Дорога домой
Я брожу по извилистым тропам,
По волнам алкогольных морей.
Впереди, может быть, не Европа,
Но душе этот город милей.
Шум дождя шепчет мне:
«Опомнись,
Чем мудрее ты, тем старей»
И впитав, затем растеряв знания,
С каждым днём становлюсь юней.
На задворках прошедшей жизни
Улетела моя мечта.
И с людьми из воспоминаний
Не осталось ни одного моста.
Я брожу по извилистым тропам,
В сердце образ любимой храня.
Если вдруг на пути потеряюсь,
То ты зла не держи на меня.
Разумен ли человек, если он не знает своего предназначения?
На входе
Огни и лампы, свет в глаза,
Азарт обуревает.
Февраль, мороз, стоит коза,
Вход в терем охраняет.
Эй, дура, что стоишь,
Башкой своей мотая?
Пусти! Не видишь: грустно мне?
Куражиться желаю.
Везде во Вселенной находится поле, обладающее всеми свойствами Вселенной и всего, в ней существующего. Оно наделяет свойствами всё существующее, основываясь на массе соединительных частиц этого существующего.
Смерть
Солёная вода размоет солнце,
Чёрный пепел падёт на белый снег.
Твой голос не из уст твоих сорвётся,
Повествуя, что нас больше нет.
Твой образ на магнитной ленте
Останется приютом моих снов.
Той девочки, которой нет на свете,
Ей небо дарит новый кров.
А ночью ты появишься с луною,
Я на неё буду по-волчьи выть.
И даже после нашей смерти
Ты будешь в моём сердце жить.
Сегодняшний день – лучшая альтернатива завтрашнему.
Кленовый лист
Ты красива, как закат на краю света.
Любовался на краю и оступился.
Осень встретили и простились с летом,
Убежала, ритм сердца остановился.
О тебе остался только лист кленовый,
На двух листьях стих я нацарапал.
Один подарил тебе, воткнув в букет лиловый,
А второй тайком себе оставил.
Легче не верить, чем поверить и начать действовать.
Сон
Моя жизнь – это сон,
Лишь во сне я живу.
Был когда-то влюблён,
Не во сне, наяву.
Наяву всё ушло,
А во сне всё осталось.
Лишь во сне я живу,
Лишь во сне я летаю.
Если планеты не замечают человеческого века, в который может произойти что-то настолько важное, оставаясь без их внимания, то возможно ли, что в самую эту секунду что-то перевернулось в микромире, а мы этого и не заметили? Почему считается, что маленькое в сравнении с большим ничтожно? А вдруг это большое настолько неуклюже, настолько ограниченно, что не может обратить внимание на микроскопические процессы, которые затем меняют это необъятное? Мы все находимся в параллельных мирах своих масштабов. Мы никогда не сможем по-настоящему общаться с тем или иным миром на равных. Мы в четырёх стенах своего человеческого мира.
Отдушина
Страдания от глупости,
От глупости тщеславие.
Слова – моё раскаяние,
Слова – мой монастырь.
Что важнее: жизнь или искусство? Думаю, что важнее то, что сам человек выбрал для себя. Если он вкладывает свою жизнь в произведение, значит, его произведение стоит его жизни. Всё стоит то, что в него вложили.
Со временем
А время всё идёт, идёт,
Которое проводим друг без друга.
В конце концов найдём своё,
