– Нет, ну надо же! Думал, крутого напарника заимел! Пограничник, стрелок! А он ни попасть в шатуна не может, ни опыта боевого не имеет!
– Ну, так, не бери меня больше! – вдруг разозлился я.
В принципе, он был прав. Я и сам чувствовал, что показал себя далеко не с лучшей стороны. Это-то меня и взбесило. И одновременно было так обидно, что захотелось завыть. Опозорился, как пацан-малолетка.
– Ладно, не бери в голову, – вдруг сменил гнев на милость Стас. – С кем не бывает? Тем более, ты шатуна в первый раз увидел. На меня они до сих пор жуть наводят.
– Слушай, а почему их так трудно убить? Ты же на них полтора рожка потратил. И я видел, что ты ни разу не промахнулся.
– Они в двух мирах живут. Вот и получается, что во время мерцания успевают восстанавливаться. То есть, стрелять в него надо до тех пор, пока у него энергии хватит для мерцания. А, как энергия кончится, тут он и коньки отбрасывает.
– Понятно. Но, слушай, реально жутко. Я же вижу, как у них аж грудь от пуль кипит. А они идут себе, как будто всё нормально.
– Если бы добрались они до нас, быстро бы все раны свои восстановили бы за счёт нашей энергии. Ты, как? В порядке? А то идти надо.
– Я в порядке.
– Точно? Ты мне адекватный нужен.
– Да в порядке я! Пошли.
Широкую заснеженную площадь обошли с краю, прижимаясь к зданию бывшей администрации. Сразу за ним был небольшой скверик со стоящим посередине обелиском. У самого его подножья клубился довольно плотный туман.
– Погибель, – кивнув в его сторону, коротко пояснил Стас. – Запомни. Даже рядом находиться опасно.
– Буду знать, – пробормотал я, вглядываясь в клубы то ли дыма, то ли пара. – Действительно, зловещее зрелище.
– Результат этого явления ты видел.
– Ага. Чуть не обделался.
Счётчик Гейгера мягко завибрировал. Стас остановился и принялся высматривать что-то впереди.
– Радиоактивное пятно. Как я их ненавижу!
– Где оно?
– Впереди. Его так не увидишь. Обходим.
Стас нырнул в проход между домами и повёл через двор. Снега там было не в пример больше. Ободранный кот проскочил почти под ногами, брезгливо отряхивая лапы при каждом шаге. Где-то тоскливо завыла собака, словно жалуясь на свою нелёгкую судьбу.
– Долго ещё? – поинтересовался я.
– Устал?
– Нет. Просто слабо себе представляю, сколько ещё идти. Я же город совсем не знаю.
– Ещё пара кварталов. Сейчас дворами пройдём.
Серый бетонный забор автопарка показался из-за поворота. Одна из плит завалилась, уступая напору сильно разросшегося дерева, и мы прошли через эту дыру. Я остановился, с удивлением оглядывая окрестности. А удивляться было чему. Здесь, у самого забора, природа давно взяла своё. Кустарник буйствовал, почти поглотив бетон ограждения, деревья вольготно раскинули свои ветви, а колючая проволока, которая проходила по верху, неопрятно свисала ржавыми лохмотьями. Но это только возле забора.
А чуть дальше, метров через пять – ровная нетронутая поверхность снега и стройные ряды грузовых машин, пусть и не новых, но в полном порядке. Такое впечатление, что только вчера водители пригнали свои автомобили на базу и разошлись по домам, а сегодня, почему-то, не вышли на работу. Целый шифер крытых стоянок, крашеные серебрянкой ворота гаражей, совсем не потускневшие краски на каком-то агитационном щите и блеск мазута на тросе автокрана. Как такое возможно?
– Стылое место, – пояснил напарник, видя моё удивление. – Оно консервирует.
– Я слышал об этом. Но не думал, что настолько. Такое впечатление, что и не прошло столько лет.
– Вот поэтому нам и важно застолбить такие места, как только стыль уходит. Давай, время не трать. Вот мел. Ставь на левых дверях крестики. Тут и выбирать не надо. Все они на ходу. Ты справа начинай, а я слева. Всё. Пошли.
Я бросился к колонне и сразу стал в темпе отмечать кабины. Не понимая, в чём причина спешки, я, всё же, решил подчиниться Стасу и действовать быстро. Слева в таком же темпе мелькал напарник. Две колонны мы прошли минут за пятнадцать, а потом Стас подбежал к гаражам и стал мелом помечать ворота.
– Ты чего? – не понял я.
– В гаражах техника должна быть получше. Ты пока на крытых стоянках помечай.
Осторожное покашливание заставило меня вздрогнуть. Я нырнул за автопогрузчик и передёрнул затвор, отметив краем глаза, как Стас моментально спрятался за кучей старых покрышек, выставив перед собой свой автомат.
– Эй, мужики! – раздалось из-за крайних машин. – Не стреляйте!
– Кто вы? – крикнул в ответ напарник.
– Мы из Сталинграда.
– О-о! Сталинисты пожаловали! Долго же вы раскачивались!
– Так, мы выйдем?
– Выходите. Только руки от оружия подальше держите.
Между грузовиками возникло какое-то шевеление и на открытое пространство вышли два мужика в ватниках, трёхпалых рукавицах, унтах и шапках-ушанках с кокардой в виде красной пятиконечной звезды. У одного в руках был автомат Калашникова, а у другого легко узнаваемый по художественным фильмам про войну, автомат ППШ.
– Малышев! – вышел из своего укрытия Стас. – Собственной персоной!
– Я, как видишь, – мужик с ППШ довольно осклабился и развёл руки в стороны, словно пытаясь обнять весь мир.
Напарник обернулся в мою сторону и знаком показал, что всё нормально и можно подходить.
– Вот, познакомься, Костя, это начальник поискового отдела Сталинграда товарищ Малышев Роман.
– Очень приятно, – сильно тряхнул мою руку сталинист. – Новичок?
– Да. Недавно к нам провалился.
– Вот как? Я думал, что случайники закончились.
– Мы тоже так думали.
– А чего это целый начальник поискового отдела выбрался в город?
