Тайной силой мироточит
И танцует менуэт
Вместе с ветром и листвою,
В царстве множества теней…
Мирно звёзды надо мною
Ворожат судьбой моей,
Только время всё короче
По законам ворожбы…
Тают, тают, тают ночи,
Всё бессильнее мольбы.
Смотрит сверху взор лукавый,
Полный неги вековой,
И невиданной отравой
Поит вечный разум мой.
Сон в конце сентября
Снимаю с себя интернет, как змеиную кожу,
Настольную лампу гашу и ложусь на кровать,
И мысли свои, будто резвые тени, треножу,
Но шёпотом тихим они не дают их заспать.
О чём говорят еле слышно и, мягко касаясь
Моей головы, словно трогают сонмом забот,
Почти не понять, только лунная сонная завязь,
Заполнена клеем, в саду за окошком цветёт.
И кажется мне, всё сплетается в тонкие нити, —
И думы мои, и паучая пряжа лучей,
И тёмные дрёмные тайны неясных наитий,
И призраки давнего прошлого чистых кровей.
Всё так же легко отлетаю во сне к поднебесью,
От вечной погони тревожных заплаканных дней,
На дивные страны смотрю и, с собой в равновесье,
Парю нежным пёрышком, птицы небесной вольней…
Однажды, вот так же взлетев, не вернусь я оттуда,
Где так хорошо и спокойно, что хочется петь.
И смерть я приму, словно жизни последнее чудо,
Чтоб где-то в небесной дали без остатка сгореть.
В горном селении
Воют дикие собаки
На ущербную луну,
Где-то пьянствуют гуляки,
Щиплют резкую струну.
От реки плывут тумана
Еле видные клоки,
Ночи синяя мембрана
Звёзд качает огоньки.
Лист срывается картонный
С плети высохшей асмы,
И цикадных трелей тоны
Из глубокой слышно тьмы.
Дышит первыми дымами
Обездвижено земля,
И росистыми следами
Осень пишет вензеля.
Вдоль пожухлой полонины
Бродят тени, чёрен мрак,
Ткущий сны, как паутины,
Для потерянных гуляк.
Время
Кукушка-время свой набила зоб
Веками, словно зёрнами пшеницы.
Увы, она отнюдь не филантроп
И куковать привыкла небылицы.
Ей радостно смотреть на божий свет:
Неисправимый оптимист по крови,
Она любой кровоточащий след,
Как данность, воспоёт в высоком слове.
Её плоды никчёмны, как сама,
Раскиданные по далёким весям.
Она их не доводит до ума,
Полна вражды и человечьей спеси.
А золотое мудрости зерно
Ей не по вкусу и не по ранжиру,
А потому округлым, как зеро,
Мир был и будет, сколько ни вибрируй
И ни старайся в поисках добра
Найти в грязи сеченье золотое…
В зобу кукушки-времени вчера,
Сегодня, завтра – всё всегда пустое.
Глас вопиющего
