Представьте мир как разбитое зеркало. Каждый осколок — вселенная на грани.

Добро пожаловать в Нюит. Миры слоистой язвы. Наверху — циничные боги Небесного Дворца, перемалывающие души. Внизу — смрад Ржавого Ковчега, где дети играют среди ржавых бочек под сенью святого филантропа с ледяным взглядом. Фундамент трещит, системы пожирают себя.

Здесь нет героев в сияющих доспехах. Есть те, кто барахтается в трещинах.
От киберпанковых трущоб с летающими рыбами и голограммами до древних лесов, где тени живут своей жизнью; от балетных закулис, пропитанных завистью, до борделей, пахнущих озоном и пороком — реальность рассыпается. Власть гниет. Порядок — мираж. Спасение часто горше гибели.

Это хроника падения и выживания. О том, как свет гаснет не громко, а с хрипом. О грязи под колесами байка, машинном масле и безнадеге. О попытках уцелеть в вечном хаосе, цепляясь за обрывки связи, акты грязной необходимости и клочки надежды, оплаченные кровью и кусками души.
