Ребуха

Предисловие

Функционирование большого числа реабилитационных центров в России, специализирующихся на лечении алкогольной, наркотической и игровой зависимости, незаконно и нарушает права и свободы граждан.

Попав в этот «дом», человек становится совершенно бессильным. К реабилитантам применяются различные методы воздействия на психику, унижающие человеческое достоинство. Их лишают медикаментов, нормального питания и сна. Подобными методами невозможно вылечить человека, а нарушить психику и сломать жизнь – легко.

У консультантов, работающих в этих центрах, нет медицинского образования. Ни о лечении заболеваний, ни о психологии они не имеют никакого понятия.

После длительного пребывания в таких учреждениях человек испытывает сильные личностные изменения. Он абсолютно не приспособлен к жизни после реабилитации, теряется в социуме, не может оторваться от центра и клуба анонимных алкоголиков и наркоманов.

Ему сложно вновь выстроить жизнь за пределами здания, в котором он провёл длительное время, находясь в постоянном психологическом напряжении, стрессе и унижении. Человек, который должен получить шанс на спасение от алкогольной или наркотической зависимости, в такого типа реабилитационных центрах только теряет чувство самоуважения, уверенность в себе и надежду на выздоровление.

Глава #1. Конец

Кто-то растолкал меня, лежащего без сознания на снегу.

– Эй! Всё в порядке? Живой?

Я приподнял голову, ещё не осознавая, что происходит. Резко встал и увидел перед собой незнакомого человека. Был жуткий холод. Я чувствовал боль во всём теле. В сознании вспышками проявлялись воспоминания о случившемся.

«Удар в лицо… головокружение… стараюсь изо всех сил удержать рюкзак, который кто-то вырывает из моих рук… ещё удар…»

Я осмотрелся по сторонам и понял, что рюкзака нет.

– Вызовите, пожалуйста, полицию, – с трудом выговорил я.

– Да, да, сейчас, – сказал парень, повернулся и быстро ушёл.

Простояв несколько минут на месте, оглядываясь по сторонам в поисках рюкзака, я понял, что замерзаю – немели ноги и руки. Я вышел из переулка и зашёл в ближайший магазин. Тело дрожало, было ощущение, будто я весь – один большой синяк. В тот момент это было правдой, как в прямом, так и в переносном смысле.

– Вызовите, пожалуйста, полицию. Меня избили и украли все вещи, – сказал я, с усилием выдавливая из себя слова, и присел на ступеньки у выхода из магазина.

– Пошёл вон отсюда, бомжара! – крикнул мне один из продавцов и направился в мою сторону.

Я с удивлением посмотрел на него, не понимая, почему он так говорит.

– Меня избили только что и обокрали! Я не бомж! Позвоните в полицию, пожалуйста!

– Давай, давай, вали отсюда! Вставай, алкаш!

Он схватил меня за руку и стал приподнимать.

– Что вы делаете? Я говорю правду! Позвоните, пожалуйста, в полицию!

Тут подошёл другой продавец, и вдвоём, взяв под руки, они вытолкали меня за дверь.

Оставаться долго на улице было нельзя, поэтому я пошёл к ближайшему дому в надежде попасть в один из подъездов. Посмотрел на руки – они были в крови. Пока искал хоть одну открытую дверь, постепенно восстанавливал в памяти всё произошедшее.

«Я зашёл в магазин, взял бутылку водки и вышел на улицу… Недалеко от магазина стояли какие-то мужики… Я подошёл к ним… Зачем? Меня позвали или что-то сказали? Не помню… Потом удар в нос… Голова закружилась, и я упал… Меня бьют ногами, вытаскивают всё из карманов… Я лежу и чувствую удары в живот и голову… Кто-то кричит мне в ухо: „ПИН-код какой, урод?! ПИН-код какой, мразь? Говори давай! Убьём сейчас!” Дальше ничего не помню. Значит, меня избили, я потерял сознание, они забрали все вещи… Так, телефона нет… Паспорт? Паспорт во внутреннем кармане. Слава богу! Видимо, я прижал его телом, когда упал».

Какое-то время я ещё бродил по дворам в надежде найти открытую дверь. Постепенно трезвея от холода, я понял, в каком районе нахожусь и что недалеко отсюда – Белорусский вокзал. Решил пойти туда и обратиться в полицию.

У входа в здание вокзала меня сразу остановили сотрудники правоохранительных органов.

– Куда прёшь, алкота? – один из полицейских преградил мне путь перед рамкой.

– Я к вам и шёл.

– Слушай, выведи этого бомжару на улицу, – сказал другой.

– Да я не бомж, меня избили и украли деньги и вещи.

– Кто тебя избил? – усмехнулся первый. – Дружки твои, с которыми ты бухал вместе?

– Нет, я не знаю, кто. Их было несколько человек. Я не бомж, вот паспорт, посмотрите.

Я протянул паспорт, полицейский посмотрел на него, на меня и неохотно взял.

– Я помню, что вышел из магазина, зашёл во двор, и меня начали избивать какие-то люди. Забрали деньги, карточки, телефон и рюкзак.

Пролистав и изучив мой паспорт, полицейский спросил:

– А что вы делаете в этом городе, Евгений Сергеевич?

– Я приехал увидеться с дочкой.

Он посмотрел на меня и после небольшой паузы, возвращая мне паспорт, сказал:

– Тогда лучше ей вас не видеть. Заявление будете писать?

– Не знаю…

– Что украли? Денег много было?

– Нет, тысячи две может, не больше. Телефон, ну и вещи в рюкзаке. По-моему, это всё, что со мной было…

– Ну, смотрите, можем пойти в отделение, напишете заявление, потом завтра, а нет, уже в понедельник надо будет приехать и…

– Нет, – прервал я сотрудника полиции, – я не буду писать заявление, тем более меня здесь уже не будет.

– Есть куда поехать? Друзья, родственники, номер телефона помните? Можете позвонить, – он протянул мне мобильник.

Подумав немного, я понял, что ехать мне не к кому, а единственный номер, который я смог вспомнить, был номером моей бывшей жены. Но ехать в таком состоянии к ней и дочери я не хотел.

– А можете в метро попросить, чтобы меня пропустили?

– Да, конечно, – сказал полицейский, и мы направились в сторону станции метро «Белорусская».

Без денег, телефона и вещей я шёл по центру Москвы в грязных джинсах и рванной куртке, с опухшим и избитым лицом, оставляя за собой аромат пшеницы и дрожжей. Я шёл по городу, который приехал «покорять» двадцать один год назад, в котором получил всё, к чему стремился и чего хотел: образование, достойную работу, друзей.

Сколько раз я бывал в этом районе столицы: шёл на работу или возвращался домой, просто гулял, встречался с друзьями, назначал встречи в кафе, которые сейчас окружали меня. В них, как и всегда, сидели люди, счастливые или угрюмые, уставшие или увлечённые, ужинающие или просто пьющие чай и беседующие со своими друзьями.

Всё было, как вчера. Я тоже сидел в одном из таких кафе, обсуждал с друзьями или коллегами насущные проблемы. Улыбался, смеялся, задумывался, грустил, смотрел в окно на проходящих людей. Оплачивал счёт, выходил на улицу и уезжал на такси домой или на работу. А иногда шёл в метро и проходил мимо людей, сидящих у входа в грязной, рваной одежде, плохо пахнущих, с табличками в руках.

Я не раз думал, что же с ними случилось? Ведь когда-то у них была другая жизнь. Они были детьми, учились в школе, работали. У многих, возможно, была семья, есть дети. Почему они выбрали такой образ жизни? Почему перестали бороться и остановились? Что же в их жизни могло произойти, что они сломались, сдались и перестали двигаться вперёд? Ведь у каждого из них могут быть родственники или старые друзья. И, возможно, они смогут им помочь, если те к ним обратятся… Но, видимо, не хотят, стыдятся или боятся. А может у них никого нет, и единственные близкие им люди сейчас сидят рядом с ними.

Как часто в вагоне метро я наблюдал, как пассажиры сторонятся таких людей, лежащих на сиденьях или просто стоящих где-то в конце вагона с котомкой пакетов. Все держались от них в стороне.

Сейчас я был одним из таких людей. Стоял в углу вагона с опущенной вниз головой, плохо пахнущий, грязный, избитый и безнадёжно пропащий. Люди смотрели на меня такими же отталкивающими взглядами, как и я когда-то. Пассажиры, которые заходили в вагон на станциях, сторонились меня, брезгливо посматривали и осуждали.

Да, сейчас я был одним из тех людей, кого осуждал сам и кого обходил стороной. И по внешнему виду и по внутреннему состоянию я был с ними на одном и том же уровне – на дне…

Глава #2. Начало

За шесть месяцев до этого.

Казалось бы, «парень, у тебя всё есть»: престижная, достойная, хорошо оплачиваемая, а самое главное, любимая работа; семья – жена и дочь. Общение с друзьями и знакомыми, частые вечеринки, встречи с интересными людьми, путешествия по миру, новые проекты, бесконечные планы на будущее… Но каким бы длинным и прекрасным не был этот список, как только ты добавляешь в него употребление алкоголя, всё вышеперечисленное можно смело перечёркивать.

Со стороны – успешный и счастливый человек, но внутри – безнадёжно потерянный, утративший связь с реальным миром и увязший в алкогольной зависимости и собственных психологических проблемах.

Я думал, что с помощью алкоголя справлюсь с теми чертами характера, которые мне мешали, создавали проблемы, избавлюсь от них. На самом деле они усугубились и создали мне ещё больше проблем. Помимо этого, появились новые качества, которые вредили не только мне, но и моей семье, близким, родным, друзьям, коллегам по работе.

Если раньше я был счастливым, общительным, жизнерадостным, весёлым человеком, спокойным, терпеливым, не агрессивным, а моя жизнь была наполнена яркими событиями, различными увлечениями, то с употреблением алкоголя жизнь стала серой, скучной и бессмысленной. Я бросил заниматься спортом, перестал общаться с друзьями, стал злым, грубым и безответственным. Я стал совершенно другим человеком, окружённым, как тогда я думал, врагами и завистниками.

Были периоды, когда я кодировался и не пил какое-то время. Но вскоре это перестало работать. Я употреблял всё больше с каждым днём. После последнего сеанса детокса и кодирования до момента употребления проходило несколько часов. «Кодировка» была лишь предлогом сказать дома, что всё в порядке, проблема решена. Процесс неуправляемости уже был запущен на полную мощность. Какое-то количество дней, может, недель после последнего сеанса детокса я старался терпеть до вечера и не употреблять спиртное. Чтобы как-то держать себя в руках, днём я принимал успокоительное. Но со временем и это перестало помогать. Проснувшись утром, первым делом я не чистил зубы и пил чай, а наливал полстакана водки и выпивал, как жаждущий воды спортсмен после марафона. Руки переставали трястись, появлялось внутреннее спокойствие, жизнь возвращалась ко мне на какое-то время. Но с каждым днём для поддержания более-менее нормального жизненного тонуса требовалась доза больше, а промежутки времени между их принятием становились меньше.

Невозможность бороться, абсолютная беспомощность и неспособность мыслить без употребления спиртного толкали меня всё глубже на дно. Я не знал, что делать, не осознавал, что происходит. Да, где-то в глубине сознания я понимал, что у меня проблема, но до последнего находил оправдания для самого себя.

«Да, я выпиваю, у меня с этим проблема. Но этой проблемой я на какое-то время решаю другие проблемы», – внушал я себе.

«В конце концов, я не валяюсь на улице, где-то под забором, работаю, всё нормально».

«Все пьют, ну я, может, чуть больше, но я же себя контролирую».

«Ладно, с завтрашнего дня буду уменьшать дозу и за месяц брошу».

«Если меня никто не будет трогать, не будет ругаться со мной, не будет стрессов, я и не буду пить. Это из-за вас всё и происходит».

«А как ещё снимать стресс? Все так делают, я – не исключение».

«Даже врачи советуют немного выпивать по вечерам».

«Все творческие люди выпивают, это помогает работе».

«Я же не наркотики употребляю».

«Ну, если бы был безалкогольный напиток, снимающий стресс и напряжение, я бы пил его. Дело не в алкоголе».

«Я же не напиваюсь в слюни, чуть-чуть и всё».

Пожалуй, это те немногие отговорки, которые я сейчас могу вспомнить. Но не сомневайтесь, был большой королевский сундук отрицаний. Если бы пришлось защищать алкоголь в суде, я, как его адвокат, выиграл бы любое дело.

Что я только себе не говорил и как только не оправдывал своё употребление! Каждый день начинался снова с одного и того же, им же и заканчивался – алкоголь, алкоголь, алкоголь.

Проснувшись с утра, первым делом я мысленно выстраивал план на день. Основной ежедневной задачей было приобретение, употребление спиртного и сохранение вида трезвого человека. Способов была масса. Можно было купить пару стограммовых бутылочек или бутылку. Затем перелить содержимое в пластиковую тару и под видом воды носить в рюкзаке. А когда никого рядом нет, употребить и жить дальше. Но жить в таком режиме с каждым новым днём становилось всё сложнее.

Я не знаю, как тогда пришёл к этому решению… Я не помню. Но, благодаря какому-то подсознательному «пинку», я просто встал, вышел из здания, в котором работал, и улетел домой к маме. В тот день я бежал в прямом смысле этого слова. Путь предстоял долгий. И это был только первый шаг – вернуться домой к родным и близким, которым ты не безразличен, и попробовать бороться за свою жизнь.

Начали мы с очередного сеанса детокса, выйдя после которого через пару дней, я пошёл в ближайший магазин и купил спиртное. Эта процедура уже не была «авторитетной» для меня. К тому же мои психологические проблемы не могли решиться только путём применения капельниц. Тогда мне казалось, что уж лучше я буду пить, чем испытывать то, что со мной происходит.

Прошло несколько дней, и я снова уже не мог остановиться.

«Давайте пробовать что-то ещё», – говорил я, продолжая верить в какое-то быстрое «чудесное выздоровление».

Следующим шагом была поездка к целительнице.

В тот день я не пил с утра и верил в чудо. Верил в то, что на этот раз мне действительно помогут. Когда мы подъехали к дому этой целительницы, то увидели большое количество машин. Внутри даже появилось какое-то спокойствие, надежда.

«Если едут люди, значит, работает схема», – думал я.

Часа через два нас пригласили к «спасительнице». Я сел перед ней и рассказал о своей проблеме. Она взяла небольшой лист бумаги и что-то написала на нём. Потом подошла ко мне и начала шептать, массируя пальцами мою голову. Затем достала из-под стола бутылку с водой, поставила её передо мной и сказала:

– Пить в течение двух недель по глотку.

Потом протянула мне тот лист бумаги, взяла за руку и пристально посмотрела в глаза:

– Как пройдёте двухнедельный курс с водой, достаньте этот листок. Ни в коем случае не разворачивайте его! Сожгите, пепел бросьте в стакан с водой и выпейте! Запомнили?

– Да, – ответил я, чуть не срываясь на смех.

– И ни в коем случае не употребляйте алкоголь!

Я смотрел на неё и думал, что даже в таком состоянии, находясь в отчаянии, прекрасно понимаю и вижу, как красиво Вы разводите людей на деньги.

По дороге обратно я попросил остановить машину. Вышел из неё и пошёл в ближайший магазин. Взял пару банок пива и на время «вернулся к жизни». Я стоял на обочине дороги и думал, что выхода нет. Анализировал поездку и новый опыт развода на деньги, в котором только что участвовал. Но чего только не попробуешь, если хочешь, чтобы стало лучше. К моему удивлению, после посещения этой «целительницы» мне действительно стало лучше. Правда, только спустя час после её «магических нашёптываний» и исключительно благодаря «пенному владыке».

Как-то я проснулся с затянутым на шее ремнём. Как это случилось, я не помню, но это меня совершенно не испугало. Я продолжил пить. Сколько это могло продолжаться, и что могло меня остановить, сейчас я это знаю. Но тогда не мог знать ни я, ни уж тем более мои родные и близкие. Я просто пил, пил и пил…

Глава #3. «Золотые дни»

Когда я очнулся, то не сразу осознал, где нахожусь. Было темно, но достаточно света, чтобы понять – я не дома. Комната была большой, кровати стояли плотно друг к другу. Люди, лежащие на них, явно спали. Кто эти люди и что тут делаю, я не знал. Я попытался вспомнить вчерашний день, что я делал и где был. Единственное, что более-менее ясно всплывало в моём сознании – я дома лежу на кровати и смотрю футбол. Транслировали чемпионат мира по футболу, и наша сборная играла с Саудовской Аравией…

Меня всего трясло и сильно хотелось пить. Я встал и решил выйти из комнаты в поисках воды.

– Ты чё соскочил? Ложись! – кто-то обратился ко мне шёпотом.

Я повернулся и увидел парня, высунувшегося из-под одеяла и смотрящего на меня. Я его не знал.

– А где я?

– Слышь, ложись давай! Не надо никуда идти! – парень стал говорить чуть громче и более убедительным тоном.

– А ты кто?

– Братан, ложись спать, завтра всё узнаешь. Не надо никуда идти!

Я посмотрел на него и, ничего не сказав, повернулся в сторону двери.

– Короче, я тебя предупредил! – сказал он мне вслед и лёг.

Я вышел из комнаты и пошёл по коридору. Он был длинным, метров пятнадцать, может, двадцать. Я проходил мимо комнат, двери которых были открыты. В каждой комнате стояли по шесть-семь кроватей, на которых спали люди. Никакого кулера, кухни или туалета я не нашёл. В конце коридора была лестница, которая вела вниз. Я спустился по ней и попал в просторную комнату с большим количеством стульев и двумя раскладушками посередине. На них тоже кто-то спал. Я прошёл чуть дальше и увидел кухню. Вошёл, взял стакан и начал набирать воду из-под крана.

– Ты что там делаешь? – услышал я голос из темноты, обернулся и увидел стоящего рядом с собой двухметрового человека.

– Я пить хочу, – ответил я, глядя на него и задаваясь снова вопросами, где я и кто это.

– У тебя там стоит вода на тумбочке, иди ложись!

Я вышел из кухни. Прошёл в сторону лестницы пару шагов, повернулся и спросил:

– А где я? Что я тут делаю?

Включился свет в комнате. Помимо стульев и двух раскладушек в ней был небольшой искусственный камин, на котором стоял старый музыкальный центр. На одной из раскладушек лежал человек не меньшего роста, чем тот, которого я встретил в кухне и который сейчас дышал мне в макушку.

– Иди ложись!

– А вы кто?

– Завтра познакомимся, пошли спать, – незнакомец встал с раскладушки и подошёл ко мне. – Пошли!

Меня отвели обратно в комнату. Я лёг на кровать, а когда они вышли, стал смотреть по сторонам в поисках своего телефона. Открыл тумбочку, стоящую рядом, но там ничего не было. Снова попытался вспомнить, что же вчера было и как я здесь оказался… Но в сознании крутилась только одна картина – я на кровати у себя дома, смотрю футбол, а наша сборная играет с Саудовской Аравией. Как я ни старался вспомнить что-то ещё, ничего не получалось. И ответов на вопросы, кто были эти люди и что я тут делаю, у меня не было. Поразмышляв недолгое время, я согласился с тем, что я в больнице.

«Может, мне стало плохо, и меня привезли сюда, чтобы привести в чувство или прокапать? Возможно, это какой-то специальный корпус для перебравших с алкоголем. А телефон, скорее всего, остался дома… Скорее всего, так…» – с такими мыслями я и уснул.

Утром меня разбудил очень громкий, грубый голос.

– Женя, подъём! Давай вставай, заправляй постель, умывайся и спускайся вниз.

Это был один из тех двоих громил, которых я встретил ночью на кухне.

– Ага, сейчас, – промямлил я и сел на кровати.

«Что-то не совсем это место похоже на больницу, а этот громила – на санитара», – мелькнуло в сознании.

Я осмотрелся, в комнате никого не было. Все постели были заправлены, как будто в них никто и не спал. Со стороны выглядело всё идеально. Рядом с несколькими кроватями стояли тумбочки. В углу комнаты – небольшой шкаф. На окнах не было штор, но были решётки. Первое, что пришло на ум: напоминает какой-то лагерь.

Раньше ничего ни о каких реабилитационных центрах я не знал, поэтому сложно было понять, где я и что меня ждёт.

Оглядевшись ещё раз по сторонам, я увидел свой рюкзак.

«Так, ладно, надо позвонить домой».

Я открыл рюкзак и стал искать телефон, но его не было. Всё, что было в рюкзаке, предназначалось скорее для пребывания в стационаре больницы, чем для отдыха в лагере: спортивные штаны, носки, трусы, футболки, зубная щётка, паста, полотенце и тапки.

Я взял зубную пасту с щёткой и вышел из комнаты. В конце коридора стояла большая очередь из незнакомых мне людей. Там были и парни, и девушки. Кто-то мельком взглянул на меня, кто-то продолжал пристально смотреть, а были и такие, кто даже и не обратил на меня никакого внимания.

– Доброе утро! – сказал парень, который ночью пытался меня остановить, и протянул руку: – Дима!

– Женя, – я протянул руку в ответ. – Это все в туалет?

– Ага!

– А что это за больница?

Дима посмотрел на меня и улыбнулся.

– Это реабилитационный центр. Ты не знаешь, куда ехал?

– Нет. Я вообще не помню ничего.

– Как разговаривал с нами, когда мы вели тебя до кровати, тоже не помнишь?

– Нет.

– Как бутылку просил вернуть? – продолжал говорить и улыбаться Дима.

– Я помню только, что дома смотрел футбол, где наша сборная с Саудовской Аравией играла, и потом уже как ночью проснулся здесь и пошёл за водой.

– С Саудовской Аравией?! Серьёзно?! Это же неделю назад было!

– Как неделю назад?

– Может, и больше даже. Нормально ты так, видимо, забухал.

«Неделю назад? Не может такого быть…»

Я моментально вспотел, руки задрожали ещё сильнее, было ужасно плохо и жутко страшно. Что я делал последнюю неделю, я не помнил. Никаких воспоминаний в моей голове, кроме футбольного матча, не было.

– А кто-нибудь может дать телефон, чтобы позвонить? – обратился я к ребятам.

– Тут ни у кого нет телефонов, их забирают.

– А как позвонить можно?

– Никак. Через две-три недели, если будешь хорошо себя вести, дадут позвонить. Точнее, тебе позвонят.

– Две недели? Я не собираюсь находиться здесь две недели!

– Ну, выйти отсюда ты тоже не сможешь. Теперь на полгода, как минимум, это твой дом.

«Полгода?! Что за бред? Куда меня привезли и почему я ничего не помню?» – мыслей в голове было так много, что я не мог сконцентрироваться ни на чём и уж тем более принять всерьёз всю информацию, которую до меня пытаются донести.

– Ну, может, больше, – подхватил диалог кто-то из очереди. – Всё будет зависеть от того, как быстро ты будешь выздоравливать по версии консультантов и психологов.

– Мне на работу надо, я не могу здесь находиться…

– Нет у тебя больше никакой работы, – это был голос уже знакомого мне здоровяка.

Звали его Юра. Выглядел он лет на десять старше меня, но, как оказалось позже, был на три года младше. Ростом он был метра два, лицо напоминало физиономию любого актёра, игравшего роль отмороженного бандита в криминальных фильмах про мафию. Большую часть своей жизни Юра сидел на наркотиках. В этом центре прошёл реабилитацию и остался, чтобы «помогать» другим наркоманам и алкоголикам справиться с их проблемой. Был одним из самых жёстких консультантов.

– Не слишком много разговоров? Или мне кажется? Быстро умываемся и вниз, – он смотрел на меня взглядом человека, который вот-вот применит хук справа и побежит обнимать своего тренера.

Все замолчали и продолжили стоять в очереди, опустив головы.

– Это кто? – спросил я Диму, когда громила спустился вниз.

– Консультант Юра. «Выздоравливающий» наркоман, уже два года в завязке.

«Полгода, выздоравливающий наркоман, отсутствие телефона, решётки на окнах… Что происходит? Нет, я здесь оставаться не собираюсь!»

Я вернулся в комнату, взял рюкзак и в тапках спустился вниз в надежде, что моя обувь находится где-то у выхода. Посмотрел по сторонам в прихожей, не увидел среди обуви своей и попробовал открыть дверь.

– Ты куда собрался? – Юра подскочил со стула и направился ко мне.

– Я не знаю, кто вы и как я тут очутился, но я не собираюсь здесь находиться. Откройте дверь.

– Послушай теперь меня внимательно! Ты отсюда не выйдешь! Если не хочешь проблем, – а эти слова из уст Юры звучали очень убедительно, – иди садись на стул и слушай, что тебе будут говорить.

В ситуации с закрытой дверью и решётками на окнах шансов на успешный побег у меня не было. Я поставил рюкзак и зашёл в большую комнату, в которой уже сидели люди и что-то писали в тетрадях.

«Ладно, – подумал я, – надо успокоиться, понять, что происходит, и потом уже решить, что делать дальше».

Сосредоточиться было очень трудно. Меня всего трясло и от похмелья, и от страха. Я смотрел на людей, которые сидели рядом и молча без остановки что-то писали в тетрадях. Практически никто не поднимал голову, а если и делал это, то отрешённо глядя куда-то в сторону. Все они внешне не были похожи на наркоманов и алкоголиков, тех, кого можно увидеть в популярных роликах в интернете. Они не выглядели усохшими, беззубыми и невменяемыми.