И позавчера…
Сон уже свои щупальца протянул.
Коснуться меня хочет.
Фонарь за окном, на ветру…
А ТОТ,
Словно бы опять,
Скальпелем памяти
Время тронул:
Двор…
Июль…
Детство…
…Да что же это?!
Она
Страстно желаю поверить
В невозможное.
В слова такие,
Что слышать бы…
Читать бы…
В свой адрес…
Вот хочу и всё!
Много бы отдал…
Так ведь знаю наверное –
Не мне они…
И тоска от этого.
Ничего не делаю.
Сижу сычом.
Просто сижу.
Лежу ещё,
Сплю –
Ничего не делаю,
Чтобы услышать…
А и сделать ничего не могу,
Потому что ведь она –
Она… она… она…
Наваждение…
Заполонила сердце,
Ум весь словно бы тоже
Заполонила.
И думаешь вроде о насущном,
А глядишь – нет ведь,
О ней…
О ней…
О ней…
Я больше не приду
Постой, брат, не руби с плеча.
Поживи ещё.
Я, как и ты, одинок.
Мой путь, как и твой,
Заплёван и осмеян.
Мы – лишь выродки матерей, лишённых ума,
