На горе?, где сгущались яркие краски заката, жил мудрец. Он вёл молчаливые разговоры с окружающей его тишиной, выступал в роли врача и лечил души людей, выписывая рецепт счастья. Как-то на приём пришла израненная жизнью и горько плачущая женщина.
– Что случилась, женщина?
– У меня между рёбрами застрял кусок невозможной боли, что рвёт на части мои внутренности. Я больше так не могу, не знаю, как вытащить.
– И давно ты болеешь?
– Несколько месяцев.
– На, вытирай слёзы, – мудрец протянул ей платок, – и рассказывай, как ты заболела.
Женщина взяла платок, который оказался мокрым, вытерла глаза и, поднеся платок к носу, спросила:
– А почему он мокрый? – и принюхалась.
– Успокаивающий, – с улыбкой проговорил мудрец и протянул чашку с жидкостью.
– А это что? – она осторожно взяла чашку.
– Отвар. Лечебный, – ответил мудрец, подмигнув на слове «лечебный».
Женщина сделала несколько глотков, не отводя заплаканных глаз от мудреца, и поставила чашку в ожидании чего-то неизвестного.
– Не бойся. Платок был пропитан ромашкой, а отвар из мёда. Я считал тебя, как рентген, после того, как нога твоя ступила ко мне. И я понял, что можно тебе, а что нельзя.
– Чем я больна? Это излечимо? – нетерпеливо выговорила женщина, перебив мудреца.
– Хм, – нахмурившись, мудрец задумался. – Давай-ка вот что, – он сел напротив. – Ты допивай отвар и рассказывай, как всё было. В конце получишь рецепт.
– Несколько месяцев назад в моё сердце пустили картечь из предательства. Сердце не удалось спасти. Оно погибло. Раздроблённое, с рваными ранами, оно перестало биться в одну летнюю ночь, когда звёзды рассыпались мелкими осколками на чёрном небе. Это было в полнолуние, когда луна казалась мне седой и мрачной. В ту ночь я навсегда стала другой. И с тех пор боль ноет всё во мне, не даёт покоя. Мысли окутаны холодным ветром воспоминаний. Я замерзала даже в немыслимую жару. Слёзы, как вечный водопад, текли по моему бедному лицу. Местами я покрыта болью. Она разрастается во мне, ползёт по организму, как змея. Я слышу его шаги, его запах. Вижу его в предметах. Он ушёл из моей жизни, но ушёл лишь физически. Как может такое испытывать человек?
– Твоё сердце не умерло, милая, – медленно, успокаивающим голосом обнадёживающе проговорил мудрец.
– Я смирилась с этим, пройдя дорогу принятия неизбежного. И Вы хотите сказать, что я ошибалась?
– Абсолютно точно ошибалась. Твоё сердце в коме. Оно проснётся, когда настанет его время. Пока не думай об этом.
– Тогда что у меня болит?
– Душа.
– Душа? – с отчаянием произнесла дрожащим голосом женщина.
– У тебя болит душа. Эта боль самая сильная. Мучительная. Тяжёлая.
– Что же мне делать? – закрыв правой рукой рот, женщина сдерживала слёзы.
– Вот этого не надо. Пей. И возьми-ка ещё платок, вытри аккуратно глаза, – мудрец вновь протянул ей платок.
Женщина вытерла глаза, допила отвар и уселась поудобнее в ожидании лечения.
– У тебя разорваны нервные нити. Их мы сейчас зашьём. Далее я выпишу тебе лекарства от воспоминаний, двойную дозу. Уже пора. Затем получишь рецепт счастья через восстановление, исцеление и обретение новой силы. То, что я скажу сейчас тебе, – это совершенно просто. Ты поймёшь.
Весь секрет рецепта кроется в том, кто в нём нуждается. Лекарство от разбитого сердца, больной души только в самом человеке, укутанном одеялом времени. Прислушайся к боли. Что она тебе говорит? Поговори с ней. Она уже здесь, рядом, в тебе. Бесполезно её отталкивать. Прими гостью, угости чаем. Пусть поживёт. Она сама уйдёт, когда тебе станет жарко под одеялом времени. Не пытайся понять и угадать, сколько надо времени на это. Дай себе возможность отболеть. Отболеть так, чтобы ушло отовсюду, до полной лёгкости. Это надо принять и через это пройти. Набери ванну терпения, ложись в неё и принимай. Ежедневно.
Мы все любим, только чтобы нам было хорошо, любим любить, радоваться, быть счастливыми, и отвергаем что-то, когда нам плохо. Но боли необходимо отвести свои часы, как преподавателю в университете. Она научит, покажет, расскажет и да – поможет. Всё, что мы проживаем, нам дано зачем-то. И когда боль приходит, то не стоит обращаться к Всевышнему с вопросом: «За что?» – надо спросить себя: «Что мне это даст?» Ты увидишь, что тебе станет легче, когда перестанешь сопротивляться боли, примешь её и прислушаешься. Она приходит, чтобы что-то сказать. Возможно, тебе впредь следует себя беречь. Быть может, стать чуточку сильнее прежнего. А может, боль пришла сказать, что всё, что ты делала ДО – неправильно, и это сломало тебя. Каждому отведена своя боль. Без неё не проходит наша жизнь. Не повышай голос на боль, прояви уважение. Она пришла тебе помочь, но ты ещё пока этого не поняла. Не надо её глушить, ты тем самым только продлишь её присутствие до бесконечности. Ты скажешь, как просто сейчас говорить об этом? Абсолютно не соглашусь. Это не только просто говорить, но и просто сделать. Конечно, проявив чуточку силы воли и терпения. Ну, а где мы это не применяем, если хотим чего-то достичь? Вот-вот.
Женщина затаив дыхание слушала мудреца, и в её глазах, кажется, стал появляться свет надежды.
Мудрец замолчал и внимательно посмотрел на женщину. Через мгновение, которой показалось женщине вечностью, он продолжил:
– Независимо от того, сколько партнёры пробыли вместе, разрыв отношений – это естественное состояние. Попробуй переключиться на что-то другое. У тебя есть работа? Хобби? Дела? Ты можешь страдать в одной сфере, а в другой быть успешной. Кто сказал, что если плохо в чём-то одном, то должно быть плохо везде? Найди энергию, силу, счастье там, где только возможно. Рецепт готов, – улыбаясь, закончил говорить мудрец.
– Я слышу свою боль, – с отчаянием в прерывающемся голосе проговорила женщина. – И спасибо большое, мне помог отвар, я, кажется, дышу ровно. Да и слёзы будто высохли. Получается, и платок помог.
– Легче жить, если называть боль временной остановкой в уединении с собой. Сходи сегодня на свидание с собой, чтобы утомить ненужное в себе. Выбери лучший наряд. Это же свидание. Погуляй, подумай о прекрасном. И ты почувствуешь, как бродишь по оттаявшей земле, где пробуждаются цветы.
– Можно я их сорву и поставлю дома в вазу? В эту дурацкую вазу, которую так люблю. Она запылилась, ведь в ней давно не стояли цветы.
– Нужно, милая, нужно.
– Спасибо тебе, мудрец.
– Я ничего не сделал. Сделаешь ты. Ступай, а я полью твою дорогу не слезами, а лучиками счастья. И, кстати, это была простая вода и обычный мокрый платок.
Прими свою боль
Боль – дама с изящными изгибами, имеющая псевдонимы: душевный беспорядок, ворох гнусных мыслей, воспоминаний, что бьют безжалостно, бездушная бесконечность, обломок чего-то, что ноет и стонет где-то внутри; она способствует одиночеству, когда съедают собственные мысли. Да, всё это про неё – Боль.
Вы ознакомились с фрагментом книги.
Для бесплатного чтения открыта только часть текста.
Приобретайте полный текст книги у нашего партнера:
