Как дождь над родником, что бьёт ключом.
И вот я спасён…
Но ты пропала из поля зрения,
Словно мы в полях пшеничных и я перебрал с зельем.
Ты убежала вместе со всей круговертью,
А я остался лежать на земле, умоляя о смерти.
Верни мне этот мистический тембр,
С которым ты говоришь о городе,
Я понял, все эти люди чокнуты,
Словно Рембрандт.
А ты…
Ты просто живёшь как хочешь,
И веришь в большее,
Веришь в мистическое и судьбу,
Зря я решил закончить
Есть эту фантастическую еду.
Флакон твоих духов пустой,
А мой план дальше быть собой,
И может среди этого света,
Найдется немного теней,
Что накрывают те самые ветви,
Над стволами бирюзового цвета,
Искажаясь и создавая проекты,
Моих любимых снов и костра, что снова потух
От невыносимого ветра.
Попытка № 8
Микс разрушения и веры,
Что все измеримо
На самом деле.
Что всё возвращается и
Ко мне вернётся,
То солнце, что слёзно оставил здесь
И тот ремикс на небо в звёздах.
Осадки на коже – внутренний космос,
Я не клеил постер,
Я раскладывал всё
Как на стенах стрит арт постинг.
Оставь замашки 'Бродский",
Тебя бросил этот мир
В коробке – боксе.
Я знаю твои пороки после,
Той любви, что застыла
Словами Буковски.
Мат после падения в воздух.
Лучше бы не трогал эти розы,
Больно от шипов,
Держу в руках стеклянную любовь,
Журнал "Кровавый спорт" и грезы.
Меня заносит, значит близка осень.
Меланхолия моё спасение или удар оземь?
