Вырос и понял: смерть – это без любви
•
Кофе варить, никому не готовить борщ,
Не обнажать себя и свое нутро,
Кутать себя в одеяло за полуночь
И никого не ждать, подходя к метро.
•
Не отправлять в ответ: «Не забудь про шарф,
Помни про завтрак и то, что я здесь люблю».
Смерть – когда нет возможности задышать,
Чувствуя, как радар, что родное бьют.
•
Осенью фатализм, обнажив контакт,
Лезет под кожу, под сердце, под теплый плед,
Сводит с ума глинтвейном и пахнет так,
Как твоя шея,
Так, будто бы смерти нет.
Здесь по утрам лишь ночь и холод,
Выходишь из подъезда – таешь
В обычных пробках. Дай мне повод
Спросить тебя: «О чем мечтаешь?»
Здесь снег соленый и песчаный
Без спроса входит в дом и в душу.
Как от прощания до прощания
Успеть сказать, что ты мне нужен?
Здесь дом качает пьяный ветер,
Сгоняя на девятый тучи.
Какой тариф сейчас у смерти,
Чтоб точно знать, что ты везучий?
Здесь елки с соснами в продаже,
И Новый год, и праздник скоро.
Здесь, в общем, ничего не страшно,
Кроме забыть, как ты мне дорог.
Остывает февраль, как костер поутру,
И язык заплетается зимний его.
Он вчера еще пел, он был больше чем друг,
Но нельзя возвращаться. Нельзя ничего
Объяснять на пороге, оправдывать боль,
Никакие прощанья не высказать вслух.
Я, конечно, твоя. Я, конечно, с тобой.
Мы случимся не раз до ближайших разлук.
Можно письма писать, говорить ни о чем,
Прижиматься телами в февральской ночи.
Мне еще тебя можно кусать за плечо,
А тебе говорить мне: «Прошу, не молчи».
Нам еще строить планы на завтрашний день,
Дальше мы не сумеем уже ничего.
Остывает февраль, остывает постель,
И язык заплетается пьяный его.
Я устала. Я тысячу раз устала.
