И землю смоет. И укроет
Одна могильная трава
Ненадышавшихся судьбою.
А я по-прежнему боюсь,
Что для тебя не хватит маски.
Что не скажу в глаза "люблю",
Что мы не сложим нашей сказки.
Две тысячи двадцатый год.
Чума на всех. И всё же, всё же
Он обозначил, кто живёт
В твоей душе. Кто всех дороже.
13 04 2021
Сегодняшнее
Растут продажи, дело спорится:
Клепают маски заключенные.
Демонстративно руки моются
Или не моются "учеными".
Все нынче перепрофилируют,
По реновации беснуются.
И где-то малость конкурируют,
Но всё ж пять раз перестрахуются.
И всё тихонечко срастается.
Но прежним никогда не будет.
Идет Христос по ковидариям
И губы синие целует…
13 04 2021
Барвинок или почему мы не уехали
Как долго мы не уезжали:
Куда нам, старые родители.
Долги, друзья, леса, копите мол,
Куда вам, вас туда не звали.
Потом тянули на вокзале.
Куда, мол, мама, почка вздорная
И волокита подмосковная,
КТ раз в год, к врачу…едва ли.
Потом – всемирная блокада,
Ковид, режимы, изоляция.
Полмира в саморезервациях,
И ехать некуда. Не надо.
Теперь война по всем намеченным
В те годы южным адресам.
И выжившее человечество
Взбесилось здесь. Взбесилось там.
И крепче родины, партийности,
Национальности, фертильности,
Судьбы, любви, страны, венца -
Трава с могилы у отца
Ползет к соседней. К новой тянется,
Вот-вот достанет. И останется
Одна трава. Барвинок стылый.
