Нам грустить не пристало, скоро вьюга пройдет.
И тогда вспоминая, как мы жили вдвоем,
В той избушке у края мы огонь разведем.
И начнем все сначала в пелене бытия,
Там Снегурка плясала, и смеялась там я.
Сон той сказки метельной нас баюкает вновь.
И в плену колыбельной продолжается ночь.
«Музыка отражается в слове…»
Музыка отражается в слове,
В рифме и ритме звенит.
С нежностью, болью, любовью
Над тишиной парит.
Музыка ждет воплощения,
И продолжает звучать,
Дивное – дивное пение
Нас не должно бы смущать
Вот и молчим обреченно,
В голосе скрыта тоска,
Где-то в пустыне бессонной
Лель мой и флейта в руках.
Это весна запоздало,
Снова является в мир,
Это в экстазе звучала
Музыка яростных лир,
Это поэзия будет
Снова в тиши проступать,
И на рассвете разбудит
Музыка мир мой опять.
Он встрепенется, поверит,
Что просыпаться пора,
Хмурые дикие звери
Так неуемны с утра.
И в тишине мирозданья,
Вдруг на краю бытия,
Люди – в любви и страданье
Слушают голос ея.
Слушают, дальнее слышат,
И возвращаются в мир,
Где обнаженней и тише
Музыка дивная лир..
«Когда душа устала танцевать…»
Когда душа устала танцевать,
Как хочется укрыться от печали,
И в тихий дом вернуться, и не знать,
Что будет там, в тумане и в начале.
Театр рукоплещет странный миг,
А музыка смолкает, даль тревожна
Какой-то грустный, яростный старик
Склонился, шепчет что-то: —Невозможно.
Но что, о чем он снова говорит,
Страх или боль терзают без остатка?
И тот, другой, отчаянный стоит
И все печально, горестно и сладко.
А здесь желанье просто отдохнуть,
Забыть утраты, боли и тревоги,
И в зеркале старинном будет суть
Твоей еще не пройденной дороги.
Художник смотрит, кисть забыв и свет,
Он видит что-то тайное,, другое,
Откроется неведомый балет
Творцу иллюзий с радостью и болью.
Но ты в его искусстве только миг,
Прекрасный миг надежды и печаль.
Творец исчез, и снова тот старик
Молчит и ничего не замечает.
«Он не слышал тех грез, он не видел тех слез…»
Он не слышал тех грез, он не видел тех слез,
Он творил свою музыку где-то,
И когда его душу сам дьявол унес,
То рыдала она до рассвета,
И еще до конца не могла осознать,
Как не будет хватать Пианиста,
Остается стихов восхищений тетрадь,
Увертюра, Баллада и Листа
Профиль где-то за тем, за далеким окном,
Хмурый муж, непослушные дети,
Но она все мечтала, мечтала о нем,
Слыша музыки стон на рассвете.
Ей сказали, что он похоронен вчера,
Что остались лишь записи эти.
Но не верила и продолжалась игра..
И врывался в сознание ветер.
В чудном зареве снова надежда жила,
Мрак рассеялся, солнце там светит,
И когда ее вновь одолеет хандра…
То услышит она на рассвете
