Насколько книга пропадает.
На дату круглую и юбилей,
Как водится, подарок сей
Вручился быстро кем-то
С торжественною лентой.
Была подписана рукой
Какой-то незнакомой и чужой.
А после угодила в шкаф,
В ненужный книжный сплав,
Ужатая подругами, рядами,
С такими ж ветхими словами.
Герои добрые, простые, злые,
Под ночь являются былые.
Всё так же как вчера,
Историей история была.
В страницах дряблой речи
Вдруг оживут с интригой встречи.
События промчатся диалогом,
Каким-то тайным, звонким слогом.
Убранство комнат, зал,
Где персонажи дали бал.
Большие окна занавеской
Укроют сад с невесткой.
Под звук торжественной фанфары,
Рояля, скрипки, барабана
Влекут и манят, чтоб проснуться,
На танцы бальные очнутся.
Печали, радости, желанья –
Всё заново опять в писании.
Что было, то случится,
Такое книге снится.
Она боится даже,
Возьми, да кто и скажет:
– А может почитать немного?
В судьбе стоять героя на пороге?
С ним побывать совместно в соре,
Добиться счастья в горе?
Промчаться казаками в поле,
Смахнувши с книги пыли море?
Но страшно думать про такое,
Терять уже былое.
Сюжет размоют и сотрут,
И лист пустой в печать сдадут.
Дали чёрные небес
Дали чёрные небес,
Как космический навес,
Отправляясь тайной вечной,
Всё влекут дорогой млечной…
Звездой крапленый небосвод,
Планеты круглый год
