Надеюсь, последует доброму совету. Тем более, моё продемонстрированное упражнение, в отличие от «еёного», можно делать в любом месте, в том числе и дома. Было бы желание…
А мир… Точно уже перестал быть прежним.
След во времени
След во времени © 2020 OL
Обработанное фото с исходника, сделанного утром на спортивной площадке в парке. О власти, о боги! Дали снова возможность поддерживать в здоровом теле здоровый дух.
Но вот теперь встречаются такие следы борьбы в виде беспощадно-бесполезного обёртывания спортивных и детских площадок километрами целлофана и скотча…
Что это было, Бэрримор? Ведь известно сколь долго пластик разлагается в естественных условиях.
Так что в течение 600 лет следующим поколениям ой как хватит понаблюдать за этим узелком. Унаблюдайся!
Хотя… А простоит ли эта спортплощадка так долго?
Обо всём понемногу
Ёби
Ёби © 2020 OL
После возмущения со стороны блюдущих нравственную чистоту питерских граждан на предмет размещённой уличной рекламы одной из новых точек общепита с удивлением узнал, что:
«Ёбидоёби» – это всего лишь «День недели – суббота» по-японски.
Купился
Купился © 2020 OL
Стал жертвой красивой рекламы.
Дело было примерно так…
Купился на томных африканок на упаковках зернового кофе. Кричащая реклама обещала незабываемо насыщенный вкус отборных кофейных зёрен свежайшей обжарки сорта «арабика». В короткий миг даже представил, что это менеджмент бренда лично ползал по кофейным кустам именно этого сорта в какой-то из африканских стран-экспортёров зернового кофе и отбирал «отборные зёрна».
Помолол. Заварил. Разбавил сахаром и молоком по вкусу.
Господи, да какой-же отвратный ваш кофе, господа!
P.S.
Интересно что личное отношение к данному конкретному кофе упало ниже нуля, а вот виртуальная любовь к нарисованным африканочкам никак не остыла. И много их было. И все одинаковые как на подбор.
Поделился воспоминаниями о своём печальном вкусовом и приятном визуальным опыте с друзьями и коллегами. В ответ получил пачку комментов[5 - комменты – распространённое слэнговое сокращение слова комментарии].
В ответ повстречались разные, вот из комментариев, на мой взгляд, лучшее (орфография авторов сохранена):
«Кофе может быть только Кубинское, бро. как и Сигары. Only Cuba, bro».
«Вырежи картинку, а кофе выбрось».
«Это у Твистед Систер была замечательная песенка —
„Я никогда не стану взрослым“».
Я и табуретка
Я и табуретка © 2020 Pixabay
Говорят, каждого человека «пробивает», так или иначе, за месяц до Дня рождения, или около того. Каждый год «пробивает».
Какие-нибудь очередные «британские ученые» могли бы утверждать, что эта месячная депрессия по поводу грядущего добавления единички к возрасту – есть «норм» в биологических часах/циклах every human being[6 - в переводе с английского – каждого разумного существа].
Пусть на этот счет громогласно рассуждают очередные «Пусть говорят». А я вам скажу так… Нет, это никакая ни депрессия.
Absolutely[7 - в переводе с английского – абсолютно]. По крайней мере, со мной.
Но если понаблюдать как бы со стороны, с любопытством проанализировать возникающие вспышки сознания на этот счёт, то какая-то связь, какой-то невероятный космос прошлого возникает в башке с интенсивностью и частотой выше среднего, если примеряться к рутинным воспоминаниям по ходу очередного года.
Вот и сегодня.
После трудного (эмоционально) дня, когда многие пытались подвести, но потом всё же срослось, лёг спать сильно пораньше. Такое со мной бывает с самого детства – внезапное желание прикорнуть раньше установленного кем-то порядка, что надо отходить ко сну в какое-то положенное время. Так вот, сегодняшнее прикорнуть превратилось в затяжное сновидение и вставание среди ночи…
И тот самый редкий случай, когда сон запомнился в ярком образе далёкого-далёкого детства, когда, считается, что человек не способен запоминать, и тем более, вспоминать в красках и подробностях то, что с ним происходило в возрасте, когда он ещё не умел ходить.
А я почему-то вспомнил. И вот нашёл сам себе этому логическое объяснение – наверняка не иначе как часть биоцикла «ЗА МЕСЯЦ ЗА».
Но тот сон – нет, никак не депрессия… Это подарок… Это как кисть Бога, что ли… Когда к тебе внезапно во всех красках, – даже тех, что ты когда-то не то чтобы не любил, а даже ненавидел, – вернулся несколькими мазками мир без прикрас, каким он был. В моём таком сне им оказался общий, тёмный (потому что без окон и большой) коридор коммуналки. А в нём, в этот выхваченный утренний отрезок времени, – только двое действующих лиц: любимая моя бабушка и я…
Мне уже два, но я ещё не хожу (пошёл поздно, как родители говорят), но зато отчаянно ползаю.
И чтобы бабушке «контролировать обстановку», действие ею было предпринято такое: я – в табуретке.
А бабушка моет пол коридора, потому что нашей семье подошла очередь дежурства по квартире.
Тут требуется уточнить. Да, я действительно в табуретке – только перевёрнутой. Такой был простой способ, чтобы я «не вляпался» в какое-нибудь сопряжённое с опасностью для жизни малыша изучение нового для себя мира.
Это такое, такое было яркое воспоминание, что, проснувшись, я его прокручивал в памяти таким запомнившимся несколько раз, словно не хотел отпускать даже этот образ с наблюдением с редкого для взрослого человека ракурса – с очень низкой точки, мой рост-то до глаз наверно был сантиметров 50 всего…
Я увидел свою любимую бабушку (вторую, кстати, которая по отцу, я тоже очень любил) … Наклонившаяся над покрашенным масляной краской деревянным полом, она драила его способом человечески тяжёлым – в наклонном положении, без швабры, а с мокрой тряпкой в руках.
Я увидел ведро с водой, я увидел начинавший блестеть глянцем ещё не стертые подошвами недавно покрашенные половые доски сразу вслед за удалявшейся от меня по коридору бабушкой, и я вспомнил себя на сиём наблюдательном «табуреточном» посту.
А коридор тем временем, в минуту моего созерцания новой красоты, поворачивается, и моя бабушка исчезает с тряпкой и ведром за этим поворотом. И я искренне не понимаю: «Как этот так, где моя бабушка и почему я вдруг один?»…
Но вернусь из «коридорного одиночества» в настоящее.
