Заволокло просторами туманы,
И где она измученная суть?
В каких краях, в потёмках заплутала,
Крылами чаек режет тишину.
Или она сама уже устала,
Чужую перепутала вину.
Все на себя безбрежная взвалила,
Ей суд вершить, а нужно отвечать.
Когда жила, тогда была и сила,
Поставлена и на нее печать.
Беда без ума
И думать нельзя, и молчать беспробудно,
На свой опираясь авось.
Вглядитесь в себя… Стране твоей трудно,
И зло высоко вознеслось.
А вы по замшелым скитаетесь хатам,
Смакую вчерашнюю свежую ложь.
И как вас поднять… Не получится матом,
Так зло и на вас занесло уже нож.
И серые дни укатились болванкой,
В металле железном горючей руды.
И ночь подбираясь хвастливой цыганкой,
Плеснет по краям искрометной воды.
Сомнения в мох превратились и время,
Стучит по стене колотушкою сна.
В печи догорели… Людские поленья,
Как жизнь закрутила… Беда без ума.
Ножа сверкает острие
Из бездны зла спасая совесть,
Мир не заметивший добра…
Роман скорбит, печальна повесть,
И мысли только про вчера.
И новый день очки снимая,
Никак не может разглядеть.
Судьба его совсем чужая,
И для чего тогда хотеть?
Полезет дым из подворотни,
Сжигая прошлое свое.
И только хаханьки и вопли,
Ножа сверкает острие.
Вы ознакомились с фрагментом книги.
Для бесплатного чтения открыта только часть текста.
Приобретайте полный текст книги у нашего партнера:
