banner banner banner
Виражи крылатых фраз
Виражи крылатых фраз
Оценить:
 Рейтинг: 0

Виражи крылатых фраз

Здесь всё знакомо с детских лет
И всё мне ново!

Здесь городской привычный гул
Меняет облик.
Лишь только за угол свернул —
За плечи обнял

Непродолжительный покой,
Легко на сердце,
И все печали, как рукой —
Я снова в детстве…

Мой дом – Россия, и она
Неповторима.
Влюблённых первая весна
И море в синем.

И исчезающий вдали
Тот скорый поезд.
И с красной грудкой снегири,
Трава по пояс…

И лапкой роется в цветке,
Мурлыча, кошка,
И бабушка сидит в платке
Вновь у окошка…

Мой дом – Россия…

ALLA KRETCHMER

«Счастлив тот, кто счастлив дома,

На своей родной земле.

(Ольга Фокина)

Свои чужие города

Города, что оставила раньше, покинув отчизну,
Изменились, да так, что теперь узнаю их с трудом.
Разделила судьба мою жизнь на две разные жизни,
Неизбывную грусть мне оставила в сердце пустом.

Но кому рассказать о внезапно нахлынувших чувствах?
Кто поймёт мою боль и припомнит, как было тогда?
Лишь во сне говорю я и думаю только по-русски,
Но ведёт меня утро опять по чужим городам.

Я вернулась назад, но меня окружает безлюдье.
Не найду тех, кто знал меня юной, весёлой, шальной.
В незнакомых кварталах толпа поведёт и закрутит,
И с трудом отыщу я тот дом, что навеки родной.

Он скукожился вроде, врос в землю, почти что не виден.
Небоскрёбы вокруг, словно сосны в зелёном бору.
И при виде его оживился мой внутренний критик.
Потеряв часть души, на чужбине я так и умру.

ИНЕССА КРАШЕНИННИКОВА

«Счастлив тот, кто счастлив дома,

На своей родной земле.

(Ольга Фокина)

* * *

Я много лет живу в России,
Здесь родилась, росла и вновь
Хочу сказать, что нет красивей
Той стороны, где есть любовь.
Россия – добрый вольный ветер,
Россия – нежный зов берёз,
Россия – место на планете,
Где жить, любить нам довелось.
Здесь есть всё то, что сердцу свято —
Работа, мама, дом, друзья,
Есть всё, что мне, как воздух, надо —
Россия – Родина моя.

ЛИДИЯ ТИХОНЕНКО

«Счастлив тот, кто счастлив дома,

На своей родной земле.»

(Ольга Фокина)

* * *

Август выстоялся в дрёме,
По сухой иду стерне,
СЧАСТЛИВ ТОТ, КТО СЧАСТЛИВ ДОМА,
НА СВОЕЙ РОДНОЙ ЗЕМЛЕ.

Здесь душа летит за солнцем,
Словно к свету мотыльки,