Истории Странника

Посвящается – тебе,

мой дорогой Странник

СОБИРАТЕЛЬ ИСТОРИЙ

– Скажи, мой друг, какая по-твоему история должна быть счастливой?

– О любви?

Огонь хрустел еловыми веточками и подогревал висящий над ним котелок, в котором заваривался чай из мелиссы, мяты и листьев смородины.

– О любви истории самые печальные. Любовь никогда не длится слишком долго. Она проходит, и история продолжается вновь. Лишь новый сюжетный поворот.

– Но ведь любая история очень быстро заканчивается. Тогда какая же самая счастливая?

– Наша. Наша история самая счастливая, какой бы она ни была и как бы ни закончилась.

Путники замолчали. Каждый вспоминал сюжет своей истории, пытаясь найти ниточку, которая привела их к этой глухой чаще и костру.

– Послушай, если бы ты писал книгу о своей жизни, то на какой главе ты бы сейчас остановился? – спросила более юная странница у того, кто истоптал и испробовал уже множество дорог.

– Я бы писал последнюю главу. – мягко, словно закатное небо, улыбался собеседник. – Столько историй я повидал в пути. Столько заметок сделал в свою книжку. Пора бы уже передать эти истории другому хранителю.

С этими словами он достал потрёпанную, сделанную из кожи, записную книгу. Жёлтые страницы иногда шелестели на ветру и звук написанных историй, пробирал до косточек.

– Эти истории рассказаны мной, через призму других людей, которые встречались на моём пути. Настало время тебе писать свои.

Странница взяла в руки сборник историй.

– Разве вы не собрали все истории?

– Ох, друг мой! Историй настолько много, что не хватит деревьев, чтобы всё записать. Но у тебя ещё есть место, куда ты сможешь записывать новые истории, которые будут встречаться у тебя на пути.

– А что будете делать вы?

– Буду прощаться.

НОВАЯ СТРАНИЦА

ДОБРОЙ НОЧИ

Случается, в жизни каждого человека одна ночь. Ночь, после которой всё неотвратимо меняется. Ночь, когда ты сидишь в тёмной комнате с остывшей чашкой чая и понимаешь, что на утро ты станешь совершенно другим. А пока у тебя есть пару часов, чтобы попрощаться с прошлым собой.

– Доброй ночи, моё солнце.

– Неужели ты меня покидаешь?

– Только на ночь, солнце.

– Нет. Я чувствую, что надолго. Навсегда?

– Нет. Я возвращусь к тебе, когда ты захочешь меня видеть.

– Тише. Я буду всегда тебя ждать. Я буду радостно принимать тебя в своей гостиной с чаем, смотреть на тебя и улыбаться самой тёплой улыбкой.

– Я буду ждать с нетерпением этого момента безумной ностальгии. А сейчас мне нужно упаковывать чемоданы.

– Уже? Так скоро?

– Прости, я должен тебя отпустить, что бы ты не оглядывалась и не беспокоилась обо мне. Я буду мешать, тащить тебя ко дну, ты все время будешь смотреть на меня своими голубыми глазами и споткнешься, выберешь наугад не свою дорогу. А я так не хочу. Ты должна понять, что после моего ухода, ты изменишься. В лучшую или в худшую сторону решать только тебе. Поэтому ты сейчас смотришь в последний раз на девочку, которая была цинична и завистлива, которая не смогла бы сказать правду, которая называла себя глупой, не понимая некоторых вещей, та, что отступала, едва начался бой, и та, что не могла защитить себя и любимых людей. Попрощайся с неуверенной во всем девочкой. Я увезу её вместе с собой. Не переживай, мы ещё встретимся с тобой, когда уже не опасно и не больно будет беседовать со мной. Тогда мы будем смеяться, вспоминая моменты давно прошедших дней, сидя под звёздным небом около пруда или под яркими лучами солнца в парке. Где ты хочешь? Уже уснула. Хорошо. Пора собираться. Я уверен ты справишься, мой маленький хрупкий цветочек, который безудержно хочет жить и быть сильным. До встречи, моё солнце.

Послышались тихие, едва уловимые шаги. Скрип уже давно плохих досок на полу. Тихий лязг двери и уже отдалённое грустное пение. Неуловимый звук, разбивающийся капель об подушку.

– Доброй ночи, Солнце.

Только теперь наступила всепоглощающая тишина ночи.

МИР ВИДИТ

ПУСТОТА

ДОРОГА К ДОМУ

ИСТОРИИ ВО ВРЕМЯ ДОЖДЯ

Среди пыльных книг и тишины – всегда можно найти себя. Вытаскивать переплетённые корешки одним за другим, пробегать глазами по замысловатым названиям, почувствовать запах жжённого воска, возможно порезаться за слишком острые края новой бумаги и полюбоваться на желтизну постаревших книг. Постаревших, но всегда таких увлекательных и вечных историй.

– Разве это не прекрасно? – раздался голос в глубине библиотеки.

Здесь был кто-то ещё? Как же сложно всё забыть, когда приходишь в это место.

– Прекрасно… – отозвался я, не отрывая взгляда от истории, которую держал в руках.

– Эта история совсем грустная. Я не люблю грустные истории.

Обернувшись на звонкий голос, я увидел девочку, которая сидела прямо на полу в окружении нескольких книг.

– А какие истории ты любишь?

В карих детских глазах зажегся огонёк-проводник. Она зашуршала потрёпанным рюкзаком, вытащила такую же потрёпанную книжку и похлопала по полу рядом с собой. Я присел к ней. Посмотрел на книгу и неожиданно для себя осознал, что её сделали вручную. От корешка торчали нитки, обложка была из обычного картона, на который приклеили жёлтую атласную ткань. «Счастливые истории во время дождя» – было вышито на ней.

– Мама всегда рассказывала мне истории, когда шёл дождь. Мир плакал, и мне хотелось плакать вместе с ним. Мама говорила, что грустить нормально, что нужно разрешить миру поплакать, чтобы вновь увидеть солнце. Я знала, что она всегда плакала ночью. Но когда я вставала утром, она говорила, что я её солнце.

– Где сейчас твоя мама?

Девочка неожиданно улыбнулась и сказала:

– Она приходит с дождём, чтобы мне не было грустно.

В этой книге красивым подчерком были написаны маленькие счастливые истории. О серьёзном принце Дожде, его невесте Радуге и о их забавной подружке, которая оказалась дочерью Солнца.

– Давай создадим ещё одну такую книгу для других детей, которые грустят во время дождя.

– Давайте!

Я улыбнулся и пролистал несколько страниц.

– Нарисуешь героев этих историй?

За окном уютной библиотеки застучали первые капли.

НАС ТАК И НЕ НАУЧИЛИ ЛЮБИТЬ

МОЯ ЖИЗНЬ НАЧИНАЕТСЯ В ЧЕТЫРЕ

На часах 15:59. Вокруг куча ненавистных мне людей, продрогнув стоят на открытом перроне. Не думаю, что у них был такой же план, как и у меня. Им просто нужно было поехать по делам в другие города и так получилось, что среди этих, знающих чего они хотят людей, затесалась я. Странное чувство видеть в этих напряжённых лицах отголоски себя. И чем больше я смотрю на них, тем сильнее начинаю понимать – я не хочу быть частью этого тусклого мира.

Мой билет неизвестно куда. Я не разу не была в той части страны, не видела такие названия. Мой путь до конечной остановки продолжится около трёх дней. После я поживу в этом городке неопределённое время. Потом поеду другим путём. Так будет продолжаться пока я не заглушу все посторонние звуки для того, чтобы услышать свой голос. Понять, куда двигаться дальше. Настал момент, который я могу с уверенностью назвать переломным. А если ломать, то до самого основания. Обнажая всю душу, пока я не приму её. Я не знаю, что будет после этого.

Объявляется посадка на мой поезд. Я смотрю в телефон: в 16:00 начинается моя жизнь. Выключаю мобильник, крепко сжимаю ручку багажа и делаю шаг.

МЕЧТА

ГОРИ

ЗАБЛУДШИЕ

Ветер дул сильнее, чем я думала. Волны с силой бились о берег, в надежде сбежать. Птицы низко летали, показывая свое преимущество над людьми на набережной. Я заметила человека, который медленно прогуливался по узкой тропинке над водой. Заблудшие. Я только что придумала название для таких людей. Для таких, как я. Они выбираются в пасмурную погоду, чтобы ветер продул все мысли. Чтобы спрятаться в шуме прибоя и в шелесте старых деревьев. Они не замечают взглядов и не чувствуют их. Они смотрят на линию в дали и тяжело вздыхают. Они ищут то, что не свойственно другим. Хотя, сами они маловероятно знают, что это. Они причудливы и дики, а в душах творится тоже, что и на тёмном небе. Эти люди кутаются в большие толстовки, накидывают капюшон на голову и пропадают из этого мира. На то время, сколько длится эта прогулка.

ГРУСТЬ ОСЕНИ

ДОЖДЛИВЫЙ УТРЕННИЙ ПОЦЕЛУЙ

«Одевайся и выходи на утренний поцелуй».

А за окном дождь. Капли настойчиво стучали по стеклу, приглашая встать с кровати и выпить кофе. Было темно, как вечером. Холодно, как зимой. Но в сердце были самые тёплые летние вечера. Лужи покрывали асфальт, а к моему подъезду не подойдёшь в одних кроссовках, обязательно промочишь все ноги. На водной поверхности отбивали пузыри, что означало, что грусть мира ещё надолго. В это время мне тоже становилось тоскливо, я начинала глубоко уходить в себя, теряя контакт с окружающим. Я бы никогда не выбралась ранним утром из-под одеяла, не выпив кружку горячего кофе. Никогда бы не вышла на улицу в такую погоду. Но…

Отправляю сообщение:

«Холодно».

В ту же секунду приходит ответ:

«Без тебя холодно».

Я глупо смеюсь, качаю головой, смотрю в окно и бегу надевать свитер. Чёрт с этой погодой!

ВСЕ РАССКАЗЫ НАШИ НЕ ДОПИСАНЫ

ОСЕННЯЯ ВСТРЕЧА

Она побежала вперёд, хихикая надо мной, её каштановые волосы развевались и путались из-за сильного ветра. Остановившись, она посмотрела на меня своими пронзительно зелёными глазами и словно хотела, чтобы я понял фразу, которую она не говорила. То о чём она хотела сказать, но боялась, будто за эти слова ей объявят смертную казнь. Она молчала, пряча невысказанные слоги за глупой улыбкой, а на дне её глаз виднелись осколки. Теперь я даже не видел её запутанных пушистых волос, я видел только эти глаза, в них цвела жизнь и, кажется, они стали моим смыслом существования.

Неожиданно девушка подошла, встала на цыпочки и приблизилась ко мне совсем близко, так, что я мог почувствовать её дыхание на своих губах и замерла, вглядываясь в меня, изучая. Не знаю, что она хотела найти в моём взгляде, но я неподвижно стоял чуть наклоняясь, подчиняясь её странной прихоти, пропуская через лёгкие запах горных трав.

В моей одурманенной голове пронеслась мысль:

«А не забрать ли её себе?»

Но тут же усмехнулся. Я даже не знал её имени.

СБОЙ ЧУВСТВ

ЧЁРНЫЕ КОШКИ