– Потом мне расскажешь! Забегу к тебе вечером! – обещает она и отключается.
А я смотрю на телефон, не решаясь набрать это самое восемь-три-девять–как-там-дальше.
Мне тревожно.
Я отчаянно надеюсь, что вот-вот узнаю о себе нечто важное, и в то же время понимаю, что надежда эта выросла и расцвела на очень зыбкой почве.
Однако выбора у меня нет. Надо звонить, и я звоню.
Дозваниваюсь, как ни странно, сразу же.
«Это судьба!» – ликует внутренний голос, тут же начиная сочинять душещипательную историю воссоединения блудной дочери с семьей.
Все-таки были у меня в роду любители мексиканских сериалов…
– Резиденция «Синие сосны», добрый вечер, – бодро приветствует меня женский голос.
Он явно немолодой, что меня обнадеживает. Если Ольга Викторовна Тугарина – моя мать, то ей точно не меньше пятидесяти. А может, трубку сняла моя бабушка?
Воображение с готовностью рисует добрую морщинистую старушку с начатым вязаньем.
– Ба… Ма… – мямлю я.
– Говорите громче, пожалуйста, и представьтесь, кто вы?
Вот как я должна ответить на этот резонный вопрос, а?
– Ээээ, – тяну я. – Не знаю, говорит ли вам что-нибудь такое имя – Мария Виленская?
Если мне скажут «нет», я прямо спрошу: «А у вас девочка в семье не терялась?»
– Вы кто? Вы из клиники насчет Маши?!
Кем бы ни была немолодая дама на другом конце воображаемого провода, она взволнована.
Я понимаю, что не промахнулась, что-то меня с этими Тугариными связывает, и тороплюсь объяснить:
– Вообще-то, это я – Маша Виленская.
– Слава богу, Машенька! – восклицает моя собеседница и оглушительно кричит:
– Ольга Викторовна! Ольга Викторовна! Маша звонит, Маша Виленская, сама нам звонит!
Так. Непохоже, что эта шумная дама – моя бабуля. Подождем Ольгу Викторовну.
Она появляется удивительно быстро – а я приготовилась терпеливо ждать, предполагая, что дом, который торжественно величают «резиденция «Синие сосны», имеет примерно сотню комнат, и для скоростного перемещения по нему нужны роликовые коньки.
Нет, через считаные секунды из трубки доносится:
– Вероника Семеновна, успокойтесь, не надо кричать!
Но и этот новый женский голос растревожен.
– Маша?! – выдыхает он в трубку.
– Да, это я. Здравствуйте, – говорю я, не зная, какое обращение добавить – Ольга Викторовна? Мамочка? Госпожа Тугарина?
– Машенька, милая, как же я рада! Тебя уже выписали? Как ты себя чувствуешь?
Хм. По-прежнему ничего не понятно.
– Хорошо, – отвечаю я осторожно.
– Руку разрабатываешь? А как нога? Иван Антонович говорил, тебе ногой надо заниматься постоянно! Ты это делаешь?
Ага, она общалась с моим лечащим врачом. Интересно.
– Да, я стараюсь побольше ходить, – говорю я.
– Но не слишком много, да? Не переутомляй себя, пожалуйста! Ты уже в санатории?
Ого, она и о санатории знает!
У меня начинается головокружение.
Ольга Викторовна хвалит санаторий, снова упоминает Ивана Антоновича с его рекомендациями, обещает поставить меня на ноги и вообще не оставлять заботой и вниманием.
Я уже совсем ничего не понимаю и не выдерживаю:
– Простите! Ольга Викторовна, откуда вы меня знаете?!
Трубка замолкает, затем издает тихий вздох.
– Ох, Иван Антонович предупреждал меня… Машенька, ты так и не вспомнила?
Я признаюсь, что не помню ровным счетом ничего из того, что было, прежде чем я очнулась в больнице, и моя собеседница снова вздыхает:
– Наверное, я должна тебе рассказать…
– Расскажите, пожалуйста, – прошу я, стискивая трубку вспотевшей от волнения ладонью.
И она рассказывает.
– Наш папа очень много работает, и мы нечасто его видим, поэтому отпуск всегда проводим вместе.
«Папа Тугарин», понимаю я. Не римский папа. Про римского мне сейчас было бы неинтересно.
– Но на Канарах наша детка очень тяжело пережила акклиматизацию, в Индии чем-то отравилась, а в Африке и вовсе подцепила кожную болезнь, – продолжает рассказчица. – Поэтому Мотя сказал: больше никаких заграниц! Пока дочка не подрастет, только Крым и Кавказ! И этим летом мы поехали в Анапу. Мотя сказал, для дошколят это лучшее место, он сам туда в детстве ездил, и было чудесно.
