Вы шли торжественным парадом,
И наземь пал нацистский флаг.
12 февраля 2020 г.
Фотография
Ни пылинки…
Накрахмаленные шторы,
Коим лет, и вправду, кажется, нет счёта.
В переплёте из простого коленкора
Небольшой альбом. Вздохнула…
«Мама, что ты?»
О, минувшего исхоженные гряды!
Обернулась, но ответила не тотчас:
«Так… Альбом смотрела…
Подойди, сядь рядом».
Призадумалась. И я сидела молча.
«Наш десятый, в сорок первом,
Ранним мартом».
Фотография – почти на лист альбомный.
«Это Шура. С ней сидела я за партой…
Ох, и пела! Что в ушанке – жили скромно.
В ту же осень – фронт, и без вести пропала…
Слева – Юлия. Жених погиб под Псковом…»
Говорила – и как будто тяжесть спала
С плеч её, – о тихой девушке Прасковье,
В эшелоне под бомбёжкою погибшей,
О повестках и знобящих похоронках.
Небольшой альбом, ей столько говоривший,
Зазвучал и для меня набатом громким.
«Хоть куда был выпуск…»
«А ребята, мама?»
И опять она висков потёрла пробель.
«В сорок первом пал Андрей.
Шутник был самый…
Остальные – кто когда, где час их пробил…
Из всего-то класса встретили мы Колю.
До войны красавцем слыл – пришёл безруким.
Только, дочка, время выпало такое —
И калекам были рады…»
Тихим стуком
Отзывались на слова часы в прихожей,
Вдовьим голосом скрипели половицы…
До чего ж они казались мне похожи —
Непохожие на старом снимке лица!
В Брестской крепости
А враги всё плетут нелепости,
Про вину фашизма забыли.
Но есть надписи в Брестской крепости —
Как свидетельство страшной были.
На стене стеклом нацарапаны
Или, может, гильзой патрона.
И сжимаются в сердце клапаны —
Бьют в него отголоски стона.
Бьют слова героев прощальные:
«Умираем, но не сдаёмся…»
Здесь бойцы сражались отчаянно
За страну и ласковость солнца.
Я брожу под красными сводами —
Чьей ты кровью, кирпич, пропитан?
Ах, как часто войной, походами
Жили мы – всё от битвы к битве…
Нам поднять бы счастливый занавес,
День грядущий встретить бескровный.
Но взамен – вновь удары гаубиц
И с небес – боевые дроны.
Прочь от нас летите, стервятники,
В страны, где политики лживы,
Где свирепствуют войн рассадники, —
Там ищите себе поживу!
…Никнут травы в осенней зрелости,
Казематы спят сиротливо…
И герои советской крепости
В наши души глядят пытливо.
18 ноября 2022 г.
Автомат Калашникова
«Аллах акбар!» – кричали люто,
Дырявя в небе роковом
Раскрытый купол парашюта.
И не закрыл Бог рукавом…
А после, в бешеном угаре,
Грозя, оружием трясли,
Когда летел недвижно парень
На грудь страдающей земли.
Сбит самолёт был не в сраженье —
С земли последовал удар.
