Но вряд ли ко мне выйдешь снова,
И продумал всё, только все же,
Я опять не свяжу и не слова.
Пускай эту боль, как токсин,
Внутривенно, смешай с чем захочешь,
Ведь противится нет больше сил,
Я умру за любовь, если хочешь…
Замыкая
И вот, последний мёртвый стих,
А вслед за ним лишь тьма и холод.
Там нет купален золотых
И старый там не будет молод
Загробный мир для складных строк –
Закрыт блокнот с последним словом,
Что долго так поэт берёг,
Живя в изгнании, скрывшись дома.
И вот, в объятиях огня
Стихи сгорают непременно
Я восхвалял тебя…но зря,
Ты яд пустила внутривенно…
Цикл “Китайский Ресторанчик”
Ресторанчик
Среди суеты одинокий такой,
Как и я, в этом городе брошен.
Эти башни, кварталы – ты словно изгой,
Только скромен, комфортен, надёжен.
В этих стенах историй прекрасных не счесть:
Про любовь, благородство и силу.
Для меня возвращаться к тебе – это честь,
Где бы в мире меня не носило.
За углом, в закоулках, сокрытый от глаз,
Тёплый свет так прекрасен, заманчив,
Я к тебе возвращался, порой и не раз,
Незаметный, родной ресторанчик.
У стойки
Она незаметно скользила к бару,
К этой длинной дубовой стойке.
Вновь гулящая ищет пару,
Иль бездомная просит койку?
В этом городе их полно,
И у каждой свои рассказы.
Твоё сердце для них – полотно,
Что раскроется, точно, не сразу.
Я не местный, лишь так, завсегдатай,
Но порой знаю больше этих.
На пьянчуг я смотрю с досадой,
Ведь ведутся, как малые дети
На пустые слова подружек,
Что сбегают на следующий вечер.
Всем так хочется больше игрушек,
