.
Дома, как ливерка в наклейках,
Дома, как бутерброд.
Под ними куча тел в обёрточной бумаге,
И улица, зияющая, словно рот.
Собор Руанский, взирающий на них,
Со всею силою, зовущий вознестись,
Он будто бы корабль, мачты корабля,
Он словно призрак из сора улиц, из песка.
И льётся, льётся звон за облака,
И поднята в молитве дрожащая его рука.
(Старый рынок в Руане, 1898, Камиль Писсарро)
Впечатление. Восход солнца
