То ли псалмы, то ли словечки,
Попыхивает Варион,
Пустив «колечек» легион.
Ну чем, дружок, не «Трубка Мира»,
Или вселенская мортира,
Весь ближний Космос взят на мушку,
А Варион есть гравипушка
И гравипоезд-почтальон», —
(Вот с кем бы мне уйти в угон!
Вопрос: годится биополе*
Для гравимонской этой роли?
Стать матрицей* моей души
в космогонической глуши?)
Кто знал, что столько лет метнётся
К копытам боевых коней,
И что фортуна улыбнётся
Безумной прихоти моей.
Приникнув к пасти Вариона
Я буду жаждать и страдать,
В частиц потоки распадаться
И бесконечной славы ждать.
9.
Куда же сгинул-подевался
Мой бедолага Ветрогон,
К каким «галактикам» подался,
Охотиться ушёл в угон?
Неужто опустились крылья,
и сник до времени старик,
Крапает хилые статейки,
не поднимает больше крик.
А может в егеря подался
Сибирских девственных лесов,
Или с тоски в бичи продался
В созвездие бродячих псов,
Без пустозвонства и истерик
Не дотянув до «их» Америк?
Когда и на какой дороге
И мне пообломают ноги.
За фантастические бредни
взамен вечерни и обедни?…
Но ухватив перо поэта,
Я вновь пишу про «то» и «это»…
Глава X. О ПОЭТИЧЕСКОМ РЕАЛИЗМЕ
1.
Как держит ритм поэта руку,
Бунтует стих в оковах ритма,
Но кто-то творческую муку
Сбыл на потребу алгоритма.
Штампуют роботы стихи —
Так делают болты и банки,
