Не думай о секундах свысока
Добавить В библиотекуАвторизуйтесь, чтобы добавить
Добавить отзывДобавить цитату
Не думай о секундах свысока
Роберт Рождественский
Не думай о секундах свысока
Составитель – Александр Мурашов.
© Рождественский Р.И., наследники, 2019
© ООО «Издательство АСТ», 2019
Начало
«Вернуться б к той черте…»
Вернуться б к той черте,где я был мной.Где прилипает к пальцамхлеб ржаной.И снег идет.И улица темна.И слово «мама» —реже, чем «война».Желания мои скупы.Строги.Вся биография —на две строки.И в каждой строчкехолод ледяной…Вернуться б к той черте,где я был мной.Вернуться бы,вернуться б к той черте,где плачу я в полночной духоте,где очень близкогубы и глаза,где обмануть нельзя,смолчать нельзя.Измены —даже мысленно —страшны.А звездам в небетесно от луны.Все небо переполнено луной…Вернуться б к той черте,где я был мной.Не возвращаться бк той черте,когдастановится всесильной немота.Ты бьешься об нее.Кричишь,хрипя.Но остается крик внутри тебя.А ты в поту.Ты памятьворошишь.Как безъязыкий колокол, дрожишь.Никто не слышит крика твоего…Я знаю страх.Не будемпро него.Вернуться б к той черте,где я был мной.Где все впервые:светлый дождь грибной,который по кустарнику бежит.И жить легко.И очень надожить!Начало
Я родился —нескладным и длинным —в одну из влажных ночей.Грибные июньские ливнизвенели,как связки ключей.Приоткрыли огромный мир они,зайчиками прошлись по стене. «Ребенокудивительно смирный…» —врач сказал обо мне.…А соседка достала карты,и они сообщили,чтобуду я не слишком богатым,но очень спокойным зато.Не пойду ни в какие бури,неудачисмогу обойтии что дальних дорогне будетна моем пути.Что судьбою,мне богом данной(на ладони вся жизнь моя!),познакомлюсьс бубновой дамой,такой же смирной,как я…Было дождливо и рано.Жить сто леткукушка звала.Но глупые картыврали!А за ними соседкаврала!Наврала она про дорогу.Наврала она про покой…Карты врали!..И слава богу,слава людям,что я не такой!Что по жилам бунтует сила,недовольство собой храня.Слава жизни!Большое спасибоейза то, что мяла меня!Наделила мечтой богатой,опалила ветром сквозным,не поверилабабьим картам,а поверилаливням грибным.Юноша на площади
Он стоит перед Кремлем.А потом,вздохнув глубоко,шепчет он Отцу и Богу:«Прикажи…И мы умрем!..»Бдительный,полуголодный,молодой,знакомый мне, —он живет в стране свободной,самой радостной стране!Любит детство вспоминать.Каждый день ему —награда.Знает то, что надо знать.Ровно столько,сколько надо.С ходу он вступает в спор.как-то сразу сатанея.Дажесобственным сомненьямон готов давать отпор.Жить он хочет не напрасно,он поклялсяжить в борьбе.Все ему предельно ясно.в этом миреи в себе.Проклял онврагов народа.Верит, что вокруг друзья.Счастлив!.. …А ведь это я —пятьдесят второго года.История
История!Пусть я —наивный мальчик.Я верил слишком долго,слишком искренне,что ты —точнеевсяких математик,бесспорнейсамой тривиальнойистины… Но что поделать —мальчики стареют.Твои ветрапо лицам их секут…Секунды предъявляют счет столетьям!Я говорю от именисекунд… История —прекрасная, как зарево!История —проклятая, как нищенство!Людей преображающая зановои отступающаяперед низостью.История —прямая и нелепая!Как часто называлась ты —припомни! —плохой,когда былавеликолепною!Хорошей —хоть былапостыдноподлой!Как ты зависелаот вкусов мелочных.От суеты.От тупости души.Как ты боялась властелинов,мерящихтебя на свойпридуманный аршин! Тобой клянясь,народы одурманивали.Тобою прикрываясь,землиграбили!Тебя подпудривали.И подрумянивали.И перекрашивали!И перекраивали!Ты наполняласькриками истошнымии в великанывозводилахилых… История!Веселаяистория!Послушай!Ты ж не простопыль архивов!История!..Сожми сухие пальцы.Живое сердцелюдям отвори.Смотри,как по-хозяйскипросыпаютсябессмертные создатели твои!Они проглатываютнемудреный завтрак.Торопятся.Целуют жен своих.Ониуходят!И зеленый запахвзволнованно окутывает их.Им солнце бьет в глаза.Гудкиаукают.Плывет из трубневозмутимый дым…Ты станешьсамой точноюнаукою!Ты станешь.Ты должна.Мытакхотим.Да, мальчики!
Мы – виноваты.Виноваты очень:Не мыс десантомпадали во мглу.И в ту —войной затоптанную —осеньмы были не на фронте,а в тылу.На стук ночнойне вздрагивали боязно.Не виделини плена,ни тюрьмы!Мы виноваты,что родились поздно.Прощенья просим:виноваты мы.Но вот ужеи наши судьбыначаты.Шаг первый сделан —сказаны слова.Мы начаты —то накрепко,то начерно.Как песни,как апрельская трава…Мы входим в жизнь.Мы презираем блеянье.И вдруг я слышу разговор о том,что вот, мол, подрастает поколение.Некстати… Непонятное…Не то…И некто —суетливо и запальчиво, —непостижимо злобойувлечен,уже кричит,в лицо намтыча пальцем:«Нет, мальчики!»Позвольте,он – о чем?О чем?Нам снисхождения не надо!О чем?И я оглядываю их:строителей,поэтов,космонавтов —великолепных мальчиков моих.Не нам брюзжать,не нам копить обиды:И все ж такиво имявсей земли:«Да, мальчики!»Которые с орбитыкосмическойв героиснизошли!Да, мальчики,веселые искатели,отбившиесяот холодных рук:Я говорю об этомне напраснои повторять готовна все лады:Да, мальчики в сухих морозах Братска!Да, мальчики в совхозах Кулунды!Да,дерзновенноумныеочкарики —грядущеенеслыханных наук!Да, мальчики,в учениях тяжелых,окованныестрогостьюброни.Пижоны?Ладно.Делоне в пижонах.И наше поколенье —не они.Пусть голосято непослушных детяхв клубящемсяискусственном дымулихие спекулянтына идеях,не научившиесяничему.А нам смешныпророкинеуклюжие.Ведь им ответить сможем мы сполна.В любом из нас клокочет революция.Единственная.Верная.Одна.Да, мальчики!Со мною рядом встаньтенад немощьюпридуманнойвозни.Да, мальчики!Работайте, мечтайте.И ошибайтесь,дьявол вас возьми!Да, мальчики,выходим в путь негладкий!Боритесьс ложью!Стойте на своем!Ведь вы не ошибетесьв самом главном.В том флаге, под которым мы живем!Старые фотографии
Может,слишком старательноя по прожитым дням бегу… Старые фотографии,зачем я вас берегу?Тоненькие,блестящие,гнущиеся, как жесть…Вот чье-то лицо пустяшное,вот чей-то застывший жест.Вот детство вдали маячит,кличет в свои края. Этот насупленный мальчик —неужто такимбыл я?!Фотограф по старой привычкескажет:«А ну, гляди:отсюдавылетит птичка.Ты только смирно сиди».Он то говорит, что должен, —профессиональный тон.«Не вылетела?Ну что же…Ты приходипотом».И мальчишка на улицу выйдети будет думать, сопя:«Когда ж эта птичка вылетит?Какая она из себя?Синяя или оранжевая?»И мальчишка не будет спать. К дому,где фотография,он утром придет опять.Будет взгляд у фотографасумрачен и тяжел.Он мальчика встретит недобрым:«А-а,это ты пришел!Шляется тут,бездельник,а ты занимайся с ним…Не вылетит птичка без денег.Не вылетит!Уяснил?» Паренек уйдет осторожно.Но, исполнить мечту решив,он будет копитьна мороженомсэкономленныегроши.Через неделю мальчишкавернется к домутому.И опятьне вылетит птичка,обещанная ему. И фотограф тогда ответит —будет голос жесток:«Нет этой птицы на свете,пойми ты это, браток.Я говорю серьезно,зря ты птицу искал». И мальчишка размажетслезысоленыепо щекам.Покажется мамена дивосмешною его беда,что птичка из объективане вылетитникогда…Он будет плакать.Не скороон забудет свою мечту. А потом он окончит школу.А после пойдет в институт.Поймет он,как словодорого.Повзрослеет.Выйдет в отцы. И все жене будет любитьфотографовза то, что они…лжецы.«Мы…»
Мыв ревущих колоннах,как в газетныхколонках.Однозначныебуквыот Амурадо Буга.По-крестьянскикорявы,по-боярскинарядны —станем рядом,и сразуобразуетсяфраза!Та, что с громомна равных.Та, что миросветила.Это – мы!От заглавныхдо слепогопетита.Продолженье сказанийна ветруошалелом…Кто нас пишет?Мы сами!Чем нас пишут?Железом!Сквозь разводы подпалинмы, как пот,проступаем.И Гераклы.И Будды.И бессмертье.И злоба… Мы в Истории —буквы.Лишь немногие —слово.«Все хочу я увидеть…»
Все хочу я увидеть.Хочу испытатьвсе, кроме смерти,и услышать все шепоты мираи все его грохоты.Но даже и то, что небесный Госпланотпустил мне по смете,я честно приму.И вместе с друзьямипотрачу до крохотки…Все желания могут исполниться,кроме самого яркого —колеса машины времениржавеют – несмазаны…А мне боткуситьот того матросского яблочка!А мне быпочуятьрукопожатье товарища маузера!..Это вовсе не кровь,это время в жилах играет.Пусть потом разберутся,кто гений,кто трус,кто воин.Ведь не тогда человек умирает,когда умирает,а тогда, когда говорит:«Я собой доволен…»Я собой доволен…И можно готовить деньги,заказывать место на кладбищеи траурный выезд… А в соседнем скверекудахчут хорошо одетые дети.И не знают еще,что им досталась эпоха —на вырост!Мы об этом тоже не знали.Мы не верили, что состаримся.И что однаждына сердце у каждогоистина выжжется:никогда не бывает Счастьеконечной станцией!..…Потому-то и кружится этот мир.Потому они движется.«Родных разыскиваю…»
Родных разыскиваю,родных…Веселый хрустсухарей ржаных.Два слова,сказанных невзначай.В горячих кружкахбесцветный чай. Родных разыскиваю,родных…Детдом вспоил меня,как родник.Ребятас временем обнялись.(Имен не помню.Не помню лиц…) Родных разыскиваю,родных…КурящихКонец ознакомительного фрагмента.
Текст предоставлен ООО «Литрес».
Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на Литрес.
Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.
Вы ознакомились с фрагментом книги.
Для бесплатного чтения открыта только часть текста.
Приобретайте полный текст книги у нашего партнера:
Всего 10 форматов
Авторизация