Он домой летит, как будто
Крылья нынче за спиной.
Поступает всё же мудро
Этот лучник озорной.
Полноту он жизни дарит,
Сказку, полную чудес,
Сердце страстью так ошпарит,
Что подпрыгнешь до небес.
И, наверно, тот, кто любит,
Настоящий идеал.
Тот себя по жизни губит,
Кто любви совсем не знал.
Залетает в дом Тимоша,
Хочет всех он обнимать.
Папа! Он такой хороший!
Мама! Слов не подобрать!
– Что-то ты такой веселый? –
Мама улыбается.
– Видно, выгнали со школы,-
Папа ухмыляется.
– Вам никак не угодить!
Что за наваждение?
А хорошим может быть
Просто настроение?
– Может,– папа говорит.
– Нет же равновесия.
У тебя печальный вид,
Вечная депрессия.
Черной краской ты привык
Всё кругом обмазывать.
Очень бойкий на язык
О плохом рассказывать.
– Не могу с тобою, папа,
Согласиться,– был ответ.
– Человек же – ведь не шляпа,
Что менять не может цвет.
Жизнь, она же словно флюгер,
То на юг, то на восток.
– Мысль глубокая. На «Букер»
Может потянуть, сынок.
– Вот проснулся. Солнце светит,
Птицы весело поют.
И душа твоя ответит:
В ней тепло, светло, уют.
Не прошло и получаса,
Дождь и ветер, всё во мгле.
На тебя, как будто масса
Навалилась, гнет к земле.
С настроением паршивым
Ты домой пришел. И вот
