banner banner banner
Моя Арктика. Стихи
Моя Арктика. Стихи
Оценить:
 Рейтинг: 0

Моя Арктика. Стихи

Но после всех прекрасных ссор
На музыкальном поле…
Два дирижера разошлись,
Ни бросившись и словом!
Кулисы медленно сползли
И музыка утихла,
Но каждый в зале говорил:
«О Боже! Как красиво!».

    июнь, 2020 г.

НАСТАВЛЕНИЕ ДРЕВНЕГО ВАМПИРА ЧЕЛОВЕКУ

Ты будешь загнанный, как зверь,
Но будешь капать на мозги,
Что тебе некуда идти
И всё не так, как ты хотел!

В ночи удел твой тихо спать,
Но ты охотишься в ночи.
Крови желает твоя пасть,
Не контролируешь всё ты!

Да! Ты вампиром можешь стать,
Но нужно ли тебе им быть?!
Века подряд людей пугать,
Кусать и пить их кровь из жил.

Ты жил бы мирно, хорошо
И человеком…
Смертность – кайф,
Но нет, ты хочешь монстром быть,
Ты хочешь силу испытать?!

Как договор из Рая в Ад
И больше некуда идти…
Да, ты вампиром можешь стать,
Но нужно ли тебе им быть?!

    июнь, 2010 г.

ПОЭТ И ХУДОЖНИК

Поэт, художника, один раз врасплох застал:
«Ты не уверен?! Да?!
Не жми на карандаш!
Мольберт не прыгает в окно и не бежит от чертовни!
На холсте ауры Святых, их образ обозначил ты!

А сейчас взялся за вино, отпил и бросил на гуашь,
О чем ты думал?! Ой, глупец!
Вблизи Богов чертей писать»…

И красный цвет и черный цвет,
И черной кистью на скелет,
И на холсте возле Святых,
Вдруг появился чёрта след.

И загорелось полотно!
Художник падал и вставал.
Его безумный взгляд в дыму
Пожаром пьянства полыхал…

Поэт, набросил на мольберт
Густую шаль бесценных слов.
Мольберт – остыл, художник пал,
Вставал и забывал свой сон.

    ноябрь, 2020 г.

КАК КЛИШЕ

Не пейте! Глупая фраза. Правда!?
Как клише.
Мой тост – презрение к пьянству
И я извиняюсь.
Валяйтесь от дури, что у вас в голове,
Рожайте детей,
Каких здоровье вам позволяет.
Не пейте!
Хоть кто-то ухом повёл?!
Не пейте!
Послушает кто-то!?
Я вам не советчик,
Но я вам скажу,
Что яд алкоголя
– смертельное!
Горько!

    июль, 2018 г.

АБСУРДНОЕ ЖЕЛАНИЕ

Не аукнется спетое в Родине,
Ветер вспыльчиво стиснет дымы,
Отшумевших и с треском сожженных
Белых пальцев березок страны…

А в заузленных кучах багряного,
Темно-тлеющего тихого поприща,