Розы злы. Трилогия

Глава 1. Родион Волчков

Убивать лучшего друга детства оказалось легко. Никогда не думал, что я вообще смогу кого-то убить, а тут прямо друга. Я его обозвать всегда боялся, а тут прямо убил. Ножом. В горло. Кровь по стенам. Убил. По-настоящему. А потом…

Но, пожалуй, я начну с начала.

Из своего родного города Розинска, я уехал в Москву ровно семь лет назад, чему я безумно рад. Тогда мне было двадцать пять. Я был глуп и беден. За два первых года сменил с десяток профессий, прошел огонь и воду и стал курьером в большом рекламном агентстве, где мне очень нравилось. Я общался с интересными людьми, занимался не пыльной работой, познакомился с копирайтерами, которые оказались веселыми ребятами, хотя на первый взгляд они выглядят как зануды. Внешность обманчива. И я появился в нужное время, в нужном месте. С одним из копирайтеров, Романом, мы сдружились, и он помог мне получить повышение, я тоже стал копирайтером. Не буду лукавить, это работа моей мечты. Я придумывал слоганы и рекламные лозунги для фирм и их продуктов, писал сценарии для рекламных роликов и рекламных копаний, флешмобов и массовых акций. Дела в рекламном агентстве шли отлично, я показал себя с лучшей стороны. Заработал хорошие деньги и кое-какой авторитет среди творческих, а с моим другом Романом мы параллельно организовали свое небольшое рекламное агентство с веселым названием «РоРо», которое образовалось от наших имен – Роман и Родион.

За пять лет работы в рекламе, я скопил на хорошую двухкомнатную квартиру в центре столицы, купил не плохую машину, успел, объехал треть мира и встретил свою любовь.

Моя девушка Маша работает художником. Она красивая. Она великолепно рисует, хорошо выглядит и очень горяча в постели. Ей двадцать пять, мой любимый возраст. Именно в этом возрасте и начинается настоящая жизнь. Мы не живем вместе, хотим подольше сохранить чувство страсти. Она классная и я, ее люблю. Когда я рядом с ней, то чувствую себя моложе. Мне снова восемнадцать, я полон сил, я счастлив.

За семь лет, пока я жил в Москве, я приезжал в свой родной город Розинск всего раз пять и то на пару дней. У меня есть секрет, который связан с Розинском и про который я хочу забыть, вычеркнуть его из памяти навсегда. Но каждый мой приезд на меня накатывают ужасные воспоминания. Да и сам город, своей серостью, разрухой и унынием, наводит на меня не самые радужные мысли. Каждый мой приезд в этот город, это что-то выбивающее из колеи.

Вот, например, каждый новый год все украшают елку. Достают мишуру, «дождик» и стеклянные елочные игрушки, в основном шары. Елка наряжена. Все красиво, блестит, радует, создает нужное настроение. Но одна игрушка, один шар падает и, сука, разбивается. Прямо на мелкие осколки. Вокруг предпраздничная красота, а на полу эти маленькие острые стеклышки. Кто-то наливает шампанское в хрустальный бокал, а ты собираешь эти осколки, а потом пылесосишь, чтобы ничего не осталось. Все танцуют, поют, загадывают желания, а ты случайно наступаешь на незамеченный тобой осколок игрушки-шара и протыкаешь себе ногу. Все кричат, смеются, радуются, а ты морщишься, у тебя идет кровь. Все как у меня на самом деле. Моя жизнь, мое настоящее – это елка, праздник, новый год. А Розинск – это тот разбившийся шар, это мое прошлое, которое нельзя просто подмести и выкинуть. Это кровоточащая ранка, которая постоянно болит.

Моя милая, бедная мама умерла, когда мне было тринадцать. У нее был рак. Сколько она натерпелась. Ужас. Даже и вспоминать не хочется, больно. Побои от вечно пьяного и гулящего мужа. Нескончаемые попойки дома. Безденежье. Долги. Она умерла в тот момент, когда больше всего была мне нужна. Пусть земля ей будет пухом.

Мой отец-алкаш приводил в нашу квартиру, которую, кстати, заработала в свое время моя мать, разных потрепанных женщин, очень странных, опухших и каждый раз говорил мне: – «Знакомься Родя-сынок, это твоя новая мама». Я посылал их к черту, а мой отец злился и называл меня «неблагодарным сученышом», «грязным ублюдком», а после, выгонял из дома. Я, сжимая кулаки и зубы от злости, со слезами на глазах, шел ночевать к своим друзьям. У меня, их было двое – Максим Иларионов и Ваня Незванный. Друзей, настоящих, всегда должно быть не больше двух. Первый самый настоящий, а второй настоящий, но не настолько настоящий как первый. Глупо сказано, но правда жизни.

Максим был из богатой семьи, мать работала не большим начальником на железной дороге, а отец милиционером, имеющим отношение к таможне. Дома у них был настоящий музей алкогольной продукции и вещей, которых мы, обычные мальчишки из провинции видели только по телевизору и считали пределом мечтаний – модная одежда, машинки на пульте управления, рации уоки-токи, несколько видаков, первая на нашей улице «Денди», первая и надолго единственная «Сега». Прямо не квартира, а рай ребенка. Кстати, у них я впервые попробовал кетчуп, и он мне с первого раза очень понравился. Это сейчас рассказ о кетчупе может показаться смешным, но когда-то всех веселила появившаяся реклама сухариков, никто и не думал, что какие-то сухарики кто-то будет покупать.

Максим Иларионов рос избалованным ребенком, вспыльчивым, задирой, у него было все кроме терпения и, что самое странное, он был очень завистливым. Правильно говорят – «Чем больше ты имеешь, тем больше хочется». Максим был физически сильней и мог, в порыве гнева, нам с Ваней отвесить лещей. Я до сих пор ненавижу его за это.

Ваня Незваный был полной противоположностью Максима – добродушный, бескорыстный, честный. Его отца-алкаша посадили, после того как он нанес шесть ножевых ранений его маме, за что и отправился на восемь лет в тюрьму. А мама Вани стала инвалидом, и у моего друга закончилось детство, и началась взрослая жизнь с уходом за матерью и подработками грузчиком и дворником на рынке. Он экономил каждый рубль и из-за этого частенько подвергался нападкам и издевкам Максима. Тяжелая ноша на хрупких детских плечах. Даже слезы наворачиваются от воспоминаний.

Мы – трое друзей, были очень разными, но почему-то сохраняли свою дружбу до тех пор, пока нам не исполнилось по двадцать. В то лето Ваня исчез. Навсегда. Его искали всем городом, в милиции подали в федеральный розыск. Но больше его никто не видел. Никогда. Вскоре и мы с Максимом разругались, пару лет вообще не общались, а потом начали, хотя бы, просто здороваться. Просто молчаливые рукопожатия. Друзья превратились в знакомых, хорошо хоть не во врагов. А могли бы.

Я был в Розинске совсем недавно, в конце июля, чуть больше месяца назад, на похоронах моего отца. Его нашли соседи в подъезде, он умер от остановки сердца. До последнего дня он бухал как в последний раз и не вспоминал обо мне. Пожалуй, меня это устраивало. На мои звонки он отвечал, что у него нет сына, и в конце разговора, почти всегда, обзывал меня «неблагодарным сученышом». Он знал, как меня задеть. Знал, как вколотить гвоздь в мое сердце. Знал, как вырвать плоскогубцами мою душу. Знал и мастерски этим пользовался. И, несмотря на всю боль, которую он мне причинил, я все равно плакал на его похоронах. Помню, как слезы текли у меня по щекам и затекали в рот, оставляя вкус соли. Но не долго. Когда красивый, дубовый гроб, купленный за мои деньги, опускали с моим отцом в холодную могилу, по его крышке застучал дождь, который освежил землю и смыл все следы слез с моего лица.

И вот я снова в родном городе и у меня на душе как в песне – «Настроение – осень».

Я приехал на пару дней, сдать документы на наследование отцовской квартиры, приехал один. Вначале, я хотел с собой взять Машу и показать ей город моего детства и юности, но потом передумал. Побоялся, что она увидит мою нервозность от этих мест и возможно почувствует, что я что-то скрываю. Но самое страшное, она могла увидеть меня слабым. Моя милая Маша, моя потрясающая Маша пусть и дальше живет в неведенье.

У меня были ключи от отцовской квартиры, и с вокзала, я направился прямиком туда.

Мой город Розинск не балует гостей своей красотой и приветливыми лицами горожан. Официально в Розинске проживает тридцать пять тысяч человек, на самом деле вдвое меньше, все пытаются уехать на заработки в Москву, Питер, Нижний. Есть два градообразующих предприятия – полуразрушенный завод, который каждый год перепродают и железная дорога с вокзалом, несколькими станциями, депо и ремонтными цехами. В СССР город назывался Путейск, потом Красно – Путейск, и уже после, город стал Розинском, в честь какого-то поэта – революционера. Город как город, унылая провинция, похож как под копирку на любой другой, ничего особенного. Серая хтонь.

Я шел по своей улице, видел знакомые лица мужчин и женщин, кого-то вспомнил, кого-то нет, но здоровался почти со всеми, кто узнавал меня.

Увидел вдалеке своего одноклассника Игоря Монькина, подходить не стал. Он был пьян и стоял с какими-то бичами, клянча мелочь у прохожих. Я брезгливо отвернулся. Помню у него в школе была кличка Шмонькин, как издевка над фамилией. В школьные годы почти у всех появляются клички, погоняла, погремухи, в основном складывающиеся из фамилий. Чертовкин получил кличку Черт, Пискарева – Пискарь, Пьянзин – Пьяный. Моих друзей, Максима Иларионова и Ваню Незванного, прозвали Лари и Звонарь. У меня было погоняло Волчков – Крючков, а потом просто Крюк. У Ленки Манякиной, кличка изменялась много раз, Манякина – Маньякина – Живадеркина – Психопаткина, в итоге ее звали просто – Мясник. И только у Илюхи Сиськина клички не было, ребята иногда сокращали и звали его Сись или Сися.

Я не сразу узнал проходящего мимо Юрку, по кличке ВДВшник. Но, когда он остановился возле меня, разнося аромат перегара, и протянул жилистую, грязную руку, все мое тело обдало холодом, и я почувствовал, как волосы на голове поднялись от ужаса.

– Здорова, Родион, – сказал Юрка ВДВшник и улыбнулся полу беззубым ртом.

– Здорова, Юр, – ответил я, пытаясь скрыть страх.

Я уже взрослый мужчина, но при виде старого знакомого превратился в того испуганного юношу, которым я был «…цать» лет назад.

– Как дела? Давно тебя не было видно, – сказал Юрка, продолжая улыбаться, а я вспоминал, как все детство мы его боялись, ведь он был старше нас на четыре года, а когда ты ребенок такой разрыв в возрасте кажется огромным.

– Нормально, Юр. Как сам? – спросил я и перед глазами проносились картины прошлого, на которых Юрка потрошил кошек и собак большим армейским ножом. А потом развешивал их тушки на деревьях как гирлянды. Летом воняло ужасно. Юрка был жестоким живодером, и я иногда представлял, что было бы здорово, если бы его, вот так же, тем же армейским ножом.

– И я тоже не плохо, – ответил Юрка. – Ну ладно Родион. Я пойду. Сестра меня ждет. Переживает наверно.

Юрка хохотнул. Развернулся. Начал уходить и в моей голове закралась мысль, что я этому безмерно рад.

– Хорошо, – ответил я и зачем-то добавил: – Еще увидимся.

Когда ВДВшник ушел, я радостно выдохнул. Видится с ним второй раз, мне совершенно не хотелось.

В квартире отца было грязно. Очень.

Воняло протухшей едой и грязным бельем.

Я помылся под душем, стоя в проржавевшей ванне, потом надел чистую одежду, которая была в моей сумке, и решил сходить в магазин. Свежих продуктов в этом мавзолее не было.

Через час, возвращаясь, домой с покупками, я встретил на улице бабушку, продававшую красные розы. Цветы начинали увядать.

– Сынок, купи последний букетик, – обратилась ко мне бабушка. – Жене купи или маме.

– Нет, бабуль. Спасибо. Не надо, – улыбнулся я, пытаясь, поскорей вернутся в квартиру.

В сентябре начинало темнеть в семь и мне не хотелось возвращаться в полутьме, пока алкаши выбираются из притонов наружу, покрывая собой этот город словно сыпь.

– Сыночек, пожалуйста, – не унималась бабушка. – Букетик из пяти роз всего за триста рублей. Очень дешево. Последний.

– Нет бабуль…

– Пенсия маленькая, сынок. Торгую розами, перебиваюсь.

– Хорошо, – согласился я из жалости. – Вот, пятьсот рублей. Сдачи не надо.

Я взял розы, намереваясь их выкинуть за ближайшим углом.

– Дай бог тебе здоровья, сынок, – пожелала мне вслед бабушка.

Впереди показался еще один знакомый. Вот его я уж точно не хотел видеть, но сбежать я уже не мог. Радостно улыбаясь, и выдыхая перегар, он подошел ко мне. Это был мой друг из прошлого – Максим Иларионов.

– О! – завопил он. – Вот он – Родион Волчков! Мой старый друг! Мы уже лет семь не виделись.

– Здорова, Макс, – я попытался придать «веселости» своему голосу.

– Родя, дружище, как я рад! Как я рад! – продолжал Максим. – Слышал про твоего отца, пусть земля ему будет пухом. Но, мы то живем дальше и нам надо выпить за встречу.

– Я сейчас спешу, – попытался я отвязаться от назойливого друга. – Но, через пару дней обязательно выпьем. Обещаю.

– Родя, не гони, я сам весь в делах. Нельзя терять не минуты. Давай выпьем прямо сейчас. Приглашаю тебя к себе. Отказа не приму. Понял?

– Макс, я только приехал. Только с поезда. Устал…

– У меня и отдохнешь, епт. Батя тебя давно не видел, уважь старика.

Я согласился, хотя и знал, что ничем хорошим это не закончится. Это была моя первая и самая главная ошибка.

– Только это… – вновь начал Максим оправдываясь. – У меня сейчас с деньгами проблемно. Не фартит, братуля. Купи пару бутылок водки, по старой дружбе. Тебе же не внапряг.

Когда я расплачивался в магазине, почему-то не прикрывал свой бумажник, это была моя вторая ошибка, и Максим увидел в моем кошельке наличку, у меня с собою было тысяч пятьдесят.

Помню, еще до отъезда в Москву, отца Максима, дядю Сашу уволили из милиции за пьянку, до льготной пенсии он не доработал два года. Мать Максима, устав от мужа – пропойцы, уехала строить свою личную жизнь в Самару, забрав с собой сына. С личной жизнью у нее не сложилось, зарплата на новом месте работы была мала, сын Максим начал пить, употреблять наркотики и мать отправила сына к отцу в Розинск. Вот и пили они вдвоем, отец и сын, Максим и дядя Саша. Слышал, они часто дрались, и дядя Саша не раз выгонял сына из дома. Максим в это время ночевал, где придется и в притонах, и в подвалах, и на улице. Потом дядю Сашу полностью парализовало после двух инсультов, и он больше не смог выгонять сына, а стал в нем нуждаться.

– Вот так и живем, – сказал Максим, когда мы зашли к нему в квартиру. Он забрал у меня пакет с водкой. Пакет с продуктами, которые я купил себе домой, а букет роз, я оставил в коридоре.

Знакомые, немного выцветшие с зеленоватым оттенком, кое-где ободранные обои, еще с тех времен, когда я приходил к ним в гости. Грязь, казалась, изъела всю квартиру. Запах мочи проникал в ноздри, и я подумал, что вся моя одежда пропитана этой въедливой вонью. Я старался ничего не касаться. От хорошей жизни в столице я стал максимально брезглив.

В зале, на диване, лежал обездвиженный болезнями дядя Саша и еле слышно промычал, когда меня увидел.

– Он уже не говорит ничего, – усмехнулся Максим. – Мычит, сыт и срет. Я уже устал за ним убирать. Ой, надо его покормить. Совсем забыл.

– Здравствуйте, дядь Саш, – поприветствовал я старого, больного знакомого.

Он, еле заметно кивнул мне в ответ и что-то промычал.

Максим принес с кухни неизвестно когда сваренные макароны и начал ими кормить отца. Дядя Саша немного поел, а потом начал выплевывать, еда не особо пришлась ему по вкусу.

– Ешь тварь, – злобно прошипел Максим и ударил отца ладонью по лицу, так что послышался громкий шлепок, и этот звук эхом пронесся в моей голове.

– Ты зачем так… – начал я.

– Родь, заткнись, – буркнул на меня мой старый друг. – Ты там, в Мосвах живешь и в хер не дуешь, а у меня тут Розинск за окном и жизнь моя – не жизнь, а существование. Ты совсем забыл о том, как тяжело тут бывает.

Мне хотелось побыстрей уйти из квартиры Максима, мне хотелось забыть все то, что я увидел. Но я боялся гнева моего друга, я не хотел конфликтовать и мы пошли с ним пить на кухню.

Мы выпили по первой рюмке горькой. Потом по второй. Всплыли разговоры о детстве. Потом допили первую бутылку и ополовинили вторую. Дальше все было как в бреду. Начались споры и злые подколы моего старого друга.

– И чем ты там, в Москве занимаешься? – спросил Максим с ехидной усмешкой. – Деньги чем зарабатываешь в свободное от безделья время?

– Я занимаюсь рекламой, – ответил я. – Эта реклама приносит доход. Все довольны. Не работа – мечта!

– Родя, реклама эта чушь собачья! – усмехнулся Максим. – Если я не захочу что-то покупать, то и не буду. Не втюхаешь. Не заставишь. Ты че, мля, бездельник?

– Ну, вот смотри, – начал объяснять я. – Люди смотрят рекламу. Видят, что зубную пасту надо наносить на всю поверхность волосков щетки, хотя достаточно и небольшого шарика. Люди будут делать как в рекламе. Поэтому зубная паста будет кончаться быстро и продажи ее увеличатся. Тебе говорят, что йогурт лучше выпивать не раз в неделю, а три раза в день. Средство от похмелья разводить двойной дозой. Телефон ты должен покупать всегда новый, более совершенный, более модный, более и более и более. Реклама – это руководство к тому, как тебе надо жить, чтобы выглядеть как успешные и красивые люди из этой рекламы. Реклама продает образ лучшей жизни или надежду на нее.

– Реклама это для гомосеков, – злобно выпалил Максим пытаясь меня задеть и ему это легко удавалось. – У вас там пол Москвы таких. Ты, пади, и сам себе там любовника нашел? Сидите там у себя в Москвах и под хвоста балуетесь. Тьфу, млять на вас.

И мой старый, ненавистный мне друг, расхохотался и сквозь смех сказал:

– Ты даже в армии не служил. Понятно, почему тебя в Москву потянуло.

– Я в Москву уехал зарабатывать, – резко ответил я. – Мне надоело бухать, уничтожать себя, губить свое здоровье и винить во всем всех, но только не себя. Кто виноват в том, что ты живешь вот так в дерьме? Только ты! Да и в Москве алкашни не меньше. Пол Москвы выродков.

– Завали рыло, Родя! – закричал, брызжа слюной Максим. – Заткнись или я тебе всю морду разукрашу. Ты думаешь, мне хочется жить вот так? Без работы? С отцом – овощем? Кто кроме меня, его будет кормить? Кто за ним дерьмо выносить будет?

– Так найди работу нормальную, найми сиделку, иди на завод. Кто тебе мешает? – возмутился я.

– Какого черта я должен горбатиться на чужого дядю, если мне государство не помогает? – снова вспылил Максим.

– Как тебе государство поможет, если ты сам себе помочь не хочешь? – повысил я голос.

– Нефть и газ – народное достояние! – заорал Максим. – Почему мне государство не отдает мою долю? Разворовали все! У самих карманы трещат, а у людей в животах урчит.

– Бери лопату и иди, копай! – сорвался я на крик. – Выкапывай нефть и газ, накладывай себе хоть в карман, хоть в бутылку и живи счастливо!

Максим не смог привести мне объективных доводов в споре, и сделал то, что обычно делает тупое быдло, которое на словах не может доказать свою правоту – он ударил меня по лицу. Не сильно, не особо больно, но обида, страх, ненависть и моя слабость проявились на краснеющей щеке.

Я, в порыве гнева, вскочил из-за стола и хотел ударить в ответ, но не смог. Не знаю почему. Может, испугался, может, не хотел дальнейшего развития конфликта. А может и то и другое.

– Сядь, Родя, – уже спокойней сказал Максим. – Сядь. Или я тебя еще раз ударю. Понял? Сядь!

И я сел.

– Слушай, Родя. У нас с тобой есть небольшой секретик, – ухмыляясь, сказал Максим.

От этих слов у меня все похолодело внутри.

– Это твой секрет, – выпалил я. – И если кто-то узнает, проблемы будут, прежде всего, у тебя.

– И у тебя тоже будут, – весело сказал Максим. – Только мне терять нечего. А у тебя есть новая жизнь, Москва с подхвостыми, реклама и деньги. Понимаешь о чем я? Ты мотай на ус.

– Сразу скажи, чего ты хочешь? – спросил я.

– Родя, я хочу всего десять тысяч рублей.

– Хорошо, – ответил я и спешно полез в карман за портмоне.

– Но это для начала, – радуясь своей победе, сказал Максим. – Каждый месяц, Родя, ты будешь присылать мне из своей Москвы по тридцать тысяч рублей. Договорились?

Я промолчал. Я все понял, что просто так он от меня не отстанет.

– Ох, Родя – Родя, – сказал Максим, вставая из–за стола. – А ведь ты всегда был трусом. Ты, Родя – серая, тупая, трусливая крыса. Крыса! Пи-пи-пи! И никакая Москва из тебя не сделает мужика.

И он ударил меня снова. Сильно. Больно. Сука!

– Родя – Родя, – издевался играючи Максим. – Теперь твоя шкура в моих руках и ты будешь мне подчиняться как собачка! Ха-ха-ха! Родя, к ноге! Родя, принеси палку! Родя, жри дерьмо!

Передо мной промелькнула вся моя будущая жизнь – я, трясущийся от страха из-за того, что откроется правда, выкладываю все деньги Максиму, а он умудряется переехать ко мне в Москву и продолжает надо мной издеваться, издеваться, издеваться…

Новый удар по лицу вернул меня в реальность.

Моя рука схватила со стола нож, и я ударил им Максима в горло.

Он захрипел. Его раскрывшиеся от удивления глаза смотрели на меня с непониманием происходящего. Наверно он не ожидал от труса такого поступка. Я, в шоке от того, что совершил, встал из-за стола и отошел подальше от своего старого друга. Кровь из-под лезвия ножа, вошедшего почти по рукоятку в горло, текла не большой струйкой. Максим, наверно пытаясь спастись, вытащил нож руками, и из открывшейся раны кровь забрызгала фонтаном и попала на меня. Спустя мгновение он упал, а кровь продолжала хлестать, заливая пол.

Я не паниковал, страх и алкоголь сковали меня и сделали заторможенным. Я вспомнил, что почти ничего в квартире не трогал, отпечатков не должно было остаться. Я собрал в пакет бутылки, рюмки, нож и пошел в прихожую.

Остановился.

Подумал, что нельзя оставлять место преступления таким, будто тут произошла бытовая ссора иначе на меня сразу выйдет полиция. В голове всплыли кадры какого-то старого ужастика с ритуальными убийствами, и я не знаю почему, решил его воссоздать. В тот момент с логикой у меня было не все в порядке. Я нашел салфетку на кухне, обмакнул ее в крови Максима и нарисовал на стене и холодильнике перевернутые звезды – пиктограммы. Потом начертил буквы и слова на неожиданно придуманном мной языке похожем на латинский. А завершил я все это надписью – «Так будет с каждым грешником». Тогда мне это показалось уместным, я заметал следы как мог.

Я собрался уходить и, найдя забытый мной в прихожей букет, я вернулся на кухню, что бы раскидать лепестки роз. Наверно для убедительности ритуала. Стебли я засунул в тот же пакет, где были бутылки и рюмки. Я снова вернулся в прихожую и, надев обувь, услышал из зала мычание дяди Саши. Новый прилив страха затормозил мое тело.

Сука!

Есть живой свидетель и что с ним делать?

Я, держа в руках два своих пакета, с уликами и продуктами, прошел в зал. Дядя Саша смотрел на меня спокойно. Он не говорил, но я видел в его глазах то, что он все понимал и слышал.

– Дядь Саш, – виновато проскулил я и по моим щекам потекли слезы. – Дядь Саш, прости меня, пожалуйста. Я не хотел. Так получилось.

Дядя Саша что-то промычал в ответ, и я вышел из квартиры, оставив дверь открытой. Я не хотел, что бы дядя Саша умер от голода. Я надеялся, что соседи быстро найдут бедного старика и позаботятся о нем.

Глава 2. Жека Иларионов

Моего двоюродного брата – Максима Иларионова замочили. Убили короче. Дело мутное, ну а какие дела могут быть в Розинске?

Убийцу пока не нашли, да и походу не найдут, но есть две версии – либо грохнул собутыльник, что не факт, либо сектант, что больше похоже на правду. Только я не помню, чтоб у нас в Розинске сектанты водились. Вот в соседнем городе были какие-то дебилы – рядились в черные одежды, хороводы водили на кладбище, песни пели свои дебильные, все дела. А у нас нет, епта. У нас таких конченных нет. А ментам лишь бы ситуацию понагнетать, а журналюгам сенсации одни подавай. Тьфу, мля. Раздувают они хрен пойми что.

Вот такие дела.

А еще маманя мне говорит, епта: – Жека, балбес ты юродивый. Тебе двадцать семь лет, а у тебя ни жены, ни дачи, ни работы, ни собачки. Все просрал и спустил козе в трещину. Иди хоть с дядь Сашей поживи, поухаживай за ним, бедолагой. Максима то убили. Он теперь без сына не выживет. Может хоть толк от тебя будет. Хотя бы раз в жизни поступи как нормальный человек.

А что, подумал я, у дядь Саши хоть пенсия есть, поживу с ним. Нормально, епт. На бухлишко всегда копеечка будет, хата свободная, води кого хочешь. Я уже знаю кого, хех. Дядь Саша, если ему что-то не понравится, помычит да заткнется, мля. А не заткнется, так я его заткну. Овощ, мать его. Не жизнь, а малина. Ну, я и согласился. Переехал к нему. Надеюсь, не зря я это сделал.