Первый поцелуй
Добавить В библиотекуАвторизуйтесь, чтобы добавить
Добавить отзывДобавить цитату
Первый поцелуй
Эдуард Аркадьевич Асадов
Первый поцелуй
© Асадов Э. А. Наследник, 2016
© Оформление. ООО «Издательство «Э"», 2016
Все права защищены. Книга или любая ее часть не может быть скопирована, воспроизведена в электронной или механической форме, в виде фотокопии, записи в память ЭВМ, репродукции или каким-либо иным способом, а также использована в любой информационной системе без получения разрешения от издателя. Копирование, воспроизведение и иное использование книги или ее части без согласия издателя является незаконным и влечет уголовную, административную и гражданскую ответственность.
Сказка о любви
Они без слов понимали друг друга,И не было в мире сердец нежней.Он бурно любил. А его подругаЛюбила, быть может, еще сильней.Есть множество чувств на земной планете,И все-таки, что там ни говори,Навряд ли найдется прибор на свете,Способный измерить накал любви.Насколько все было у них счастливо —Прочувствовать было бы слишком сложно.Однако же было все так красиво,Что попросту вычислить невозможно!И все ж вдруг такое порой случается,Что там, где все тысячу раз прекрасно,Свершается вдруг до того ужасно,Что просто в сознаньи не умещается…Встречая весенне-душистый шквал,Шагнули они вдруг беде навстречу,И в самый спокойный и светлый вечерПопали под бешеный самосвал.А дальше, как тысячи лет подряд,Взлетев под сияющий свод святилища,Они оказались у врат чистилища,Откуда дорога и в рай, и в ад…И, глядя печально в свои бумаги,Сказал им сурово премудрый Петр:«Хоть думай о горе, хоть думай о благе,А промысел высший и чист и тверд.Кому-то грустится, кому-то хохочется,Ведь судьбы не мы, а за нас вершат,Не все получается так, как хочется,Тебе – он сказал ей – дорога прочитсяОтныне и присно в кромешный ад.Когда-то ты в юности нагрешила,И ныне, что выпало – принимай.А мужу иное Судьба решила:Грешил ты немного, что было – то было,Ступай же отныне в прекрасный рай!»Но он на колени упал с мольбою:«Пусть будет такой и ее стезя!Оставь же ее навсегда со мною!»Но Петр покачал головой: «Нельзя!Конечно, все это ужасно сложно,Но так существует мильоны лет:Вот если за грешником вслед, то можно,Но только подумать здесь крепко должно:Обратной дороги оттуда нет!»Но он улыбнулся: «Смешной секрет!Разлука в любви – пострашней состраданий!»И в страшную лаву без колебанийОн прыгнул навечно за милой вслед!Мораль тут излишня: пойми и знай:Ведь если бы все мы вот так любили,То чувства людей обрели бы крылья,А наша земля превратилась в рай…29 января 2002 г.
Москва
Поздняя любовь
Пусть радость к нам поздно с тобой пришла.Ты шутишь: «Носилась без нас как рыба!»Не надо ироний, не надо зла,Ведь все же нашла она нас, нашла,Давай же ей скажем за то спасибо!Ты только представь, что любви звездаКогда-то спокойно, неуловимоВзяла и прошла бы сторонкой мимоИ нас не заметила, не нашла?Ну что бы, скажи, тогда с нами было?Ведь мы б с тобой были несчастней всех!Ты в страхе ладошкой мне рот прикрыла:«Об этом и думать-то даже грех!»Ну грех или нет – не берусь судить.Ты знаешь я, в общем, не суеверен.Я просто доверчив и сердцем верен.И только в судьбу я всегда намеренИ верить, и с нею в согласьи жить.Поэтому надо ли говорить:Мы встретились поздно или не поздно?Не годы способны судьбу решить,А люди, что могут всегда любитьКак мы – до отчаянности серьезно.Вот многие, радуясь, пьют виноДля временно-сладкого настроенья.А нам ну совсем ни к чему оно,Ведь нам много крепче хмелеть даноОт слов и от всяческого общенья…Конечно, прекрасно, когда влюбленныеНаивною песней упоены,Совсем по-щенячьи, еще зеленые,Кидаются в первый порыв весны.И я тут совсем не ворчу, не ною,Я тоже всем сердцем люблю цветы.Но все ли они, просияв весною,Полны и до осени красоты?И я не лукавлю: ведь сколько разДва сердца, что вспыхнули с юным пылом,Бросались друг к другу всего на час,На месяц, на два, ну на год от силы!А мы? Ты застенчиво улыбаешься:Не месяц, не два, и отнюдь не год…Когда настоящее вдруг придет,То ты с ним вовеки не распрощаешься…Поэтому нам ли с тобой не знать,Под чьей мы находимся яркой властью?!Давай же не годы с тобой считать,А песни, а звезды любви и счастья!25 ноября 2001 г.
Москва – Красновидово
«Я могу тебя очень ждать…»
Я могу тебя очень ждать,Долго-долго и верно-верно,И ночами могу не спатьГод, и два, и всю жизнь, наверно.Пусть листочки календаряОблетят, как листва у сада,Только знать бы, что все не зря,Что тебе это вправду надо!Я могу за тобой идтиПо чащобам и перелазам,По пескам, без дорог почти,По горам, по любому пути,Где и черт не бывал ни разу!Все пройду, никого не коря,Одолею любые тревоги,Только знать бы, что все не зря,Что потом не предашь в дороге.Я могу для тебя отдатьВсе, что есть у меня и будет.Я могу за тебя принятьГоречь злейших на свете судеб.Буду счастьем считать, даряЦелый мир тебе ежечасно.Только знать бы, что все не зря,Что люблю тебя не напрасно!Ночь под Ивана Купалу
Сегодня поразительная ночь!Сегодня небывалое сбывается, —Печаль и горе улетают прочь,И все мечты чудесно исполняются!Сегодня – всем фантазиям простор!Сегодня можно славно веселиться:Перескочить, смеясь, через костер,Стремясь, причем нигде не опалиться…Все нынче рвется в сказку: конный, пеший,Свистит вдали разбойный соловей,Хохочет в чаще, подвывая, леший,Русалки в реку прыгают с ветвей…Да, нынче тайна – за любым кустом,Ведь здесь когда-то, словно бы приснилось,Снегурочка, кружась перед костром,Чуть слышно вскрикнув, в ветре растворилась…В подобный час, как и в былые годы,От всей души неплохо погадать!И под крылом ночного небосводаВодить, как наши предки, хороводыИ даже клад, быть может, отыскать!Волшебник, всем удачу обещающий,Наверно, мимо все-таки прошел!А папоротник, в полночь расцветающий,Пожалуй, вряд ли кто-нибудь нашел…Клад признает удачливых и смелых,Идущих в бой сквозь истины и ложь,Конечно, клад найти – святое дело!Но как откроешь? Где его найдешь?Ведь медлить здесь не следует нисколько!Тут все сомненья и смущенья – прочь!Ведь если клад отыскивать, то толькоЛишь вот в такую сказочную ночь!И я ему стократно был бы рад!Я молча руку протянул. И что же…Кто скажет мне: я беден иль богат?Рассыпав темно-русый водопад,Со мною рядом ровно дышит «клад»…И вряд ли есть хоть что-нибудь дороже…7 июля 2000 г. В ночь под Ивана Купалу.
Красновидово
Любим мы друг друга или нет?
Любим мы друг друга или нет?Кажется: какие тут сомненья?!Только вот зачем, ища решенья,Нам нырять то в полночь, то в рассвет?!Знать бы нам важнейший постулат:Чувства хоть плохие, хоть блестящие,Теплые иль пламенно-горящие,Все равно их строят и творят.Чувства можно звездно окрылить,Если их хранить, а не тиранить.И, напротив, горько загубить,Если всеми способами ранить.Можно находить и открыватьВсе, буквально все, что нас сближает,И, напротив: коль не доверять,Можно, как болячки, ковырятьИменно все то, что разделяет.То у нас улыбки, то терзанья,То укоров леденящий душ,То слиянье губ, и рук, и душ,То вражда почти до обожания.То блаженство опьяняет нас,То сердца мы беспощадно гложем.Осыпая ревностями фраз,Но причем ни на день, ни на часРазлучиться все-таки не можем.Кто ж поможет разгадать секрет —Любим мы друг друга или нет?20 июня 1998 г.
Москва
Любовь и трусость
Почему так нередко любовь непрочна?Несхожесть характеров? Чья-то узость?Причин всех нельзя перечислить точно,Но главное все же, пожалуй, трусость.Да, да, не раздор, не отсутствие страсти,А именно трусость – первопричина.Она-то и есть та самая мина,Что чаще всего подрывает счастье.Неправда, что будто мы сами пороюНе ведаем качеств своей души.Зачем нам лукавить перед собою,В основе мы знаем и то и другое,Когда мы плохи и когда хороши.Пока человек потрясений не знает,Не важно – хороший или плохой,Он в жизни обычно себе разрешаетБыть тем, кто и есть он. Самим собой.Но час наступил – человек влюбляется.Нет, нет, на отказ не пойдет он никак.Он счастлив. Он страстно хочет понравиться.Вот тут-то, заметьте, и появляетсяТрусость – двуличный и тихий враг.Волнуясь, боясь за исход любвиИ, словно стараясь принарядиться,Он спрятать свои недостатки стремится,Она – стушевать недостатки свои.Чтоб, нравясь, быть самыми лучшими, первыми,Чтоб как-то «подкрасить» характер свой,Скупые на время становятся щедрыми,Неверные – сразу ужасно верными,А лгуньи за правду стоят горой.Стремясь, чтобы ярче зажглась звезда,Влюбленные словно на цыпочки всталиИ вроде красивей и лучше стали.«Ты любишь?» – «Конечно!» —«А ты меня?» – «Да!»И все. Теперь они муж и жена.А дальше все так, как случиться и должно:Ну сколько на цыпочках выдержать можно?!Вот тут и ломается тишина…Теперь, когда стали семейными дни,Нет смысла играть в какие-то прятки.И лезут, как черти, на свет недостатки,Ну где только, право, и были они?Эх, если б любить, ничего не скрывая,Всю жизнь оставаясь самим собой,Тогда б не пришлось говорить с тоской:«А я и не думал, что ты такая!»«А я и не знала, что ты такой!»И может, чтоб счастье пришло сполна,Не надо душу двоить свою.Ведь храбрость, пожалуй, в любви нужнаНе меньше, чем в космосе или в бою!Моя любовь
Ну каким ты владеешь секретом?Чем взяла меня и когда?Но с тобой я всегда, всегда:Днем и ночью, зимой и летом!Площадями ль иду большимиИль за шумным сижу столом,Стоит мне шепнуть твое имя —И уже мы с тобой вдвоем.Когда радуюсь или грущу яИ когда обиды терплю,И в веселье тебя люблю я,И в несчастье тебя люблю.Даже если крепчайше сплю,Все равно я тебя люблю!Говорят, что дней круговертьНастоящих чувств не тревожит.Говорят, будто только смертьНавсегда погасить их может.Я не знаю последнего дня,Но без громких скажу речей:Смерть, конечно, сильней меня,Но любви моей не сильней.И когда этот час пробьетИ окончу я путь земной,Знай: любовь моя не уйдет,А останется тут, с тобой.Подойдет без жалоб и слезИ незримо для глаз чужих,Словно добрый и верный пес,На колени положит носИ свернется у ног твоих.Девушка
Девушка, вспыхнув, читает письмо.Девушка смотрит пытливо в трюмо.Хочет найти и увидеть самаТо, что увидел автор письма.Тонкие хвостики выцветших кос,Глаз небольших синева без огней.Где же «червонное пламя волос»?Где «две бездонные глуби морей»?Где же «классический профиль», когдаЗдесь лишь кокетливо вздернутый нос?«Белая кожа»… – Но гляньте сюда:Если он прав, то куда же тогдаСпрятать веснушки? Вот в чем вопрос!Девушка снова читает письмо,Снова с надеждою смотрит в трюмо,Смотрит со скидками, смотрит пристрастно,Ищет старательно, но… напрасно!Ясно, он просто над ней подшутил.Милая шутка! Но кто разрешил?!Девушка сдвинула брови. СейчасГорькие слезы брызнут из глаз…Как объяснить ей, чудачке, что этоВовсе не шутка, что хитрости нету.Просто, где вспыхнул сердечный накал,Разом кончается правда зеркал!Просто весь мир озаряется тамРадужным, синим, зеленым…И лгут зеркала. Не верь зеркалам!А верь лишь глазам влюбленным!Если любовь уходит!
Если любовь уходит, какое найти решенье?Можно прибегнуть к доводам, спорить и убеждать,Можно пойти на просьбы и даже на униженья,Можно грозить расплатой, пробуя запугать.Можно вспомнить былое, каждую светлую малость,И, с дрожью твердя, как горько в разлуке пройдут года,Поколебать на время, может быть, вызвать жалостьИ удержать на время. На время – не навсегда.А можно, страха и боли даже не выдав взглядом,Сказать: – Я люблю. Подумай. Радости не ломай. —И если ответит отказом, не дрогнув, принять как надо,Окна и двери – настежь: – Я не держу. Прощай!Конечно, ужасно трудно, мучась, держаться твердо.И все-таки, чтобы себя же не презирать потом,Если любовь уходит – хоть вой, но останься гордым.Живи и будь человеком, а не ползи ужом!Прямой разговор
Л. К.
Боль свою вы делите с друзьями,Вас сейчас утешить норовят,А его последними словами,Только вы нахмуритесь, бранят.Да и человек ли в самом делеТот, кто вас, придя, околдовал,Стал вам близким через две недели,Месяц с вами прожил и удрал.Вы встречались, дорогая, с дрянью.Что ж нам толковать о нем сейчас?!Дрянь не стоит долгого вниманья,Тут важнее говорить о вас.Вы его любили? Неужели?Но полшага – разве это путь?!Сколько вы пудов с ним соли съели?Как успели в душу заглянуть?!Что вы знали, ведали о нем?То, что у него есть губы, руки,Комплимент, цветы, по моде брюки —Вот и все, пожалуй, в основном?!Что б там ни шептал он вам при встрече,Как возможно с гордою душойЦеловаться на четвертый вечерИ в любви признаться на восьмой?!Пусть весна, пускай улыбка глаз…Но ведь мало, мало две недели!Вы б сперва хоть разглядеть успели,Что за руки обнимают вас!Говорите, трудно разобраться,Если страсть. Допустим, что и так.Но ведь должен чем-то отличатьсяЧеловек от кошек и дворняг!Но ведь чувства тем и хороши,Что горят красиво, гордо, смело.Пусть любовь начнется. Но не с тела,А с души, вы слышите, – с души!Трудно вам. Простите. Понимаю.Но сейчас вам некого ругать.Я ведь это не мораль читаю.Вы умны, и вы должны понять:Чтоб ценили вас, и это так,Сами цену впредь себе вы знайте,Будьте горделивы. Не меняйтеЗолота на первый же медяк!Чудачка
Одни называют ее «чудачкой»И пальцем на лоб – за спиной, тайком,Другие – «принцессою» и «гордячкой»,А третьи просто – «синим чулком».Птицы и те попарно летают,Душа стремится к душе живой.Ребята подруг из кино провожают,А эта одна убегает домой.Зимы и весны цепочкой пестройМчатся, бегут за звеном звено…Подруги, порой невзрачные просто,Смотришь, замуж вышли давно.Вокруг твердят ей: «Пора решаться,Мужчины не будут ведь ждать, учти!»Недолго и в девах вот так остаться!Дело-то катится к тридцати…Неужто не нравился даже никто? —Посмотрит мечтательными глазами:– Нравиться – нравились. Ну и что? —И удивленно пожмет плечами.Какой же любви она ждет, какой?Ей хочется крикнуть: «Любви-звездопада!Красивой-красивой! Большой-большой!А если я в жизни не встречу такой,Тогда мне совсем никакой не надо!»Выступление в День Победы на стадионе в Севастополе.
Письмо любимой
Мы в дальней разлуке. Сейчас между намиУзоры созвездий и посвист ветров,Дороги с бегущими вдаль поездамиДа скучная цепь телеграфных столбов.Как будто бы чувствуя нашу разлуку,Раскидистый тополь, вздохнув горячо,К окну потянувшись, зеленую рукуПо-дружески мне положил на плечо.Душа хоть какой-нибудь весточки просит,Мы ждем, загораемся каждой строкой.Но вести не только в конвертах приносят,Они к нам сквозь стены проходят порой.Представь, что услышишь ты вести о том,Что был я обманут в пути подлецом,Что руку, как другу, врагу протянул,А он меня в спину с откоса толкнул…Все тело в ушибах, разбита губа…Что делать? Превратна порою судьба!И пусть тебе станет обидно, тревожно,Но верить ты можешь. Такое – возможно!А если вдруг весть, как метельная мгла,Ворвется и скажет словами глухими,Что смерть недопетую песнь прервалаИ черной каймой обвела мое имя.Веселые губы сомкнулись навек…Утрата, ее ни понять, ни измерить!Нелепо! И все-таки можешь поверить:Бессмертны лишь скалы, а я – человек!Но если услышишь, что вешней поройЗа новым, за призрачным счастьем в погонеЯ сердце свое не тебе, а другойВзволнованно вдруг протянул на ладони, —Пусть слезы не брызнут, не дрогнут ресницы,Колючею стужей не стиснет беда!Не верь! Ведь такого не может случиться!Ты слышишь? Такому не быть никогда!Судьбы и сердца
Ее называют «брошенная»,«Оставленная», «забытая».Звучит это как «подкошенная»,«Подрезанная», «подбитая».Раздоры – вещи опасные,А нравы у жизни строги:Ведь там, где все дни ненастные,А взгляды и вкусы разные,То разные и дороги.Мудрейшая в мире наукаГласит, что любви не получится,Где двое мучат друг другаИ сами все время мучатся!Сейчас выяснять бессмысленно,Кто прав был в их вечном споре.Счастье всегда таинственно,Зато откровенно горе.А жизнь то казнит, то милует,И вот он встретил другую:Не самую молодую,Но самую, видно, милую.Должно быть, о чем мечталось,То и сбылось. Хоть все жеЛюбимая оказаласьС судьбою нелегкой тоже.И вот он, почти восторженный,Душой прикипел влюбленнойК кем-то когда-то брошенной,Обманутой, обделенной.И странно чуть-чуть и славно:Была для кого-то лишнею,А стала вдруг яркой вишнею,Любимой и самой главной!А с первою, той, что в раздоре,Кто может нам поручиться,Что так же все не случитсяИ счастье не встретит вскоре?!Покажутся вдруг невзгодыДалекими и смешными,И вспыхнут и станут годыПразднично-золотыми.Ведь если сквозь мрак, что прожит,Влетает к нам сноп рассвета,То женщин ненужных нету,Нету и быть не может!И пусть хоть стократно спрошенный,Стократно скажу упрямо я:Что женщины нету брошенной,Есть просто еще не найденная.Не найденная, не встреченная,Любовью большой не замеченная.Так пусть же, сметя напасти,Быстрее приходит счастье!1941 г.
Они студентами были…
Они студентами были.Они друг друга любили.Комната в восемь метров —чем не семейный дом?!Готовясь порой к зачетам,Над книгою или блокнотомНередко до поздней ночи сиделиони вдвоем.Она легко уставала,И, если вдруг засыпала,Он мыл под краном посуду и комнатуподметал,Потом, не шуметь стараясьИ взглядов косых стесняясь,Тайком за закрытой дверью бельепо ночам стирал.Но кто соседок обманет,Тот магом, пожалуй, станет.Жужжал над кастрюльным паромих дружный осиный рой.Ее называли «лентяйкой»,Его – ехидно – «хозяйкой»,Вздыхали, что парень – тряпкаи у жены под пятой.Нередко вот так часамиТрескучими голосамиМогли судачить соседки, шинкуя луки морковь.И хоть за любовь стояли,Но вряд ли они понимали,Что, может, такой и бывает истиннаялюбовь!Они инженерами стали.Шли годы без ссор и печали.Но счастье – капризная штука,нестойко порой, как дым.После собранья, в субботу,Вернувшись домой с работы,Жену он застал однажды целующейсяс другим.Нет в мире острее боли.Умер бы лучше, что ли!С минуту в дверях стоял он, уставяв пространство взгляд.Не выслушал объяснений,Не стал выяснять отношений,Не взял ни рубля, ни рубахи, а молчашагнул назад…С неделю кухня гудела:«Скажите, какой Отелло!Ну целовалась, ошиблась…Немного взыграла кровь.А он не простил – слыхали?»Мещане! Они и не знали,Что, может, такой и бывает истиннаялюбовь!«Сатана»
Ей было двенадцать, тринадцать – ему.Им бы дружить всегда.Но люди понять не могли, почемуТакая у них вражда?!Он звал ее «бомбою» и веснойОбстреливал снегом талым.Она в ответ его – «сатаной»,«Скелетом» и «зубоскалом».Когда он стекло мячом разбивал,Она его уличала.А он ей на косы жуков сажал,Совал ей лягушек и хохотал,Когда она верещала.Ей было – пятнадцать, шестнадцать – ему,Но он не менялся никак.И все уже знали давно, почемуОн ей не сосед, а враг.Он «бомбой» ее по-прежнему звал,Вгонял насмешками в дрожь.И только снегом уже не швырялИ диких не корчил рож.Выйдет порой из подъезда она,Привычно глянет на крышу,Где свист, где турманов кружит волна,И даже сморщится: «У, сатана!Как я тебя ненавижу!»А если праздник приходит в дом,Она нет-нет и шепнет за столом:«Ах, как это славно, право, что онК нам в гости не приглашен!»И мама, ставя на стол пироги,Скажет дочке своей:«Конечно! Ведь мы приглашаем друзей,Зачем нам твои враги!»Ей – девятнадцать. Двадцать – ему.Они студенты уже.Но тот же холод на их этаже,Недругам мир ни к чему.Теперь он «бомбой» ее не звал,Не корчил, как в детстве, рожи,А «тетей Химией» величалИ «тетей Колбою» тоже.Она же, гневом своим полна,Привычкам не изменяла.И так же сердилась: «У, сатана!»И так же его презирала.Был вечер, и пахло в садах весной.Дрожала звезда, мигая…Шел паренек с девчонкой одной,Домой ее провожая.Он не был с ней даже знаком почти,Просто шумел карнавал,Просто было им по пути,Девчонка боялась домой идти,И он ее провожал.Потом, когда в полночь взошла луна,Свистя, возвращался назад.И вдруг возле дома: «Стой, сатана!Стой, тебе говорят!Все ясно, все ясно! Так вот ты какой?Значит, встречаешься с ней?!С какой-то фитюлькой, пустой, дрянной!Не смей! Ты слышишь? Не смей!Даже не спрашивай почему!»Сердито шагнула ближеИ вдруг, заплакав, прижалась к нему:«Мой! Не отдам, не отдам никому!Как я тебя ненавижу!»Первый поцелуй
Мама дочь ругает строгоЗа ночное возвращенье.Дочь зарделась у порогаОт обиды и смущенья.А слова звучат такие,Что пощечин тяжелей.Оскорбительные, злые,Хуже яростных шмелей.Друг за другом мчат вдогонку,Жгут, пронзают, как свинец…Но за что клянут девчонку?!В чем же дело, наконец?Так ли страшно опозданье,Если в звоне вешних струйБыло первое свиданье,Первый в жизни поцелуй!Если счастье не из книжки,Если нынче где-то тамБродит он, ее парнишка,Улыбаясь звездным вспышкам,Людям, окнам, фонарям…Если нежность их созрела,Школьным догмам вопреки.Поцелуй – он был несмелым,По-мальчишьи неумелым,Но упрямым по-мужски.Шли то медленно, то быстро,Что-то пели без конца…И стучали чисто-чисто,Близко-близко их сердца.Так зачем худое слово?Для чего нападок гром?Разве вправду эти двоеЧто-то делают дурное?Где ж там грех? Откуда? В чем?И чем дочь громить словами,Распаляясь, как в бою,Лучше б просто вспомнить мамеСад с ночными соловьями,С песней, с робкими губами —Юность давнюю свою.Как была счастливой тоже,Как любила и ждала,И тогда отнюдь не строже,Даже чуточку моложеМама дочери была.А ведь вышло разве скверно?До сих пор не вянет цвет!Значит, суть не в том, наверно:Где была? Да сколько лет?Суть не в разных поколеньях,Деготь может быть везде.Суть здесь в чистых отношеньях,В настоящей красоте!Мама, добрая, послушай:Ну зачем сейчас гроза?!Ты взгляни девчонке в душу,Посмотри в ее глаза.Улыбнись и верь заранеВ золотинки вешних струй,В это первое свиданье,В первый в жизни поцелуй!1962
Последний тост
Ему постоянно с ней не везло:На отдыхе, в спорах, в любой работеОна, очевидно, ему назлоДелала все и всегда напротив.Он скажет ей: «Слушай, пойдем в кино!»Она ему: «Что ты! Поедем на лыжах!»Он буркнет: «Метель… За окном темно!!!»Она: «Ну а я все прекрасно вижу!»Он скажет: «Ты знаешь, весь факультетОтправится летом на Чусовую!» —«А я предлагаю и голосую,Чтоб нам с тобой двинуться на Тайшет!»При встречах он был, как самум, горячИ как-то сказал ей: «Пора жениться!»Она рассмеялась: «Ты мчишься вскачь,Тогда как зачетка твоя – хоть плачь!Нет, милый, сначала давай учиться!Поверь мне: все сбудется. Не ершись!Конечно, совет мой как дым, занудный,Но я тебя вытяну, ты смирись!А главное… главное, не сердись —Такой у меня уж характер трудный!»Но он только холодно вскинул бровь:«Ну что ж, и сиди со своей наукой!А мы потеплее отыщем кровь,Тебе же такая вещь, как любовь,Чужда и, наверное, горше лука!»В любви он был зол, а в делах хитер,И в мае, в самый момент критическийОн, чтоб до конца не испить позор,Вымолил отпуск академический.Лето прошло, и семестр прошел.Но он не простил ее, не смирился.И, больше того, в довершение золРанней зимой, как лихой орел,Взял и на новой любви женился.Пир был такой, что качался зал.Невеста была из семьи богатой,И пили, и лопали так ребята,Что каждый буквально по швам трещал!И вдруг словно ветер в разгаре балаОт столика к столику пробежал.Это она вдруг шагнула в зал.Вошла и бесстрашно прошла по залу…Ей протянули фужер с вином.Она чуть кивнула в ответ достойноИ, став пред невестою с женихом,Сказала приветливо и спокойно:«Судьба человеческая всегдаСтроится в зареве звездной пылиИз воли, из творческого труда,Ну а еще, чтоб чрез все годаЛюбил человек и его любили.И я пожелать вам хочу сейчас,А радости только ведь начинаются,Пусть будет счастливою жизнь у васИ все непременно мечты сбываются!И все-таки, главное, вновь и вновьХочу я вас искренне попросить:Умейте, умейте всю жизнь ценитьИ сердце надежное, и любовь!Гуляйте ж и празднуйте до утра!И слов моих добрых не забывайте.А я уезжаю. А мне – пора…Билет уже куплен. Ну все… Прощайте».Затем осушила бокал и… прочь!С улыбкой покинула праздник людный.Ушла и… повесилась в ту же ночь…Такой уж был, видно, «характер трудный».Поэма о первой нежности
1Когда мне имя твое назвали,Я даже подумал, что это шутка.Но вскоре мы все уже в классе знали,Что имя твое и впрямь – Незабудка.Войдя в наш бурный, грохочущий класс,Ты даже застыла в дверях удивленно —Такой я тебя и увидел в тот раз:Светлою, тоненькой и смущенной.Была ль ты красивою? Я не знаю.Глаза – голубых цветов голубей…Теперь я, кажется, понимаюПричину фантазии мамы твоей!О время, далекий розовый дым!Когда ты мечтаешь, дерзишь, смеешься!И что там по жилам течет твоим,Детство ли, юность? Не разберешься!Ну много ль пятнадцать-шестнадцать лет?Прилично и все же ужасно мало:У сердца уже комсомольский билет,А сердце взрослым еще не стало!И нету бури еще в крови,А есть только жест напускной небрежности.И это не строки о первой любви,А это строки о первой нежности.2Мне вспоминаются снова и сноваЗаписки – голуби первых тревог.Сначала в них нет ничего «такого»,Просто рисунок, просто смешок.На физике шарик летит от окошка,В записке – согнувшийся от тоскиКакой-то уродец на тонких ножкахИ подпись: «Вот это ты у доски!»Потом другие, коротких короче,Но глубже глубоких. И я не шучу!К примеру такая: «Конфету хочешь?»«Спасибо. Не маленький. Не хочу!»А вот и «те самые»… Рано иль поздно,Но радость должна же плеснуть через край!«Ты хочешь дружить? Но подумай серьезно!»«Сто раз уже думал. Хочу. Давай!»Ах, как все вдруг вспыхнуло, засверкало!Ты так хороша с прямотою своей!Ведь если бы ты мне не написала,То я б не отважился, хоть убей!Мальчишки намного девчат озорнее,Так почему ж они тут робки?Девчонки, наверно, чуть-чуть взрослееИ, может быть, капельку посмелее,Чем мы – герои и смельчаки!И все же, наверно, гордился по праву я,Ведь лишь для меня, для меня зажженыТвои, по-польски чуть-чуть лукавые,Глаза редчайшей голубизны!Был вечер. Большой новогодний вечер.В толпе не пройти. Никого не найти!Музыка, хохот, взрывы картечи,Серпантина и конфетти!И мы кружились, как опьяненные,Всех жарче, всех радостней, всех быстрей!Глаза твои были почти зеленыеОт елки, от смеха ли, от огней?Когда же, оттертые в угол зала,На миг мы остались с тобой вдвоем,Ты вдруг, посмотрев озорно, сказала:– Давай удерем?– Давай удерем!На улице ветер, буран, темно…Гремит позади новогодний вечер…И пусть мы знакомы с тобой давно, —Вот она, первая наша встреча!От вальса морозные стекла гудели,Били снежинки в щеки и лоб,А мы закружились под свист метелиИ с хохотом бухнулись вдруг в сугроб.Потом мы дурачились. А потомТы подошла ко мне, замолчалаИ вдруг, зажмурясь, поцеловала!Как будто на миг обожгла огнем!Метель пораженно остановилась,Смущенной волной залилась душа.Школьное здание закружилосьИ встало на место, едва дыша.Ни в чем мы друг другу не признавались,Да мы бы и слов-то таких не нашли.Мы просто стояли и целовались,Как умели и как могли!..Химичка прошла! Хорошо, не видала!Не то бы, сощурившись сквозь очки,Она бы раздельно и сухо сказала:– Давайте немедленно дневники!Она скрывается в дальней улице,И ей даже мысль не придет о том,Что два старшеклассника за угломСтоят и крамольно вовсю целуются…А так все и было: твоя рука,Фигурка, во тьме различимая еле,И два голубых-голубых огонькаВ клубящейся белой стене метели…Что нас поссорило? И почему?Какая глупая ерунда?Сейчас я и сам уже не пойму.Но это сейчас не пойму. А тогда?…Тогда мне были почти ненавистныСомнения старших, страданья от бед.Молодость в чувствах бескомпромиссна:За или против – среднего нет!И для меня тоже среднего не было!Обида горела, терзала, жгла:Куда-то на вечер с ребятами бегала,Меня же, видишь ли, не нашла!Простить? Никогда! Я не пал так низко!И я тебе это сейчас докажу!И вот на уроке летит записка:«Запомни! Больше я не дружу!»И все. И уже ни шагу навстречу!Бессмысленны всякие оправданья.Тогда была первая наша встреча,И вот наше первое расставанье…3Дворец переполнен. Куда б провалиться?Да я же и рта не сумею разжать!И как только мог я, несчастный, решитьсяВ спектакле заглавную роль играть?!Смотрю на ребят, чтоб набраться мужества,Увы, ненамного-то легче им:Физиономии, полные ужаса,Да пот, проступающий через грим…Но мы играли. И как играли!И вдруг, на радость иль на беду,В антракте сквозь щелку – в гудящем залеУвидел тебя я в шестом ряду.Холодными стали на миг ладони,И я сразу словно теряться стал.Но тут вдруг обиду свою припомнилИ обозлился… и заиграл!Конечно, хвалиться не очень пристало,Но, право, играл я весьма ничего,Не так, как Мочалов, не так, как Качалов,Но, думаю, что-нибудь вроде того…Пускай это шутка. А все же, а все жеТакой был в спектакле у нас накал,Что, честное слово же, целый залДо боли отбил на ладонях кожу!А после, среди веселого гула,В густой и радостной толкотне,Ты пробралась, подошла ко мне:– Ну, здравствуй! – и руку мне протянула.И были глаза твои просветленные,Словно бы горных озер вода:Чуть голубые и чуть зеленые,Такие красивые, как никогда!Как славно, забыв обо всем о прочем,Смеяться и чувствовать без конца,Как что-то хорошее, нежное оченьМорозцем покалывает сердца.Вот так бы идти нам, вот так улыбаться,Шагать сквозь февральскую звездную тьмуИ к ссоре той глупой не возвращаться,А мы возвратились. Зачем, не пойму?Я сам точно рану себе бередил,Как будто размолвки нам было мало.Я снова о вечере том спросил,Я сам же спросил. И ты рассказала.– Я там танцевала всего только раз,Хотя совершенно и не хотела… —А сердце мое уже снова горело,Горело, кипело до боли из глаз!И вот ты сказала почти с укоризной:– Пустяк ведь. Ты больше не сердишься? Да?И мне бы ответить, что все ерунда,Но юность страдает бескомпромиссно!И, пряча дрожащие губы от света,Я в переулке сурово сказал:– Прости. Мне до этого дела нету.Я занят. Мне некогда! – И удрал…Но сердце есть сердце. Пусть время проходит,Но кто и когда его мог обмануть?И как там рассудок ни колобродит,Сердце вернется на главный путь!Ты здесь. Хоть дотронься рукой! Так близко…Обида? Ведь это и впрямь смешно!И вот «примирительная» записка:«Давай, если хочешь, пойдем в кино?»Ответ прилетает без промедленья.Слова будто гвоздики. Вот они:«Безумно растрогана приглашеньем.Но очень некогда. Извини!»4Бьет ветер дорожный в лицо и ворот.Иная судьба. Иные края.Прощай, мой красивый уральский город,Детство мое и песня моя!Снежинки как в медленном танце кружатся,Горит светофора зеленый глаз.И вот мы идем по знакомой улицеУже, вероятно, в последний раз…Сегодня не надо бездумных слов,Сегодня каждая фраза значительна.С гранита чугунный товарищ СвердловГлядит на нас строго, но одобрительно.Сегодня хочется нам с тобойСказать что-то главное, нужное самое!Но как-то выходит само собой,Как будто назло, не про то, не про главное.А впрочем, зачем нам сейчас слова?!Ты видишь, как город нам улыбается,И первая встреча у нас жива,И все хорошее продолжается…Ну вот перекресток и твой поворот.Снежинки печально летят навстречу…Конечно, хорошее все живет,И все-таки это последний вечер…Небо от снега белым-бело…Кружится в воздухе канитель…Что это мимо сейчас прошло:Детство ли? Юность? Или метель?Помню проулок с тремя фонарямиИ фразу: – Прощай же… пора… пойду… —Припала дрогнувшими губамиИ бросилась в снежную темноту.Потом задержалась вдруг на минутку:– Прощай же еще раз. Счастливый путь!Не зря же имя мое – Незабудка.Смотри, уедешь – не позабудь!Все помню: в прощальном жесте рука,Фигурка твоя, различимая еле,И два голубых-голубых огонька,Горящих сквозь белую мглу метели…И разве беда, что пожар кровиНе жег нас средь белой пушистой снежности!Ведь это не строки о первой любви,А строки о первой мальчишьей нежности…5Катится время! Недели, недели…То снегом, то градом стучат в окно.Первая встреча… Наши метели…Когда это было? Вчера? Давно?Тут словно бы настежь раскрыты шторы,От впечатлений гудит голова:Новые встречи, друзья и споры,Вечерняя, в пестрых огнях, Москва.Но разве первая нежность сгорает?Недаром же сердце иглой кольнет,Коль где-то в метро или в давке трамваяВдруг глаз голубой огонек мелькнет…А что я как память привез оттуда?Запас сувениров не сверхбольшой:Пара записок, оставшихся чудом,Да фото – любительский опыт мой.Записки… быть может, смешно немножко,Но мне, будто люди, они близки.Даже вон та: уродец на ножкахИ подпись: «Вот это ты у доски!»Где ты сейчас? Велики расстоянья,Три тысячи верст между мной и тобой.И все же не знал я при расставанье,Что снова встретимся мы с тобой!Но так и случилось, сбылись чудеса.Хоть времени было – всего ничего…Проездом на сутки. На сутки всего!А впрочем: и сутки не полчаса!И вот я иду по местам знакомым:Улица Ленина, мединститут,Здравствуй, мой город, я снова дома!Пускай хоть сутки, а снова тут!Сегодня я вновь по-мальчишьи нежный!Все то же, все так же, как той зимой.И только вместо метели снежной —Снег тополей да июльский зной.Трамвай, прозвенев, завернул полукругом,А вон, у подъезда, худа, как лоза,Твоя закадычнейшая подругаСтоит, изумленно раскрыв глаза.– Приехал? – Приехал. – Постой, когда?Ну рад, конечно? – Само собой.– Вот это встреча! А ты куда?А впрочем, знаю… И я с тобой!Пойми, дружище, по-человечьи:Ну как этот миг без меня пройдет?Такая встреча, такая встреча!Да тут рассказов на целый год!Постой-ка, постой-ка, а как это было?Что-то мурлыча перед окном,Ты мыла не стекла, а солнце мыла,В ситцевом платье и босиком.А я, прикрывая смущенье шуткой,С порога басом проговорил:– Здравствуй, садовая Незабудка!Авторизация