Пара сковородок –
Вот так улов!
Июль, 2021 года
На берегу ожидания
Хватаешь жизнь, – ее уж нет, –
Воображение – стерлось до дыр,
Вытягиваешь с памяти, – с тенет, –
Утонувших воспоминаний, мир!
Слипаются слова в застывший слепок,
В стихи, впитавшие былое и думы,
В характер плавясь, чтоб стал крепок.
(Нервы плюс воля, приемлемая сумма).
Переплывая – берешь повыше всегда,
Станешь плыть, – дольше века, –
Внизу – темная, ледяная, вода,
Пытается утопить человека.
Привязанный к единственному долгу.
А кругом, Эдем, – девы разгулялись:
Пляшут и поют, – смотришь на берегу.
Глядишь на солнце – о нем мечталось…
А под тобою пучина, над нею скитаюсь.
Воспарить не дает, унылый раб,
Он, с ноги на ногу, переминаясь…
Надо найти опору, чтоб не быть слаб.
За это время, годы, тяжкие, пойдут земные,
От юности цветов, не останется и следов.
И то, что видели глаза, молодые,
Корнями в память врастут, вековых дубов.
01. 07. 21 г.
Жгите рукописи – они горят…
Не жалко расставаясь с прошлым,
С архивными записями в блокноте,
И начать со всего, быльем поросшем,
Что в бытность добывалось пОтом.
Какие замыслы тогда в мозгу роились,
Какие замки воздвигались на мечтах?
С годами, это все, потом, покрошилось,
Затираясь в сыпучих, памяти, песках.
Пришлось переиначивать сюжеты,
Совать туда, – куда ведет строфа.
И выпустив метафоры, как манжеты,
Ронять, как слезы, на экран слова.
И выбравшись – с коротеньких штанишек,
Иначе, Судьба поможет, вмиг, пинком,
Выпростаться из хуторских мыслишек,
Пуститься как бы под гору, кувырком.
Великий вор, укравший чемоданчик,
В Лионе, на вокзале, у Хемингуэя.
Здесь в этом просто открывался ларчик:
Судьба указала путь писательскому гению.
