Как трудная дорога.
Нельзя чуть – чуть предать,
Быть подлецом герою,
Нельзя свободным стать
С протянутой рукой.
«Я здесь не родилась, не вырастала…»
Я здесь не родилась, не вырастала
И школу я окончила не здесь,
Где вид провинциального вокзала
Зовёт на поезд проходящий сесть.
И укатить подальше от станицы,
Той, что так гордо городом зовут,
Где пыль и зной, и выцвели ресницы ,
И непривычен тяжкий сельский труд.
Где вечером заливистой дворнягой
Идёт оповещение округ,
Где виноград, вино в бочонках, флягах,
И где секреты обсуждают вслух.
О, город мой, тебя не раз кляла я,
Ругала и брюзжала почём зря…
Прости меня! Ты, как судьба крутая,
Ты родина забытая моя.
«Груша – дичка под окном…»
Груша – дичка под окном -
Терпкие плоды.
«Никакого прока в ней!» -
Заявляешь ты.
Да, конечно, прока нет,
Только в том ли суть,
Что подали на обед,
Важно – как дают.
Даже райский плод горчит,
Ежели со злом…
Как судьба моя стоит
Груша под окном.
«Не люблю мимолётные связи…»
Не люблю мимолётные связи
И украденных ласк не терплю.
Мне бы счастья большого, да сразу,
Вот тогда б оказалась в раю.
Только рай, он ведь штука такая,
Его надо ещё заслужить…
И ковры, и полотна ткала я,
Да кончается нужная нить.
«Предают любимые, предают…»
Предают любимые, предают,
Оставляя любовь над бездной.
Ты скрути свою волю в жгут
И молчи, слова бесполезны.
Предают любимые, предают…
