Над ярким пламенем свечи
Последний листик догорает,
То были Вам написаны стихи
И их теперь уже никто не прочитает.
Обычно-откровенный монолог,
Всего-то двадцать семь,
А может тридцать строчек.
И слово нежное «ЛЮБЛЮ»,
Чуть- чуть тире,
И много точек.
Вот-вот последний лоскуток
В руках тихонько догорает,
И слово нежное «люблю»
В седом тумане пепла тает.
1995 г.
В. А. М.
Я истощила свою музу,
Я предала саму себя.
Мне утешеньем осень будет,
Напоминая мне тебя,
Зовя в заоблачные дали,
Маня рябиновым огнём,
Травой пожухлой,
Караваном —
Летящих птиц
И нескончаемым дождём.
Осенняя шизофрения,
Как продолжение весны,
Как отблеск памяти о миге,
Как отголосок прошлого,
Вины…
Под наважденьем сумасбродства,
Поверив в «окончанье дня»,
Под Вашим чутким руководством,
Вам подарила всю себя!
Открыла душу без остатка,
Вам посвятила все мечты,
В шизофреническом припадке
Уберегала Вас от суеты…
Октябрь 1999 г.
В. А. М.
Я не писала 20 лет тебе,
Мой друг и свет воспоминаний.
Сегодня, как тогда,
Я вновь ловлю твой взгляд,
Задумчивых путей изгнанник.
Завесы сняты, карты биты,
Но сердцу так же не спокойно.
С судьбою я на «ты» и «квиты»,
А ты всё тот же,
Посторонний.
Не верь, что нет любви безбрежной,
И я могу быть очень нежной,
Но Вам лишь строчку написала:
«..Погладь меня по волосам,
Они твои, ты знаешь сам…
Сегодня нет преград от настоящего.
Ведь для меня средь суеты,
Есть только ты, есть только ты…
И нет спасения от чувства настоящего..»
Горят листы и безразличны судьбы…
