и теперь уж на исходе
ночь в стакане молока
на ореховом комоде.
ВЛАДИМИР БУЕВ
*
Ночь покапала в стакан
и сгустила краски жизни,
сыпанула звёзд в экран:
вид небес безукоризнен.
Стоит глянуть в потолок:
чу! там чёртик! так тревожно!
Только б он не уволок
молоко моё, безбожник!
Лапы в чёрных волосах
так и тянутся к стакану.
Что случилось?.. Чёрт – в слезах!
Он голодный? Или… пьяный?
Не успев взойти, заря
не спасла продукт коровий:
на комоде… пузыря
нет – ушёл дурман из крови.
ГАННА ШЕВЧЕНКО
*
Строительство стеной обнесено,
у входа клен раскинулся, дряхлея,
посмотрит сторож в темное окно —
и вспомнит Канта или Галилея.
Он по ночам, как водится, не спит,
за ухо треплет рыжего котенка,
и слушает, как дом – растущий кит —
поет во сне пронзительно и тонко.
Он держит пистолет за рукоять,
ведь он один из сотен миллионов
постиг искусство – честно охранять
поющие дома микрорайонов.
Потухли звезды, ночь умерщвлена.
Охранник видит: цвета солидола
плывет над крышей полная луна,
и выпадает свет из-под подола.
ВЛАДИМИР БУЕВ
*
Он прежде, видно, лекции читал
То ль в ПТУ, то ль в важном местном вузе.
Про Канта, правда, вряд ли что-то знал,
Но что слыхал – так точно! Он не лузер.
Раз рядом клён, то есть и Галилей.
Коль клён одрях, без Канта – как без духа.
А впрочем, в этой стройке нет милей
Котёнка… после трёпки с рваным ухом.
Гнетут воспоминания о том,
