Он сжалился и вывел из морока в туман,
– Хранил тебя впервые, все ангелы – обман.
Ты б там замерзла с ними, не пригласишь на чай?
Назвал свое он имя. – Давай с тобой встречаться.
Пожала я печами, ответила: – Давай,
А ангелы порхали, метели белый вальс.
Нас закружил,, и стало тепло мне и светло.
С тех пор ищу повсюду я черное крыло…
Мастер
Он вырезал из дерева скульптуру,
С такой надеждой и такой любовью,
Что ожила прекрасная фигура,
Склонилось так игриво к изголовью.
Поцеловала спящего с улыбкой
И растворилась до утра в метели.
Был сон прекрасен, по тропинке зыбкой
Ты шел за ней, в свое творенье веря.
Она вела в страну твоих иллюзий,
И обнимала, и дарила радость.
Но только удивлялись злы люди.
– Он этот ад опять считает раем.
Глупец, все в мире нашем очень страшно,
А он не слушал, в небо устремился,
И женщина его была прекрасна,
Он в нежности и страсти растворился.
И вроде все в одном пространстве жили,
Но Мастер был далек и совершенен,
Он обретал уверенность и крылья,
Он создавал своих любимых женщин.
И вовсе не топорная работа,
Как линии резьбы его прекрасны.
Он снова улыбался отчего-то
И чувствовал, что наступает праздник
Что ожила прекрасная фигура,
Склонилось так игриво к изголовью.
Он вырезал из дерева скульптуру,
С такой надеждой и такой любовью.
Мы уходим
Мы уходим в туман,
растворяясь в метели столетий,
Нас уже не вернуть,
да и стоит ли нас возвращать.
В наших старых усадьбах
живут комиссаровы дети,
И пытаются миром владеть,
и поставить печать.
А в России метель
заметает поселки и веси,
Ничего впереди, позади
лишь разруха царит,
Мы покинули мир,
но остались навеки мы вместе,
Мы ушли в эту полночь,
и есть нас за что укорить.
Но никто не осудит,
Мы сами себя осудили,
И нам сняться ночами
погосты, могилы отцов,
Кто же спорит о том,
что не мы, а они победили,
Нам пришлось раствориться
в бесконечности белых снегов
Понимали ли мы, что туда
никогда не вернуться,
Что не вспомнят о нас,
и портреты в каминах сожгут,
Да, расстрелян весь мир,
адмирал из-за туч усмехнулся,
А над нашей Россией
метели сегодня метут.
В наших старых усадьбах
живут комиссаровы дети,
И пытаются миром владеть
и поставить печать.
Мы уходим в туман,
растворяясь в метели столетий.
Нас уже не вернуть,
да и стоит ли нас возвращать?
2022 на пороге
Я в бокалы с вином добавляю немного надежды,
Светлой веры в удачу на этом безумном пути,
