Погадай мне…
Погадай мне, слепая судьба,
Брось на стол свои старые карты,
Обмани предсказаньем меня,
Измени пресловутые даты.
Пусть на атласе красном играют,
Свои роли тузы, короли,
Как сердца из груди вырывают,
Ради дамы червовой вальты.
Туз пиковый мне выпадет снова,
Одинокий, поверх ляжет карт,
Снова дальняя будет дорога,
И души неуместная масть.
Снова будут разлуки и встречи,
Снова будет и радость и боль,
Прекращай. И гаси свои свечи.
Не нашёл я в раскладе покой…
Сгори, мотылек!
Сгори, мотылёк!
Опали свои крылья!
Ты света хотел?
Получи его весь!
Сгори, мотылёк!
Но сгори так красиво,
Чтоб каждый, кто видел,
Хотел так сгореть.
Закрашу черной краской холст
Закрашу чёрным полотно,
Потом скажу, что так и надо,
Что это темное пятно
Моя надежда и отрада.
Не расскажу, что там, под ним,
По сути это и неважно,
Какой-то комом может блин,
А может дивное начало.
Я не художник, не поэт,
Не графоман своей отчизны,
Пишу, рисую всякий бред,
Что вижу часто в своей жизни.
И может правда темный холст,
Моих идей потомок чуждый,
Не вверх, но вниз незримый рост,
И хлам скрывает он ненужный.
Закрашу чёрной краской холст,
И может быть на темном фоне,
Я нарисую в вечность мост,
И как к нему ведут дороги.
Каждый раз
Каждый раз я оставляю
Часть души своей тебе,
Каждый раз я умираю,
Одиночеством во мгле.
Ты с улыбкой забираешь
И пророчишь мне покой,
Но по прежнему не знаешь,
Происходит что со мной.
Говоришь, что всё исправишь,
Тешишь мыслями меня,
Хорошо, что ты не знаешь,
Будет проще для тебя.
Я свяжу незримой нитью,
Все обиды, страх и боль,
Брошу в свежую могилу
И присыплю сверху соль.
Откровенным быть не страшно,
Страшно ложь в себе таить,
Мне ничто здесь не подвластно,
Продолжаю дальше жить.
Продолжаю жить, не зная,
То, что завтра принесёт,
И куда стезя немая
Меня снова уведёт…
Старые письма
Я люблю перечитывать письма,
Разгребая в душе старый хлам,
Вспоминаю повадки и лица,
Всю истерику прожитых драм.
Пожелтевшие листья бумаги,
Будто осень на кромках страниц,
Мне твердят о мечтах, что сияли
Тёплым взглядом и взмахом ресниц.
Я смотрю, узнаю старый почерк,
И рисунки на смятых углах,
Понимаю, насколько был дорог,
Человек, что остался во снах.
Как узоры, все судьбы сплетались,
День за днём раскрывали меня,
Уходили и вновь возвращались,
Высекая в душе имена.
Сжечь бы их, только вряд ли поможет,
