Ведь только он способен исцелить
И голод, и сердечную дилемму.
Он от Создателя, в Раю он должен быть,
В нем днк всех звёзд, а в зёрнах воплотилось небо.
Ещё припомню мёда волшебство,
Так дополняющего горечь трав и злаки,
И свечи пусть горят, пусть этим днём,
Не будет войн, ни распрей, ни атаки.
20.12.2023 г.
Уже закрыты все гештальты
Уже закрыты все гештальты,
Все срезаны «цветы с асфальта»,
Засолены с лимоном «алюминиевые огурцы»,
В огне похерены обиды и мечты. И что?
Не бьётся сердце ровно,
Зигзагом юзает внутри.
А было-ль всё?…да нет, довольно…
Пиши и жги, пиши и рви.
«Друзья» остались за порогом,
«Любимым» сыгран поминальный марш,
Ещё чуть-чуть, ещё немного,
И снова обновится жизнь.
Где нет опоры кроме сердца,
Где соловьи поют рассвет,
Откроется волшебная та дверца,
Где стаду и подонкам места нет.
Пусть, в одиноком созерцании,
Замру, услышав пустоту,
И не печалюсь в одиночестве остаться,
То время исполнять свою мечту.
12.12.2023 г.
Verba volant, scripta manent
Слова улетают, текст остаётся.
Кто во что верит, то и даётся.
Сквозь призму пера, мир всё ярче порой,
И вновь под прицелом и поэт, и герой.
Вновь кто-то увидел в текстах себя,
Нагим и убогим: «но так же нельзя!»
«Пишите о звёздах, о любви, красоте,
А если серьезно, не пишите вообще!»
«До вас социальный поставлен вопрос,
До классиков ты пока не дорос!»
И снова, как в бой, на мушке пера —
Убогая серость и духа жара,
Страданья и поиск, и выхода миг,
И слово сотрётся, но помнит язык —
Вкус мёда от искренних, правильных слов,
И горечь от яда иных, (забыть не готов).
Так кто ты, художник иль воин-поэт?
На что ты потратил свои много лет?
И кажется часто, что просто дурак,
Но время приходит и видишь – не так!
Что всё в этом мире имеет задачу
И миг воплощенья,
И просто удачу…
Что всё, что написано, оно не с проста,
За текстом всегда Мирозданья рука.
05.12.2023 г.
Спит заснеженный город…
Спит заснеженный город,
Убаюканный ритмами быта.
Колыбельною песней,
Журчащей из кранов воды.
До утра все проблемы забыты
И смыты…
