К московской слякотной погоде,
Где лето редко удаётся.
Я не смогу стать молодым,
В двадцатый век не перепрыгнуть.
Но если стану вдруг таким,
То я и к этому привыкну.
Мне не увидеть плащаницы,
Мечтой останется Париж,
Привычку ездить за границу
Уже никак не возродишь.
Мы привыкаем сидеть дома,
Всё реже накрывать столы,
Как будто чья-то злая воля
Нас заковала в кандалы.
Я не хотел бы жить один,
Врасплох событием застигнут.
Хотя и знаю наперёд,
Что я и к этому привыкну.
Но есть на свете мир иной,
В котором нет нужды бороться:
Привычки бросить всем придётся,
Когда прервётся путь земной.
И если вы не дураки,
Не ожидайте переклички.
Сжимая пальцы в кулаки,
Гоните прочь свои привычки.
Это было давно
Это было давно – в сладком, призрачном
детстве:
Мы мечтали с тобой о далёких мирах.
Все тогда понимали – это будет не скоро,
Но верили: точно на наших глазах.
Лет через десять не будет ни тюрем,
И денег не будет. Придёт коммунизм.
Казалось, мы только глаза чуть прищурим.
Мы же – внуки дедов, победивших фашизм.
Мы гоним секунды, минуты, часы,
Нам время – не время, мы вечно спешим.
Мы будем студентами лет через десять,
А лет через двадцать – на Марс полетим.
Тогда мы совсем не боялись – смеялись,
Что век двадцать первый ещё далеко.
Но время промчалось, и мы подравнялись,
И мне – почти сорок в две тыщи втором.
Ну, сорок и сорок – подумаешь, новость,
Ведь это всё даже не зрелость ещё!
Ну кто тогда думал, что эта условность —
Лишь первый звоночек, что путь сокращён.
Сейчас мы давно свою жизнь не торопим,
Сейчас мы украдкой на время глядим,
Теперь мы другие желания копим,
И точно на Марс уже не полетим.
Теперь-то я знаю, теперь я уверен,
Что сбудется только отчаянья крик!
Ведь время летит, и мне страшно подумать,
Что лет через двадцать я – глубокий старик…
Исповедь
– Прости меня, что беспокою,
Святой отец, в столь поздний час.
Но мысль одна в который раз
Опять мне не даёт покоя!
Я понял вдруг, что я не вечен,
К себе не манит Эверест
И тяготит меня мой крест,
Что мне Создателем намечен.
Ведь знаешь сам, святой отец:
Какую жизнь бы ты ни прожил,
Каких богатств ни преумножил,
Прописан всем один конец.
Я, вроде, отче, не дурак
И книг прочёл побольше многих,
Силён в познаниях глубоких,
Но смерть – итогом! Это как?
Когда, что нажил – под откос.
Зачем нам жизнь, скажи мне, отче?
– Ты маловерный, это точно,
Раз задаёшь такой вопрос!
Ты не доволен своей долей?
Не гладким был и путь Христов!
