Стужу встречу здесь, как сумею.
Улетает вдаль тонкой нитью
Не понять, куда, по наитью,
Мой последний лучик покоя,
Я тревоги зимней не скрою…
Я спрошу сердечко, как можно
Без тепла во тьме безнадёжной
Расцветать цветком запоздалым
Летних грез частичкою малой.
Журавлиный клин, журавлиный,
В небесах бездонных гонимый
Временами в даль иль ветрами
К берегам с чужими дарами…
Остаюсь цветеньем последним,
Стебельком с соцветием бледным…
Уходила не раз
Уходила не раз, только вновь возвращалась,
Знала, ждет этот дом, знала, он еще есть…
А земля подо мной не ждала и вращалась,
Превращала в пустяк и обиду, и лесть.
У подъезда сентябрь всем раздаривал листья,
Ветер их отнимал, рассыпал за углом,
И казалась звезда поздним вечером близкой,
К ней ступеньками – крыш черепичных излом.
А теперь вести что? То уход и поминки,
То болезни родных и молитвы за них.
Я плачу по счетам, тают горя слезинки —
Все пока сердца стук не утих, не утих…
Мне не стоит грустить о былом повседневно,
Все бывает не раз до какой-то поры,
И моменты любви настоящей не тленны,
Говорят, нет разлук, есть иные миры…
Сентябрь, 2022
Не дано
«Что день грядущий нам готовит?» (с)
***
Как не дано взлететь « рожденным ползать»,
Так под завесой тайны то, что «завтра».
И будет ли прожит грядущий с пользой
Наш день иль год – нас не лишить азарта.
Мы так же строим планы-небоскребы,
Витаем там, в заоблачном пространстве.
Украсить нам « сегодняшнее» чтобы,
Мечты влекут, не зная постоянства.
Грядущий миг порой разочарует,
Как фокус-фейк нетрезвого факира,
Взамен надеждой маленькой дарует
Простую радость созерцанья мира.
Что же там
Что же там, за строкой,
Обречённость, покой,
Или то, что не каждому видимо?
Там хранишь тайный свет,
Мой ранимый поэт,
В добрый знак превращая обыденность.
***
Когда рискнёт изменчивая* Муза
Тебя найти под сенью алтарей,
Не прекословь, не спорь и не жалей,
Что быть строке бессрочною обузой,
И знаешь только ты, что там, за ней,
Плоды сухого дерева иллюзий
Иль шабаш обесцвеченных теней…
Тому, что предначертано поэту,
Наверно, так пожизненно и быть —
То хрипло петь, то гласом труб трубить,
И не звенеть разменною монетой
У ног непросвещённой голытьбы,
Взлетать, парить вне всех земных запретов,
И быть извечным пасынком судьбы.
***
*Не прощает промахи поэту,
Любит комплименты и елей,
Муза жаждет выведать секреты,
Улетает, вдруг что не по ней…
Оттого злопамятна, надолго
Покидает тех, кто пишет боль,
А поэт страдает втихомолку,
Проклиная творчества юдоль.
04.02.2021
Время всему своё
