В отражении своем не находит,
Былого счастливого взгляда,
Но губы все же обводит,
По памяти красной помадой.
Завыла на сердце вновь вьюга,
Режет, ноет, болит,
Не осталось у нее даже друга,
Сама с собой говорит.
Её память обо всех вспоминает,
Хоть мучителен этот процесс,
Сожаленье одолевает,
И съедает внутри словно бес.
А еще она помнит букеты, подарки,
Рассказы о любви при луне,
Поцелуи как ягоды сладкие,
И ночи словно во сне.
Как раньше мерцали софиты,
Популярность, яркая слава,
Как у мужчин играло либидо,
Когда страстно она танцевала.
Как поклонники все собирались,
Как домой провожали актрису,
Как мило ей тогда улыбались,
Принося букеты роз за кулисы.
В газетах о ней лишь писали,
У журналистов была на рассхват,
Цветы ей под окна бросали,
Бедняки и кто очень богат.
Поцелуй на листе свой дарила,
Под росписью красной помадой,
Она этим женщин так злила,
Но делать это было не надо.
Разум затмила ей слава,
И друзья стали ей словно свита,
Достоинство их принижала,
Ведь она среди них элита.
Отказалась от того окружения,
В элитный круг перешла,
Она к ним не питала презрения,
Под стать себе словно нашла.
Яхты, роскошные вилы,
Тусовки, пляжи, гастроли,
И пока она там кутила,
Нашли ей дублершу на роли.
Она сильно так разозлилась,
И сама даже не поняла,
Как машина в обрыв покатилась,
Она чудом осталась жива.
Пол года на койке больничной,
Боролась с травмой актриса,
Конец пришел жизни ритмичной
Беда над ней тучей повисла.
2.
Много о чем размышляла,
Когда ветер деревья качал,
Все больше она понимала,
Что конец карьере настал.
Покупка огромного дома,
Не в пользу совсем ей пошла,
Нет угла там родного,
Как не старалась его не нашла.
Вспоминает как в съемной квартире,
С друзьями ютились порой,
Дружно тогда они жили,
Не нужен им дом был большой.
В телефон она смотрит уныло,
Почему ей никто не звонит,
Не спросит, что же с ней было,
Ничего у нее не болит?
В театр звонить перестала,
Гудки лишь давали ответ,
Чуть позже она подписала,
Что претензий к увольнению нет.
За сорок ей только всего лишь,
Ни мужа, ни деток, ни счастья,
И все это в вине не утопишь,
Как от скуки ей не пропасть бы.
Не верной дорогой шагала,
Не дорогой что Богом данная,
Она душу свою променяла,
