– Ну ты, Колька, жох.
– А как ты думаешь, будем сидеть и смотреть, как здесь хива всякая гуляет?
– Ну зачем же хива, – Муравьев отодвинул занавеску, – смотри, сколько офицеров.
– Я про них не говорю, сам полтора года на фронте дрался, если бы не ранение… А вот посмотри, штатских сколько. Молодые, все на брони, от фронта освобожденные. Но деньги-то у них откуда? В городе все коммерческие кабаки этой публикой полны.
– Это ты прав. – Игорь разлил «коньяк». – Давай, что ли. Они выпили.
А тут и официант появился:
– Ничего не надо?
– Спасибо, Николай Петрович, – Игорь засмеялся, – мы пока по первой.
– Да, молодые люди, – вздохнул официант, – раньше я ваших товарищей частенько угощал. Спокойно они на жалованье свое наш ресторан посещали.
– Ничего, папаша, – белозубо засмеялся Никитин, – мы еще свое возьмем.
– Ну, отдыхайте, отдыхайте. – Официант исчез.
Играла музыка – старые довоенные мелодии и новые, конечно, те, что в эти годы стали популярными.
И двое молодых парней, обожженные войной, делающие необыкновенно тяжелую и грязную работу, сидели в засаде и еще не понимали, что эти коммерческие рестораны – первый шаг к налаживанию старой довоенной жизни.
* * *
Вечер накатывался стремительно, а Гриша все не называл условленной фразы.
– А может, этот Борек вообще не придет, как ты думаешь, Игорь?
– Тогда мы завтра опять сюда пойдем, – засмеялся Муравьев. – Только я тогда уж из дому закусочки возьму да выпивки.
– По мне, век бы так работать, – потянулся Никитин. И вдруг:
– По просьбе танкистов-фронтовиков любимое танго «В парке Чаир».
Никитин выглянул из-за занавески. В зал входил респектабельный господин в роскошном песочном костюме.
К нему со всех ног бросился метр и повел его по залу к удобному столику в уголке. Никитин посмотрел на эстраду. Гриша Кац раскачивался в такт мелодии, словно подтверждал. Он. Он. Он.
– Значит, так. Прибыл наш клиент, Игорь.
Никитин вынул пистолет из кобуры, сунул в карман, одернул гимнастерку, поправил гармошку сапог и вышел.
Официант еще не успел подойти, и Борек небрежно изучал меню. В пепельнице дымилась сигарета в янтарном мундштуке. Лежала на столе пачка с желтым верблюдом.
«Весь в лендлизе», – ухмыльнулся внутренне Никитин.
Он подошел к столу, подвинул ногой стул, сел.
– Я вас звал? – Глаза у Борека были холодными и жесткими.
– А нас не зовут, мы сами приходим. МУР, ОББ. – Никитин достал удостоверение. – Ты, что ли, Борек?
– Я Костромин Борис Петрович.
– Тогда вставай, Борис Петрович, на выход, только тихо.
– По какому праву? – прищурился Костромин.
– Права качать будешь у нас на Петровке.
К столу подошел Муравьев:
– В чем дело?
– Да вот, товарищ капитан, права качает.
– Вам, гражданин, лучше с нами пройти по-тихому, иначе…
Борек встал, положил в карман сигареты и барственно пошел к дверям.
Данилов
– Значит, вы Костромин Борис Петрович?
На столе лежали паспорт, ночной пропуск и удостоверение корреспондента газеты «Вечерняя Москва».
Задержанный сидел свободно, был спокоен и смотрел на Данилова насмешливо и доброжелательно.
– По всей видимости, вы хотите задать мне какие-то вопросы?
– Хотим.
– Вы уж не сердитесь, товарищ подполковник, но я обязан сообщить о своем задержании.
– Обязаны?
– Именно.
И Данилов понял, кто такой Борек и почему он крутится постоянно в ресторане.
– Какой телефон?
– Б 4–22–20.
И номер до слез знакомый. Значит, ты, братец, агент НКГБ. Данилов набрал номер.
