С юга – осень, с севера – зима. Стихи

Я о том не ведала сама,

Но ветра напели мне в июле:

С юга – осень, с севера – зима.

И они меня не обманули.

Август по тропинке уходил,

За собой оставив кромку лета.

Налетели жёлтые дожди.

И сентябрь вылился к рассвету

В лужи светло- серым серебром.

Кораблем кленовым в красных точках.

Но никто не черканул пером

О грядущей осени ни строчки.

И рябина не роняла гроздь

У кафе на мокрую дорожку.

Но уже тогда на треть сбылось.

Или не на треть. Совсем немножко,

Что распишет осень терема

Под багрянец, золото и охру.

С юга – осень, с севера – зима.

И такая красота, что охнуть!

В город снова входит осень

Уйду по тропке в золотую рощу

Возьму блокнот с собой и карандаш.

Уйду по тропке в золотую рощу.

И буду брать стихи на абордаж.

Серьезное писать и что попроще.

Смотреть на лес и на зеркальный пруд.

На листопад, как с неба божью милость.

Такие темы из меня попрут,

Что никому до этого не снилось.

Вот мне рябина вынесла строфу

Торжественно, как будто на подносе.

А ты возьми ее и отшлифуй.

Рубинами вплети орнамент в осень.

Осенний мотылек

В золотистом сентябре

Вставай скорее, друг прелестный!

Листопад кружился в вальсе

Золотые сентябри

Будет день, как осень, рыж

Переполненный вокзал.

Ты ни слова не сказал,

Что туманы за рекой

Белые.

Ты сбежал. Да. Ты сбежал.

Впрочем, кто тебя держал?

Каждый сам свою судьбу

Делает.

Дождь босой вдали плясал.

Пахли мокрые леса

Спелой свежестью грибной

И пророчеством.

Из окна купе смотреть,

Но жалеть себя не сметь!

От того, что ты сбежал

В одиночество.

Мир двоим казался мал.

Знаю, я – не идеал.

Да и ты уже не тот,

Что зимой.

Будет день, как осень, рыж.

От себя не убежишь.

Так зачем же ты сбежал,

Глупый мой?

Как осень несказанно хороша!

Как осень несказанно хороша!

Захочешь – плачь. Захочешь – пой и смейся!

Все от того, что хочется дышать.

Любить тебя. И радоваться песням.

Срывать на клумбах поздние цветы.

И ставить на столе в хрустальной вазе.

Осознавать, что в этом мире ты

Со мной единой нежностью повязан.

Хранить в ладонях рук твоих тепло.

И поцелуи губ ванильно сладких.

И всем ветрам, и осени назло

Грустить ночами по тебе украдкой.

А днем в аллеях листьями шуршать

И ждать с тобой свиданья, как подарка.

Да, осень несказанно хороша!

Когда накроет город шалью яркой.

Осень-пора пикников и свадеб

Осень – не только «гнилые груши,

Пчелы в объятиях чайных ложек».

Осень – еще и канкан по лужам

Пары красивых и стройных ножек.

Это – сошедший пейзаж с картинки,

Город, укрывшийся под зонтами.

Это на тоненьких паутинках

Бисер рассыпанных рос хрустальных.

Осень – не только печаль и мантры,

Те, что от грусти тебя излечат.

Осень – рисунки и боди-арты.

Осень – камин, рандеву и свечи.

Это прощальное танго лету,

Сборы всех птиц перелетных в стаи.

Это два купленных нам билета,

Лучшее время лететь в Паттайю.

Осень – пора пикников и свадеб,

Платьев, колец и венцов с фатою.

Повод сменить все тона, не глядя,

На медно- рыжее и золотое.

Осень – пора сочинять куплеты

Песен, стихов и сонетов нежных.

Воспоминаний, чтоб быть согретым

Ими однажды зимою снежной.

Зарождается чувство осени

«Зарождается чувство осени

Ритмом августовских дождей».

Вниз туманы свой бисер бросили

И рассыпались по воде.

Поплывут по реке? Утонут ли?

Станут радугой? Наплевать!

Прибегай по росе нетронутой

Танго осени танцевать.

Дни считать в никуда ушедшие.

Пить бургундское и коньяк.

«Городские мы сумасшедшие,

Не сошедшие до вранья».

Между правдами. Между былями.

Там, где не были никогда.

Лишь у осени в изобилии

Тихой радости благодать.

Осень в округе такая нежная!

Выйдешь во дворик, собой прилежная.

Плавится сердце, под блузкой тая.

Осень в округе такая нежная!

И золотая- золотая!

В заговор вступишь и дашь согласие

Быть с ней одною навек повенчанной.

В скверике польку танцуют ясени.

Клены нарядные, словно женщины.

Вот паутинка повисла брошкою,

Ветку рябины схватив в объятия.

Тронешь янтарь на листке ладошкою,

Хочешь – целуй его, хочешь – гладь его!

Небо еще, словно степь бескрайняя.

Полный аншлаг облакам и стаям.

Осень в округе такая ранняя!

И золотая- золотая!

Я не ходила в осень горевать

Когда текла уставшая Нева,

И каменные львы смотрели грустно,

Я не ходила в осень горевать.

Я берегла в душе другие чувства.

Хранила в ней цветущий Летний сад.

Я это говорю без фарисейства.

Скупой восход и пламенный закат,

Разливший свет

На шпиль Адмиралтейства.

Архитектурный росчерк на домах,

Дух города во фресках и лепнинах.

И белой ночи голубой туман

На площадях и улицах старинных.

Неброский вид щемящей красоты.

Аллеи. Облака над головою.

Витрины. Разведенные мосты

Над сонной и притихшею Невою.

Перебирая чётками слова,

В поэзию вникая, как в искусство,

Я не ходила в осень горевать.

Я берегла в душе другие чувства.

Это в городе снова дождь

Не гадается – не гадай,

Знай, что истину не найдешь.

Видишь мокрые провода?

Это в городе снова дождь.

А вчера еще падал снег.

И грозил затяжной зимой.

У троллейбусов ровный бег.

Только путь не всегда прямой.

И у нас с тобой точно так.

Через рифы разлук в обход.

Время – очень искусный маг.

Иногда выдаст день за год.

Наши чувства, то шторм, то штиль.

То безвременье на часах.

Но глядит, как и прежде, шпиль

Петропавловский в небеса.

Пробиваясь сквозь мрачность туч,

К солнцу тянется, как росток.

Чтобы тонкий весенний луч

Отразился на золотом.

И блеснул, всем дождям назло.

Он ведь тоже искусный маг.

Видишь, ангел взмахнул крылом?

Это доброй приметы знак.

У тебя снег сплошной крупой.

И сомнения больше нет.

Твой троллейбус бежит в депо,

Но приблизит тебя ко мне.

Клерки пишут письма в осень

Я, проснувшись ровно в восемь,

Понимаю – вне игры я.

Клерки пишут письма в осень.

И дожди идут сырые.

От простуд оберегаясь,

В шарф укутываю горло.

У тебя теперь другая

То ль невеста, то ли гёрла.

Не модель, но с гибким станом.

Хороша не только в койке.

Знаешь, плакать я не стану,

Боль вымучивая стойко.

И не стану от вокзала

На метро тащиться в Южный.

Я сама тебе сказала:

Уходи. Ты мне не нужен.

Лист кленовый ветер носит.

Птиц летящих вижу стаю.

Клерки пишут письма в осень

Только я их не читаю.

Мы из стольного с тобой града

Мы из стольного с тобой града,

Не поправшие в любовь веру.

Где у каждого своя правда,

Где у каждого своя мера.

Кем бы город нам с тобой не был.

Он простит и не за все спросит.

Я в Фонтанке полощу небо.

Ты пускаешь корабли в осень.

Даже если мы с тобой в сплине.

И душа, устав, порой плачет.

Этот город нас с тобой примет.

Этот город нас с тобой спрячет.

Не проси. Не умоляй. Требуй!

У судьбы своей – лихой леди